Borrones y otros

Blanca es una lágrima

2009-03-20T00:14:00.004-05:00

PALABRAS PARA UN CANTO

¿Cómo fue ayer aquí?
Sólo hemos alcanzado estos restos,
el vaso que ilumina con su lejano y obstinado silencio,
el pájaro herido en el esmalte al alcanzar el fruto.

Llegamos con la puntual indiferencia del nuevo día
saltando sobre la desgracia con precisión de atletas.
Hemos dormido bajo las estrellas
hemos perdido el tiempo.

Parcas, Ancon,Chavín de Huantar.
Esas son las palabras del canto.

¿Cómo fue ayer aquí?
No hablemos de dolor entre ruinas.
Es más que la palabra,
en el aire de todas las palabras,
el aliento humano hecho golpe en la piedra,
sangre en la tierra,
color en el vacío.

Yace aquí,
entre tumbas sin nombre,
escrito en el harapo deslumbrante,
roja estrella en el fondo del cántaro.

Por el mismo camino del árbol y la nube,
ambulando en el círculo roído por la luz y el tiempo.
¿De qué perdida claridad venimos?

Blanca Varela
1926 - Marzo, 2009

Os anjos...

2008-07-09T02:40:00.004-05:00

Os anjos voam. Quando correm ha novidade a levar.
É sempre quando assim acontece notícia boa, señao não eram anjos.
...

O medo engendra sonhos e fantasmas. Sonhos que se apalpan e fantasmas com quem se fala. É surgem assim, sem mais, no alto mar em frente da proa
...

De un Painel Do Mar

F. C. N° 11, S.:

D. E. F. D. M. C.

"Quem parte leva consigo o que lhe traga o bem e o proteja..."

2008-06-17T16:33:00.003-05:00

2008-06-17T16:28:00.000-05:00

2008-06-17T16:18:00.001-05:00

Ripucuchcaniñam ccamña allimlla de Juan Osorio Ruiz

2008-04-28T06:02:00.011-05:00

Quipu 3: Juan Osorio Ruiz

El tercer escritor elegido para su publicación en Quipu es el hasta hoy inédito narrador Juan Osorio Ruiz, nacido en Huancayo en 1976.

A partir de la fecha, Quipu anuncia que sus ediciones serán mensuales y ya no quincenales, de modo que los cuentos o poemas ganadores serán publicados por la red de blogs asociados al proyecto no cada dos lunes, sino cada cuatro lunes de ahora en adelante, para facilitar la labor de las personas encargadas de la evaluación.

Asimismo, comunicamos a los lectores y participantes que uno de los ofrecimientos que recibimos en un principio, la publicación impresa de los textos en el suplemento Identidades del diario El Peruano, no se ha podido mantener en pie en razón del poco espacio disponible en el periódico, motivo que escapa al poder de los encargados de este proyecto.

Quienes necesiten recordar las bases de participación, podrán verlas en los blogs Puente Aéreo y Quipu esta semana.

Ripucuchcaniñam ccamña allimlla
Juan Osorio Ruiz

Mi bisabuela llegó desde Huancavelica unos meses después de la muerte de mamá, a mitad de una tarde en la que las ventanas lagañosas impregnaban de frío la sala de mi casa। Llegó del brazo de mi padre, su nieto, envuelta en sus innumerables polleras, luciendo un sombrero gris decorado con coquetos ribetes rojos, saludándonos con tiernas frases quechuas llenas de diminutivos y con una minúscula maletita en la que traía todo lo que necesitaba: una que otra prenda de ropa, una bolsita con menjunjes que sólo ella sabía utilizar y el álbum de fotos familiares de contenido casi arqueológico.

Una vez instalada en la que era hasta entonces mi habitación, mi padre nos convocó a mis hermanas y a mí para pedirnos estar siempre solícitos y atentos con ella por lo avanzado de su edad. Sin embargo, pronto descubrimos que mi bisabuela tenía la rara cualidad de anticiparse a todo, y a todos: se levantaba muy temprano y con el caminar propio de quien ha comprendido que hay un momento en la vida a partir del cual toda prisa es inútil, pues todo plazo se vence y toda prerrogativa se acaba, se dirigía a la cocina a preparar el más viscoso y más delicioso quáker con leche del mundo. Y antes de que cualquiera de nosotros dijera “Buenos días abuelita” ya estaba ella disponiendo las ollas y cortando las verduras en trocitos de exactitud matemática para prepararnos el almuerzo. Y mientras se cocían las verduras y echaban color los guisos, se sentaba al lado de la cocina a gas, que desdeñaba en un comienzo, a saborear sus trocitos de pan remojados en quáker con leche, haciendo largas pausas y dando mordiscos suaves y periódicos, cual sacerdote en ofrenda eucarística, con una parsimonia que no era producto de la disminución de sus fuerzas, sino de su sabia actitud ante la vida.

Mi abuelo, su hijo, había llegado también a nuestra casa un mes antes a insistencia de mi padre pues los muchos años de bohemia le estaban pasando factura (intereses moratorios incluidos) y aunque a regañadientes, había sido internado en una clínica cercana donde tratarían de curarlo. No había pasado ni una semana desde la llegada de mi bisabuela cuando recibimos la noticia de que los riñones de mi abuelo habían dejado de funcionar. Tras una corta agonía falleció por insuficiencia renal.

Dicen que mi bisabuela había criado a mi padre, su nieto, a mi abuelo, su hijo; había cuidado también de su esposo, mi bisabuelo, y desde muy corta edad, se había encargado de la atención de su padre, mi tatarabuelo. A la luz de los resultados, su caprichosa buena salud no había sido un don tan preciado pues mientras los eslabones más antiguos de esa cadena interminable que es una familia, se habían ido muriendo, a ella le había tocado en suerte mantenerse a pie firme sosteniendo la cadena, sepultando a los más antiguos, y cuidando de los más jóvenes sin emitir queja alguna.
Al contrario de lo que todos pensábamos, la partida de su hijo, mi abuelo, no la afectó demasiado, parecía siempre encontrarse de buen ánimo, excepto algunas mañanas muy temprano, cuando yo la sorprendía sentada en el jardín interior de la casa, con la mirada perdida y hablando sola con ese tonito arrullador que sólo la gente de la sierra es capaz de pronunciar, delicioso, melancólico y musical.

A partir de la muerte de mi abuelo fuimos nosotros, sus bisnietos, los destinatarios de toda su atención; sus mimos se hicieron más prolíficos, sus comidas más reconfortantes, las conversaciones en quechua con mi padre fueron más subliminales a mis oídos y los tejidos de tupida lana con los que nos enfundaba para soportar el frío serrano no tuvieron comparación.

El relato de Juan Osorio Ruiz puede leerse completo aquí

2008-04-28T06:00:00.001-05:00

Madrugada, llueve en Santiago, creo que es la primera vez que sucede desde que llegué a esta ciudad. Llueve y es tal la fuerza de la lluvia que no he logrado conciliar el sueño. Llueve con tanta fuerza, me repito, ha llovido toda la noche y me he detenido a dejarme acompañar por la lluvia. Es ya de mañana y no para, vuelve a llover, la sinrazón de los chubascos en mi alma. El dolor tal vez sea distinto, ese sentimiento que no termina de abandonarme sale a flote para caer también con la lluvia. Llueve y no es solo eso, las gotas pesadas y amargas bañan esta ciudad extranjera, caen sobre el techo de la casa, inundan las veredas, las otras casas, el paraguas de aquella señora cruzando la otra vereda y caminando hacia la esquina hasta desaparecer mientras la observo irse. Llueve y no es solo eso. Son las calles, las veredas inundadas formando charcos en el suelo, las gotas cayendo sobre las pistas desde ese techo que cubre la ciudad entera.

Hace un par de semanas que no logro dormir bien, la alteración de mi sueño es casi notoria, tal vez un tanto comprensible. Pienso todo el tiempo, necesito descansar lo suficiente y luego retomarlo todo. Llueve, todavía recuerdo lo último que escuché en el noticiero antes de apagar la TV anoche, el pronóstico del tiempo señalaba una ola de frio en todo el país. Hoy ya se pueden sentir cada una de sus precipitaciones intermitentes, es esta ciudad la que me cura y en la que busco abrigo.

2008-04-26T06:55:00.020-05:00

En Chile el debate de todo este último mes que ha polarizado al país sureño en opiniones encontradas bastante curiosas en los periódicos y la TV -mediante titulares y manifestaciones de mujeres, feministas, religiosas(os) en pro o en contra del tema-, es la bendita píldora del día siguiente. Un universitario chileno que conocí la otra noche en una de las actividades realizadas en la Biblioteca Nacional de Chile por el día del libro, mencionaba con cierta preocupación el tema durante nuestra conversación y la mentalidad todavía "medievalista/retrograda" que veía a la base del debate en su ciudad, sobre todo en sectores ligados a la iglesia. El jovencito era más bien un estudiante de la teoría marxista. Yo estoy a favor de la vida pero personalmente creo en la libertad de la mujer para decidir con responsabilidad si tener hijos o no y cuándo tenerlos. El asunto me hizo recordar el mismo debate en Perú hace pocos años y por ahí un artículo en Debate Universitario:

"La “píldora del día siguiente” El controvertido “anticonceptivo” (AOE), también llamado “píldora del día siguiente”, más allá de su letal efecto químico, está teniendo un saludable efecto “psicoquímico”, como catalizador de la opinión pública...
(Continuar leyendo aquí)

Curiosa caricatura tomada de internet

P.S: Dª. sí, me dí cuenta a qué tipo de lectura se prestaba el post tal como estaba anteriormente, con el enlace aquel aludiendo a esa suerte de "Revolución marxista/sexual" acaecida por el tema del anticonceptivo y una reciente amistad. No po´, ni de bromas. Vale, ya lo corregí, gracias por avisar. Saludos, sigo manteniendo una óptica más bien conservadora sobre el tema. Hoy hace mucho frio en Santiago y ya es de madrugada, colgaré algunas fotografías que tomé en ese lugar llamadado Cajón del Maipu el domingo pasado. Ojalá les gusten. Por aquí estan remodelando mi blog desde inicio de semana, a ver cómo termina. Los extraño mucho familia. Besossss y abrazos.

2008-04-25T15:28:00.011-05:00

Quien ama corrige, recuerdo haber escuchado innumerables veces ese dicho. Estos meses miro el mundo con otros ojos, mientras observo asustada los de ese sujeto en un blog, lagrimeando desde su ojo derecho. He acumulado muchos días de reflexión en Santiago, después de tantos años de amar y creer, y tener fe en algo la vida te ayuda a abrir los ojos y mirar a tu alrededor, repensar. Aunque a veces no sepa en qué creer ni qué pensar.

A algo le tengo terror: los países crecen con una, con su gente, pero hay un abstracto Estado de la letras que no merece otro Pinochet ni ningún otro dictador en el curso de su historia.

Quien ama corrige y corrige con amor.
La voz se debe a ti, Madre.

2008-04-22T23:41:00.017-05:00

Madre:

Tu dolor me duele a través del teléfono. No sé con claridad que te pueda estar pasando allá tan lejos. Aquí extraño Lima, pero el frio de los últimos días me recuerda un poco a la ciudad querida y no es tan distinto. Ahora pienso que seguramente debía llevar tu nombre junto al de abuelita no solo porque papá así lo había dispuesto cuando nací, sino tal vez para recordarme siempre -desde donde él cuidara mi camino- que tu vientre sagrado es mi origen y que solo a ti y en ti me debo, a pesar del dolor mutuo de nuestra distancia, de mi soledad sola. Necesito alcanzar tus mejillas con mis palabras para tranquilizarte y dejarte ir a dormir tranquila al menos esta noche. No más lágrimas en ti ni más tensiones en tus sienes. Mi pena también es causarte tristeza, mi locura -cuando vez que algún daño te causo sin darme cuenta- no poderme en el olvido y escribirte con el corazón en la mano algunas palabras, un instante que dibuje a mi torpeza secando tu rostro en tu amargura cansada de todos estos años. Quiero imaginar que ya no lloras, que te quedas a mi lado abrazada a mí, yo a ti abrazada y así irte durmiendo al menos esta noche, segura ya de tu descanso y de tu calma, protectora fiel de mi sueño.

Los días son buenos en esta ciudad. Salgo lo necesario. Salimos el domingo y los pequeños sonreían una vez en el camino. Yo cansada y falta de sueño logré respirar en algun momento algo de aire puro. El cielo se veía hermoso, un parte de la Cordillera de los Andes se avistaba desde lejos. Después, más allá, como al regreso, S venía a mi lado a sentarse junto a mí en una piedra en la que andaba sola, él, pequeño y con los pies descalzos en diez años; luego K me llamaba a veces, cuando intentaba cruzar un lado del río y me pedía ayuda, pequeña y pura en su sonrisa de nueve años. Tomé algunas fotografías en ese lugar al que fuimos a dar fuera de Santiago, una llanta desinflada, una ruta sin camino y una gran pena por la noche. Tome un recuerdo de minutos para no olvidar aquel lugar, para recordarme a mí misma a quien nunca podría amar por su ceguera y recuperar frente al calor de una chimenea cuan profundo es el amor de aquel a quien amo con todo y su locura.

Caminaba anoche regreso a casa y una pareja circulaba al parecer también por la misma calle y tras de mi. No pude evitar escuchar algo de lo que decían y mirarlos extrañada, entonces recordé algunas palabras que me enviaron hace poco y siempre tengo presentes:
Hay personas que nos hablan
y ni las escuchamos,
hay personas que nos hieren y no dejan cicatriz,
pero hay personas que simplemente aparecen en nuestra vida
y nos marcan para siempre.
(C. Meireles ¿?)

También recuerdo estas otras para algún ciego:
El amor es la mejor música en la partitura de la vida.
Sin él serás un eterno desafinado
en el inmenso coro de la humanidad.
(Roque Scheneider)

Te extraño ma, debo seguir trabajando aunque termine agotada después. Esta es mi vida, lo que tantos años me ha quitado el sueño. Ten seguridad de que todo esta bien, ten calma. Me espera un libro en una biblioteca el día de Cervantes según un programa impreso que vi ayer en la tarde, tal vez me ayude a comprender algunas cosas. Volveré a buscar a ese sacerdote para conversar, lo haré por ti. Mi fe esta asida a esa ferviente y silenciosa oración privada de aquella madrugada, mi agnosticismo a la caparazón de los confesionarios, al genio duro en la estructura de alguna iglesia.

Un beso mamá, te amo, ya no sigas preocupada. Estoy bien, escuchando atenta y fuerte algunas respuestas que llegan para mis preguntas. Descansa por favor tú tranquila, estoy bien, buenas noches.

P.D.: Hace más de un mes preguntó J. si acaso yo tenía más blogs de los que figuran en mis enlaces, o algún seudónimo o varios con el que escriba como hay por allí gente que suele hacerlo. Dije No. Porque no los tengo ni los creo ni formo parte de... ni nada de nada. Unos días después para que no le cupiera duda dejé la anotación de "Mis únicos blogs" para que tenga él (y mis amigos y tú también), la seguridad de que así es. No tengo tiempo para dilapidarlo en tonterías. Besos.

Cuestionamientos

2008-04-18T17:33:00.008-05:00

Alguna vez podrás decirme quién eras o eres "Eliseo Ayala" y cómo llegaste a mi blog en medio de este mar que es la Internet. ¿Me escuchas "Eliseo"? ¿En verdad eres mexicano y fue el azar lo que te acercó a mí y a Borrones?, ¿de verdad querías ayudarme? ¿O tratabas de ayudarte a ti mismo aquellos meses? ¿Quién eres, Eliseo? Dónde esta la verdad si no es necesario mentirme.

¿Hay alguna Verdad asible que le pueda ser otorgada a mi "autismo" y a mi "soledad despistada del mundo", según las nominaciones que llegan a mi correo cuando mantengo mi silencio porque mejores cosas ocupan mi día a día desde que cerré Borrones y otros. He vuelto acaso a la internet para el Lomismo ¿Qué confesiones lanzas Patricia?, ¿a qué salvaje país se fue Iván, porqué teme regresar como si no hubiera pasado nada. ¿Qué pasa en la Internet y porque no entiendo lo que sucede y los demás parecen entenderlo todo? ¡Caracoles!, ¿de dónde son los Apaches o en qué planeta existe el Shangri-la?, ¿eres argentina, Fanny Ardant? ¿Quién es Xavier Velasco? porque lleva el mismo apellido de uno de mis mejores amigos de la Facultad de Educación y el nombre de pila de mi primo-hermano de Magdalena del Mar? ¿Es esa una asaroza relación encontrada por fin con sospecha, o parte de la paranoia bipolar de algún ser superior que todo lo observa y envía señales de humo para que las lea? ¿Quién es Eduardo Mendoza y cuándo podré leer su historia sobre Pomponio Flato restándole tiempo y dinero a mis bolsillos? Qué sentido tienen las flatulencias seudónimas, anónimas y de alimentación pedestre en la última cena de Úrsula, tan salvaje ella. ¿Por qué mis llamadas a mi madre son intervenidas por Telefónica del Perú en mi casa de Lima? ¿Ocurría todos estos últimos años que viví en Lima? ¿Es mi cuenta de hotmail intervenida también desde hace meses y rellenada de mensajes spam manipuladores que apelan al chantaje sentimental de quien los crea? ¿Quién los crea y envía? ¿El fantasma de mi vida?

¿Son acaso locas las que hablan en voz alta y el silencio es la señal de su "retardo mental" envuelto en bolsas de plástico? O parte de la sabiduría inarticulada frente al absurdo cansancio que ocasionan los que hacen la guerra de las galaxias? No, no estoy loca y por eso hablo en primera persona para no perderme en la esquizofrenia bipolar del granuja del cartel al estilo "Aunque Usted no lo crea...", tan amoroso, multifacético y plurinominal ¿D. Guimas? ¿Ha visto que nunca le mentí y he logrado dejar de naufragar por la vida a costa del esfuerzo de decirle a mi madre que no estoy loca ni depresiva, que es el azar y la casualidad la que me tenía extrañada y casi paranoica y por eso el llanto. ¿Cómo se desliza información a ese vecindario extraño por el que he asomado ayer en la tarde?.

"Eliseo Ayala", existes de verdad ¿Quién eres en realidad y cuál es tu magdala? con toda la paranoia que no logro comprender y a la que ahora una Teresita Chilena me pone sobreaviso? el mundo podría ser para volverse locos. Háblame con la verdad, aunque sólo sea un cuento que yo pueda comprender sin necesidad de grafittis.

Fernando G. Toledo ¿eres real y Mendoza existe? Le tienes fe al mundo y a tu hijo todavía pequeño. No me hables con retórica, no me interesa la forma, necesito la Verdad de fondo.

¿Causa molestia mi presencia después de 7 meses fuera de la red, ¿enfada a alguien mi ignorancia de lo ocurre en el mundo? No, no entiendo. No entiendo ni quiero irme hasta saber la Verdad.

¿A dónde se fue el otro Santiago?, yo sólo conozco estas calles que llevan su nombre sin necesidad de espadas. Yo siempre aquí, desarmada siempre.

Te amo mamá, gracias por decir que me amas, admiras y extrañas. Siempre me haces falta, yo siempre tan pequeña sin poder alcanzarte. Es la primera vez que te escucho extrañarme y amarme, y me duele tu tristeza, pero aquí estoy todavía con vida y mis palabras te piensan y te escuchan siempre. Te aguardan siempre como a la Verdad. Te amo, Madre. Yo siempre pobre Marcela.

2008-04-08T19:30:00.014-05:00

Las fotografías pertenecen a la casa de playa de Neruda, una llamada Isla Negra. Confesaré que no sabía de la existencia de este lugar, tal vez alguna vez escuché hablar de ella pero nunca antes había reparado de tal modo en ella como para intentar hacer un viaje y conocerla. Así que fui a conocer esa casa y su casi mítica historia gracias a la recomendación de JuanLuis y Anne el mes pasado, ambos una pareja de esposos e inigualables amigos en Perú. Él un amigo poeta y antropólogo dotado de una extrema sensibilidad por la palabra, una aguda capacidad para escuchar a sus amigas, aconsejarlas y abrigarles el corazón con un gran abrazo; ella una profesional francesa de hermosos ojos azules con un profundo amor reservado para el bueno de Sunna. Conocí gracias a ellos una residencia hermosa, elegante y cimentada con inigualable fortaleza cerca a una inspiradora playa del sur del Océano Pacífico. Los extraño a ambos, a mamá y mis hermanos, a mi país, a las personas importantes para mí, pero supongo que así ha de ser la distancia hasta mi regreso cada que aguardo las comunicaciones semanales de aquellos que quiero y siguen pasando los días.

El verso del post anterior estaba inscrito en un pequeño monumento dedicado a las gaviotas admiradas del poeta chileno en una plazita de las afueras de aquella vieja casa. El verso inicial de aquel poema se quedó grabado en mí con tanta fuerza que no he podido borrarla de mi memoria después de leer el poema completo. Me quedé con la cadencia de ese verso primero y por ahora también me quedo anclada con libertad en este país sereno por un tiempo mayor al pensado inicialmente, una decisión reciente que al no ser prevista no me permitió traer conmigo en la maleta viajera ropa de invierno.

Sé que habrá forma de solucionar ese hecho con una visita a esos centros comerciales que aquí llaman molls. Todavía sale mucho sol por las mañanas en esta ciudad aunque poco a poco se va sintiendo un poco de frio.

Buenas noches y abrazos, Vanessa

2008-04-02T01:56:00.012-05:00

"Para que tú me oigas

mis palabras se adelgazan a veces

como las huellas de las gaviotas en las playas"

...

Poema V de Pablo Neruda

En la fotografía: Playa Algarrobo, marzo de 2008

Un cuento de Álvaro Díaz Ávila

2008-04-02T01:44:00.000-05:00

Quipu 2
El segundo autor elegido en esta nueva etapa del Proyecto Quipu es Álvaro Díaz Ávila, chiclayano de veinticuatro años, que estudió periodismo y que ahora dice dedicarse a algo “que no tiene nada que ver con eso”. Para esta quincena los jurados fueron Daniel Salas y Gustavo Faverón. Se le recuerda a quienes quieran participar que pueden enviar sus cuentos o poemas al correo gfaveron@gmail.com. Los cuentos no seleccionados para una quincena serán considerados para las quincenas siguientes.

EL JARDÍN DE LOS ONANISTAS de Álvaro Díaz Dávila puede ser leído en Quipu

2008-03-19T21:40:00.007-05:00

Fotografía de Alejandro Castedo Dominguez

Estos días estoy de viaje por tierras sureñas, visitando familiares, amigos, calles, bibliotecas, museos, filmotecas, parques y cuanto lugar pueden pisar mis pequeños pies en una ciudad hermosa, acogedora y, para mi sorpresa, extraordinariamente religiosa. Ando emocionada, pasando días reflexivos en esta ciudad, conociendo cada día rostros y paisajes nuevos. Dejo arriba una gaviota en pleno vuelo y abajo el primer cuento ganador de esta etapa del Proyecto Quipu, espero que lo difruten y pasen una buena Semana Santa en Perú. Ojalá pueda tomar algunas fotos propias y colgarlas a mi regreso.

Fuertes abrazos y mis mejores deseos para estos días de fiesta, Vanessa

Proyecto Quipu- El árbol de Julio Meza

2008-03-19T21:02:00.000-05:00

Para la primera edición quincenal de esta nueva etapa de Quipu, se recibieron seis decenas de textos de jóvenes autores (no todos llegaron a ser revisados, muchos de ellos se juntarán con otros cincuenta textos llegados en los últimos quince días). Los jurados encargados de esta primera selección fueron Javier Gárvich y Ernesto Carlín, quienes eligieron de común acuerdo los dos cuentos enviados por Julio Meza, subrayando sobre todo uno de ellos, “El árbol”. Julio Meza (Lima) tiene veintisiete años, es un abogado graduado en la PUCP que ahora se dispone a estudiar literatura en esa misma universidad. Ha publicado un libro de cuentos, Tres giros mortales, en la editorial Casatomada que dirige Gabriel Rimachi. Administra un blog de crítica de rock llamado Atrapa la Luz (www.atrapalaluz.blogspot.com).

El árbol

Al este de un cielo de nubes blanquecinas, el sol se levantaba con su característico vigor matutino (parecía un hombre luminoso que se despereza exhibiendo una panza abultada) y, con su fuerza natural, lanzaba sus rayos amarillos que producían iridiscencias en las rocas de los cerros imponentes. Varios metros más abajo, en el pueblo, las tejas rojizas y las ventanas de las fachadas brillaban por el emerger de la mañana, y estos pequeños resplandores formaban raras constelaciones que podían verse desde las lejanías. En la plaza, la iglesia mayor proyectaba una sombra alargada, que aumentaba de tamaño hasta atravesar el asfalto, ingresar al jardín central y refrescar la banca de madera que acogía a un mendigo. A una cuadra, en la calle que conducía al río de aguas tranquilas, se encontraban las casas de las personas más pudientes, y, por ello mismo, el sector más cuidado y agradable de todo el valle. Una de esas construcciones, que se ubicaba en una esquina concurrida, era la del señor, un hombre de edad avanzada, pero con un cuerpo tan recio que daba la idea que los años, en vez de afectarle, le habían dado una fibra invencible. Frente a su puerta principal, por donde recibía las visitas de sus pares, se ubicaba el resultado de las décadas completas que había llevado en ese lugar: un árbol de raíces profundas, tronco grueso y firme, y ramas y hojas de una gran abundancia.
-¡Cuánto se demora este bruto! -dijo el señor, saliendo a la vereda para buscar al jardinero.
A una centena de metros, el jardinero venía caminando lentamente, como si reflexionara con paciencia antes de dar cada paso. Sobre su espalda encorvada, y en una bolsa de rafia, llevaba sus herramientas de trabajo, algunas ropas y un frasco con gasolina. “Pero qué rico”, pensó, luego de sentir el calor del ambiente en su cuerpo, y se puso a silbar. La melodía que brotaba de sus labios era en apariencia alegre, pero tenía una corriente subterránea que la tornaba melancólica y, en algunos momentos, hasta vertiginosamente triste. Por más que se esforzó (puso un dedo en su boca y junto los dientes), no logró evitar el aire oscuro de su música. “Parece que mi interior me manda un mala señal”, caviló, y, sin embargo, continuó soplando con ritmo.
Luego de pasar por una bocacalle, vio al señor, que exhibía un rostro de exasperación, y recién avanzó con rapidez, pues entendió que estaba llegando tarde. “Uy, el señor está amargo, creo”, pensó.
Ya delante de su patrón, bajó sus cosas y saludó con verdadero cariño: - Señorcito, buenos días. ¿Cómo se encuentra hoy?
-A ti que te importa cómo estoy -respondió el señor, agresivamente-. Debiste aparecer hace media hora.
-Sí, señorcito -dijo el jardinero, bajando la cabeza-. Pero no se moleste. Al fin y al cabo, he llegado ya, ¿no?… Dígame, ¿para qué soy bueno?
-Primero, la próxima preséntate más temprano -manifestó el señor-, porque de lo contrario no te daré ningún encargo -y, relajando su mal carácter, señaló el árbol-. Bueno, ¿ves a ese?
-Sí.
-Deseo que lo hagas caer.
-Pero… -dijo el jardinero, mirando el árbol por un momento- ese está sano y fuerte. ¿Por qué quiere que lo baje?
-¡A ti qué te interesan mis razones! -el señor volvió a encolerizarse-. ¡Sólo córtalo!
-Como desee, entonces -aceptó el mandado el jardinero -. Lo haré lo más pronto que pueda.
-Espera -agregó el señor, rascándose la cabeza-. Si te lo cuento, tal vez trabajes con más ganas.
-A ver, señorcito.
-Mira, sucede que mi mujer está muy enferma -se explicó el señor-. Ella cree que va a morirse. Pero considera que eso no sucederá hasta que cante un ave de mal agüero. Y en el único lugar en que se puede colocar dicho animal es en ese árbol. Por lo tanto, mientras no exista esa planta fregada, ningún pájaro se hará escuchar.
-Entiendo, señorcito -dijo el jardinero, respetuosamente.
-Bueno, ahora me voy -finalizó el señor-. Tú ya sabes cuál es tu trabajo.
Mientras se retiraba el señor, el jardinero se paró delante del árbol y lo observó con atención: bajo el sol intenso, tenía un aire majestuoso y superior, como de alguien importante. “Además”, pensó él, “parece de ánimo duro y voluntad terca, igual que un señorón de esos”. De inmediato, el jardinero se acobardó, y contrajo el cuerpo hasta juntar la quijada con el pecho. Su meditación le indicaba que debía mostrar respeto, pues no estaba tratando con un igual. Pero, luego de unos segundos, cuando se dio cuenta que estaba frente a un árbol, se irguió por completo, se colocó en posición de pelea, y dijo en tono desafiante: -No me vencerá ni con su porte de señor ni con nada… ¡Y, por último, no permitiré que le haga daño a la señora!
Desde la perspectiva del jardinero, el árbol pareció responder a sus palabras: se agitó ligeramente, como si se estuviera riendo ante su amenaza.

***

-Ha llegado su fin, señor árbol -se animó el jardinero, levantando la tijera de podar-. Ahora sabrá de mi oficio.
Con una minuciosidad de artista, y sobre su escalera de tablas, empezó cortando las ramas más pequeñas. Para alguien no avisado, daba la sensación de estar realizando una labor de peluquería, pero trasuntada a los oficios que requieren las plantas. Luego de varios minutos, cuando terminó con su tarea, y dejó al árbol sólo con su enramado grueso, tomó el machete y, con golpes secos, acabó por tirar abajo esos brazos marrones y tortuosos. Ya con la cara y el pecho manchados de tierra, descendió al suelo, y procedió a alistarse para el trabajo más arduo: quebrar el tronco. Empuñando el hacha con ambas manos, taló una y otra vez, deteniéndose a ratos para secarse la frente o beber agua de una botella de vidrio. Media hora después, cuando estuvo a punto de concluir (sólo faltaban tres o cuatro hachazos), cogió la soga y, con mucha precisión, la envolvió a un lado del tronco. A continuación, tiró con potencia, hasta que, tras el grito “¡cuidado abajo!”, el árbol cayó vencido, desplomándose en su integridad.
-Le dije que acabaría con usted -soltó el jardinero, dibujando una media sonrisa-. Ahora, pues, le verá el señor.
Mientras tanto, el sol seguía gobernando con ímpetu, lanzando sus rayos como si estuviera dando su bendición a todos los seres existentes. En respuesta, las flores abrían sus pétalos de colores, invitando a que cayera en su interior un poco de la energía dorada que se desperdigaba por el campo; y los animales, con una alegría que manifestaba éxtasis, jugaban desplazándose de un lugar a otro y produciendo una bulla disonante pero feliz. Más allá, sin embargo, un conjunto de nubes albas, que poco a poco se volvían de un gris espectral, acechaban como fantasmas, y expandían su sombra tensa por algunos bastos territorios. A su vez, el viento, al que parecía fastidiarle la claridad del día, exhalaba hacia el este, ora con suavidad, ora con una potencia desgarradora, y, lentamente, desplazaba a los copos blancos del cielo a su encuentro con el astro rey.
Avanzando sin apuro, el jardinero se acercó a la casa y tocó la puerta. De inmediato, el señor se asomó y preguntó qué deseaba.
-Ya he acabado, señorcito -dijo el jardinero, con tono alegre-. Puede decirle a su señora que esté tranquila. Nada le va a pasar.
-Oye, ¿pero tú estás bruto? -se molestó el señor y, estirando un dedo, indicó-. ¡El árbol sigue allí!
-¿Qué? -se impresionó el jardinero, volviéndose-. Pero si hace un rato…
-¡Cumple con tu tarea, so vago! -concluyó el señor, y lanzó la puerta.
Estupefacto, el jardinero le puso los ojos al árbol con una cólera ardiente: este se hallaba con su tronco intacto, sin ninguna rama quebrada y con su mechón de hojas llenas de una vida arrogante.
-No me la va a hacer -reventó el jardinero, colérico-. ¡A mí no me la va a hacer!

***

En las alturas, el viento, que había soplado con una fuerza liberada, empujó las nubes a lo largo de varios de kilómetros y, habiendo logrado su propósito inicial, oscureció el ambiente de tal forma que todo se tiñó de una coloración ceniza. Las nubes, con su naturaleza ahora abultada y negra, expedían relámpagos incesantes y provocaban la sensación que, de un momento a otro, iban a explotar definitivamente. El sol, del que ya sólo se podía observar cierto resplandor y algunas de sus lanzas brillantes, moría sin luchar y estático, como si le hubiera sido suficiente su breve reinado.
-Con que sí, ¿no? -dijo el jardinero, destilando amargura.
Con movimientos presurosos, se sacó la chompa y el polo, y se amarró una faja de cuero alrededor de la cintura. Sin esperar un instante, cogió su hacha y, furiosamente, golpeó el árbol en su base. Repitió este acto numerosas veces, sin descanso ni para tomar un suspiro, hasta que logró dejar al aire libre el centro mismo del tronco. “Tendrá que derrumbarse”, pensó el jardinero, dirigiéndose al árbol. “A las buenas o a las malas”. Prosiguió con rabia cada vez más intensa, como si, en un arranque de locura, estuviera asestándole cuchillazos homicidas a una víctima que estuviera a punto de fenecer. Luego de uno minutos, con su entorno lleno de astillas de madera, el árbol empezó a inclinarse hacia la izquierda. Dejando la cuerda que uso anteriormente a un lado, lanzó terribles puntapiés contra la corteza pelada, y, rechinando estremecedoramente, el árbol se derrumbó.
-¡Le dije que no podría conmigo! -se exaltó el jardinero-. ¡Se lo dije!
Para que no haya duda de su logro, siguió asestándole tajos al árbol caído. Con el rostro y la espalda húmedos de sudor caliente, le dio duro a las ramas, casi sin distinguir las que eran pequeñas de aquellas de mayor tamaño. En quince minutos, y exhibiendo unos dedos encallecidos, tuvo a sus pies un enorme montículo verde y castaño. A continuación, aprehendió otro instrumento (una sierra), y prosiguió con el tronco desnudo. Sin conmoverse por la savia que se derramaba a manera de sangre, hirió progresivamente el cuerpo tendido, hasta sacar la primera rodaja de madera. Tres cuartos de hora después, no existía tronco, sino una docena de trozos circulares. “Aquí no acaba la cosa”, le dijo al árbol, mentalmente, mientras jadeaba de cansancio. “Sólo ha comenzado lo bueno”. Con el hacha, y ya gastando las últimas energías que le restaban, destrozó las mencionadas piezas y, como si fuera a prender una fogata, acumuló leña en grandes cantidades.
-¿Quién es el señor, pues? -dijo el jardinero, completamente cansado, pero orgulloso-. ¡Ahora dime quién es el señor!
-A quién le hablas, loco de mierda -gritó el señor, desde el interior de su casa.
El jardinero se volteó y, dirigiéndose al señor con un tono triunfante, le anunció: -¡Ya terminé! ¡Venga usted a ver cómo quedó!
El señor abrió la puerta y quedó callado, como si estuviera pensando la manera más punzante de responder un insulto.
-¡Tarado! -soltó por fin, y agregó, con la mirada ardiente: -¡Pero si allí esta el árbol! ¡Acaso tratas de reírte de mí!
Estupefacto, el jardinero dirigió su cabeza hacia atrás y, con las articulaciones temblorosas, se encontró con el árbol íntegro, tan igual como lo había visto a su llegada.
-¡Carajo, termina de una buena vez o ya no querré más tus servicios! -indicó el señor, y se marchó golpeando la puerta.
El jardinero, jalándose de las crenchas, gritó: -¡No puede ser! ¡No puede ser! ¡No le dejaré vencer! ¡No!

***

Explotando por un frenesí agresivo que le enfermaba la cabeza, el jardinero no reflexionó un momento, sólo se dejó llevar por el mero arranque del impulso, y empezó a empapar el árbol con la gasolina que tenía en una botella. Mojó la parte más expuesta, desde las zonas visibles de las raíces, hasta el tronco que se perdía por las ramas entreveradas. Como su pulso era descontrolado (no aguantaba la irritación que le producía haber sido derrotado dos veces por el árbol), manchaba el suelo y sus propios pies calzados con sandalias. Finalmente, empapó un trapo y, llevado por un afán piromaniaco, lo encendió con fósforos y lo arrojó al árbol. Este ardió como una antorcha gigante y crepitó sin cesar, expulsando densas humaredas negras.
-¡Le derroté! -saltó de alegría el jardinero-. ¡Ahora sí le derroté! -y se puso a reír con carcajadas enajenadas-: ¡Ja, ja, ja! ¡Ju, ju, ju!
El sol había desaparecido por completo, sin dejar siquiera un modesto rastro de su presencia. Las nubes, que eran las nuevas gobernantes del cielo, lucían un negro intenso y, además de reventar en fragorosos espasmos de luz, echaban rayos como si fueran brujos vengativos. El viento, perdiendo toda coordinación, soplaba a mansalva, entreverándose en desorden y careciendo de un sentido claro. De un momento a otro, se escuchó un tronar más fuerte que todos lo anteriores, y, por un instante, se vivió una atmósfera paralizada, como si el tiempo se hubiera detenido en una fotografía.
Y, con violencia, llovió.
-¡No! -chilló el jardinero-. ¡No se liberará de esta!
Las llamas del árbol, que habían crecido considerablemente, empezaron a apagarse, y el humo brotó en espirales como una serpiente encantada de su canasta. El jardinero, sin esperar un segundo, y con movimientos torpes por la desesperación, echó más gasolina, y, por casualidad, se empapó el pecho y las piernas.
¡No le dejare ganar! ¡No! -aulló, y, sin ninguna razón, volvió a lanzar risotadas-: ¡Ja, ja, ja! ¡Ju, ju, ju!
En seguida, prendió fuego. El árbol se envolvió en llamas, pero no con el mismo brío de antes. Con lo ojos desorbitados, el jardinero se puso a silbar, como lo hizo al principio del día. Pero ahora, acompañado de su música, también bailó, dejando huellas largas sobre el barro. Su tonada era exaltada, y hacía referencia a un triunfo supremo y una alegría espiritual. Era una melodía propia de fiestas carnavalescas, pues estaba compuesta de partes jubilosas y de un ánimo lujurioso. Pero, en lo profundo, tenía un aire lúgubre, que indicaba la melancolía que produce la proximidad de la muerte. Sonaba como el anuncio festivo y resignado de alguien que, pese a sus esfuerzos sobrehumanos, fallecerá.
El jardinero bajó mecánicamente la cabeza y, sin sorprenderse, descubrió que tenía la bota de su pantalón encendida. Ya sin cordura, se bañó con lo que restaba de gasolina, mientras expedía a grandes aullidos:- ¡Ja, ja, ja! ¡Ju, ju, ju!
Y, con el cuerpo en fuego a lo bonzo, gritó-: ¡Así usted morirá! ¡Morirá!
Y corrió a abrazarse al tronco del árbol: fuego y fuego se unieron y, hasta consumirse, no se apagaron.

***

No pasó mucho (de dos a tres horas) para que las nubes se desgastaran en su trance líquido, pues, a medida que evacuaban agua, se consumían al igual que cuerpos afectados por la hambruna. En un momento dado, desaparecieron del horizonte, y se presentó, con un aura renovada, quien gobernaba en un principio: el sol. Este, despidiendo su luz brillante, impartió una vida nueva a la atmósfera, que se mostró caliente y acogedora como una madre. El viento, por su lado, se relajó por completo, y únicamente se hacía sentir a manera de una brisa fresca que relaja los rostros y mueve con sutileza las cosas dóciles.
El señor salió de su casa y se encontró con una escena pavorosa: desperdigadas por el piso, había un hacha, una sierra, una soga, un recipiente y una tijera de podar; más allá, un cuerpo calcinado, que sólo mostraba como piezas intactas sus dientes blancos, se exhibía con un gesto furioso y tenso; y, al lado, el árbol se levantaba íntegro y con la vida lozana del que ha renacido.
-Pero… -se dijo el señor, sorprendido-. ¿Pero qué ha pasado?
De pronto, un ave negra se posó sobre una de las ramas gruesas del árbol. El señor, que la había visto llegar, cogió algunas piedras e intentó espantarla.
-¡Fuera! -decía-. ¡Fuera, monstruo!
Sin hacerle caso al señor, el ave negra abrió el pico y, haciendo primero unos gorgoritos, cantó con una sencillez sublime. Luego, esquivando uno de los proyectiles que le lanzaron, se marchó.
-¡Maldita! -le gritó el señor, alzando los puños-. ¡Maldita ave de mal agüero!

***

En la noche, bajo una luna colmada de reflejos, la esposa del señor murió luego de un vómito de sangre.

Afortunada

2008-03-03T23:57:00.000-05:00

Segunda Parte

"Capítulo 6, Afortunada, de verdad Afortunada:

Sabelotodo buscaba y buscaba para que Zorbas le enseñara a volar.

Sabelotodo encontró que volar consistía en empujar el aire hacia atrás y hacia abajo.

Afortunada preguntó: ¿Por qué debo volar?

Sabelotodo respondía las gaviotas vuelan, es ¡terrible! que no sepas que las gaviotas no vuelan.

Afortunada no quería aprender a volar y tampoco quería ser gaviota.

Ella quería ser gato.

Afortunada se acercó en la entrada del bazar y se encontró con Matías.

Matías en una de sus tonterías le dijo que Zorbas y sus amigos están esperando hasta que engordes para que te den un buen festín.

Zorbas encontró a Afortunada y Zorbas le dijo si tenía hambre.

Pero la gaviota no habló.

Capítulo 7, Aprendiendo a Volar:

Afortunada estaba allí a punto de intentar su primer vuelo.

Afortunada pregunto ¿Las gaviotas vuelan en días de tormentas?

Lista de despegue dijo Afortunada,

Entonces empezaron a ver los pasos.

Afortunada batió las alas, se elevó pero de inmediato cayó.
Los gatos bajaron de la estantería y corrieron hacia ella.

Estaba con los ojos llenos de lágrimas.

Le dijeron que el primer vuelo nunca funcionaba.

De Historia de una gaviota y del gato que le enseño a volar de Luis Sepúlveda.

Proyecto Quipu

2008-02-17T19:21:00.009-05:00

Borrones y otros reabre sus puertas este 2008 con mucho entusiasmo y lo hace uniéndose a la red de blogs que participan del relanzamiento de Quipu, ampliación del proyecto de difusión de literatura escrita por nóveles escritores peruanos. Dejo la invitación del proyecto y los animo a seguir enviando sus textos a la dirección indicada abajo.

CONVOCATORIA
Quipu es un proyecto de difusión de la obra literaria de jóvenes escritores peruanos, de preferencia (pero no excluyentemente) provincianos y ajenos a los circuitos editoriales convencionales. Quipu invita a los escritores a participar en el proyecto enviando sus textos (poemas o cuentos) a la siguiente dirección electrónica: gfaveron@gmail.com

Cada dos semanas, se seleccionará un texto entre los recibidos en los últimos quince días, y el texto elegido será publicado simultáneamente en una red que cuenta hasta ahora con 22 blogs (Actualización: 23), un diario de circulación nacional y un programa de radio bilingüe en Alemania.

Los blogs son:
Kolumna Okupa, de Rocío Silva Santisteban
Moleskine Literario, de Iván Thays
Libros, de Javier Ágreda
La Soledad de la Página en Blanco, de Camilo Fernández Cozman
Lado B, de Juan Carlos Bondy
Haltestelle Iberoamerika, de Ute Petsch, Maja Schweiger et al.
Literatambo, de José Carlos Contreras
Gran Combo Club, de Silvio Rendón, Daniel Salas et al.
El Lápiz y el Martillo, de Javier Garvich
Letra Capital, de Carlos Sotomayor
La Peña Lingüística, de Miguel Rodríguez Mondoñedo
José Antonio Galloso, de José Antonio Galloso
Notas Canarias, de Fernando Velásquez
Amores Bizarros, de Max Palacios
La Fortaleza de la Soledad, de Gabriel Ruiz Ortega
Tanque de Casma, de Ernesto Carlín
Letras Lesivas, de Luis Ángel Pardo
Borrones y Otros, de Vanessa Soldevilla
Club de Artes y Letras, de Laura García
Mundo de Teatro, de Carlos Vargas Salgado
Enfrentados, de Jorge Malpartida Tabuchi
Puente Aéreo, de Gustavo Faverón
Quipu, de Gustavo Faverón

El diario de circulación nacional es El Peruano, a través de su suplemento Variedades. El programa de radio es Haltestelle Iberoamerika (Paradero Iberoamérica), que se transmite en dos estados alemanes y para todo el mundo por internet en www.querfunk.de En el programa, el texto seleccionado sería leído en español y en traducción al alemán.

BASES

Podrán enviar sus textos (cuentos o poemas) a Quipu todos aquellos escritores peruanos que cumplan con al menos UNO de los siguientes requisitos (no necesariamente con los tres; basta con cumplir uno):

1. Ser menor de 30 años.

2. No haber publicado más de dos libros (se preferirá a los autores inéditos).

3. No haber publicado nunca en una editorial limeña.

Repetimos: basta con cumplir con UNA de las tres condiciones anteriores. La dirección de envío es: gfaveron@gmail.com

Las bases no especifican que el autor deba ser del interior del país. Sin embargo, una de las intenciones centrales de Quipu es la difusión de la literatura escrita en provincias. Por ello se anima especialmente a los jóvenes escritores no limeños a participar, pero no se discriminará a los de la capital.

La decisión de cuáles de los cuentos recibidos serán publicados en Quipu será tomada por un grupo de evaluadores, de preferencia elegidos entre los administradores de los blogs participantes.

2007-10-26T03:03:00.000-05:00

Octubre, mes de los millones de milagros

2007-10-02T12:38:00.000-05:00

Sarita Colonia, ruega por nosotros que recurrimos a vos.

Entrar los devotos

La información es poder, pero la fe es más poderosa, Padre (Palabras de Sara en un sueño según Las Crónicas perdidas de Nayra).

Feliz día de los periodistas a todos los buenos periodistas del mundo que leyeron todas sus lecturas del curso de Deontología en la universidad, en el instituto o en la calle y en la praxis, o en la vida de los otros que no tienen voz ni hablan.

ANUNCIOS

Boletín del Fondo Editorial de la Pontificia Universidad Católica del Perú

Gran oferta de Revistas Académicas todo el Mes morado

Invitación a ciclo de cine brasilero en el

Auditorio Municipal de San Isidro

El ciclo de cine se realizará todos los martes de octubre según programa.

PROGRAMA: CICLO DE CINE BRASILERO
Con el apoyo del Centro Cultural de la Pontificia Universidad Católica del Perú y la Embajada del Brasil.

Martes 2
DONDE LA TIERRA ACABA
De Sergio Machado, 2001 – 75´
Trozos de diarios, imágenes raras y declaraciones de amigos ayudan a dilucidar cómo, aún tan joven, el cineasta Mário Peixoto realizó una de las películas más emblemáticas del cine brasilero (Límite, 1931) y por qué jamás logró realizar otro largometraje.

Martes 9
No hay función por feriado no laborable.

Martes 16
EDIFICIO MASTER
Director: Eduardo Coutinho, 2002 – 110´- Ganador del Festival de Granado (2002) en la categoría Mejor Documental.
Un film antropológico, lúdico y hasta poético, basado en declaraciones y las vidas de los inquilinos de un edificio en Copacabana.

Martes 23
EL PUEBLO BRASILEÑO
Directora: Isa Grinspum Ferraz, 2000 – 260´- Documental.
Se basa en el libro O povo brasileiro, del antropólogo Darcy Ribeiro,y discute la formación de los brasileños, su origen mestizo y la singularidad del sincretismo cultural que de ello resultó. La serie cuenta con la participación de Chico Buarque, Tom Zé, Gilberto Gil, entre otras personalidades.

Martes 30
PAULINO DA VIOLA
Directora: Izabel Jaguaribe, 2003- 86´.
Esta película traza el perfil del cantante, instrumentista y compositor. Nos da a conocer quienes fueron sus maestros, sus influencias musicales y su rutina discreta. Pero la gran revelación viene de las reflexiones del músico sobre un único tema: El tiempo.

Hora: 7:30 p.m.
Ingreso libre

Octubre, mes del Señor de los milagros

Llegó la primavera a Lima junto con octubre y el mes del Señor de Los Milagros, tradición popular religiosa que se realiza este mes todos los años en el Perú. Espero que recobre su sentido verdadero y no se pierda en la Tradición del olvido. Octubre es verde, no importa si verde limón o verde manzana, o verde tomate, u otro de los 7 colores del Arco Iris. Es verde como la naturaleza de todas las niñas buenas y lindas que hay en el Perú cuando llega la primavera a Lima.

Firma en la página de

Salvemos Candamo

La niña buena- Pedro Suarez Vertiz

La canción va para todas las niñas y mujeres buenas del Perú y el mundo, que en mi país somos miles.

Y ...
Como diría un comentarista evangélico abajofirmante, un tal Monchito Ampurofuego (alias "buscandotrabajoycontactosonline"):

Señor de los Milagros, ¡ruega por nosotros!

P.D. de diciembre: No sé si se ha dado Ud. cuenta Sr. Jorge A. pero citar La Biblia al modo suyo sin ton explicativo y con cierto son falsamente divertido, de un tiempo a esta parte me parece por lo menos de los viejos "Campeonatosescolaresdecitasbíblicas con capítulo y versículo aprendidos con estilo memorioso" en los que no tuve el gusto de participar en los colegios católicos a los que asistí, para fortuna mía. Si no ha mirado más allá del basto horizonte de su religión, debería. Es sabido que existen elementos de error doctrinal tanto en su secta evangélica como en muchas otras religiones cristianas que se derogan la Verdad por encima de la "verdad" de las otras religiones a las que acusan de falsas o sectarias en base a una garrafal incapacidad de tolerancia. Pensé que aquellos ya eran cosa del pasado y de la mentalidad retrógrada de la gente con una formación religiosa y teológica demasiado básica para comprender con amplitud la complejidad de las creencias y la mentalidad de las religiones. Yo creía que aquellos ya había dejado de existir. ¿Qué pienso yo?... Verá, creo que todos esos errores, a los que usted también sucumbe probablemente por formación, son proporcionales (o tal vez exceden en proporción) a la ingenua reverencia de las imágenes de yeso que poseen las gentes populares de la católica ciudad limeña de Octubre... Recuerda Ud. la de Manolito: "Idolatrías, que le dicen". Va para usted la misma respuesta a ver si usted va haciendo lo propio y se va dehaciendo de las suyas.

Algo más. Si Dios existe o no, no es mi problema. Cuando llegué a este mundo ya las religiones se andaban debatiendo sobre el mismo tema, y ya existían ídolos falsos, doctrinas castrantes y demás verdades falsescas sobre la faz de la tierra. Ese tema es algo a lo que no estoy abocada desde que dejé de persignarme al pasar frente a una iglesia, así esta fuera la más maravillosa catedral del país más maravilloso del mundo. De eso ya muchos años y, créame, no he podido dar marcha atrás en la perdida de esa gloriosa ingenuidad de mi fervor primario por Dios, la iglesia y la doctrina. La vida no da marcha atrás, esa es su ley. Lea la estampita para mayores referencias contextuales, si en algo le sirven hacer una interpretación contextual de cualquier texto (así este sea un textículo bíblico) y necesita de un ejemplo escolar o académico para darse una idea. Preferiría un comentario lleno de ideas productivas a un listado de citas bíblicas si desea comentarme en el futuro. Que tenga suerte con la búsqueda de trabajo, las vírgenes, los ídolos y las citas bíblicas.

Fotografías del Homenaje

2007-09-12T01:09:00.000-05:00

Pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
Y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
Que todo el mundo sepa
Que el sur también existe.
Mario Benedetti
La memoria sana,
La justicia repara.

Las palabras de Benedetti son las que figuran en la hoja sobrepuesta en el arreglo floral colocado en el memorial El ojo que llora el día 28 de agosto del 2007, fecha de aniversario de la entrega del Informe Final de la CVR. La ceremonia se desarrolló con solemnidad y con un gran respeto por los familiares de los fallecidos en la época de la violencia, frente al recuerdo de su dolor y la tragedia que vivió nuestro país. Toda la ceremonia fue un hermoso homenaje por la memoria. Las fotografías de arriba las tomé al final del evento y las puedo colocar en el blog gracias al envío de Kazuo Ogushi, politólogo y professor de la Universidad de Tokyo. Pueden picarlas para agrandar.

Muchas gracias por su gran amabilidad, Kazuo.

MESA CONTRA EL RACISMO

2007-09-06T08:03:00.000-05:00

Apreciados amigos antirracistas,
Les hacemos llegar el pronunciamiento que hemos elaborado desde la Mesa contra el Racismo de la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos rechazando las declaraciones racistas de Martha Hildebrandt y procurando incidir en el problema de fondo: la discriminación por motivos lingüísticos.

MESA CONTRA EL RACISMO RECHAZA EXPRESIONES RACISTAS DE MARTHA HILDEBRANDT

La Mesa contra el Racismo de la Coordinadora Nacional de Derechos Humanos rechaza las expresiones ofensivas de la congresista Martha Hildebrandt hacia los idiomas quechua, aymara, asháninka, shipibo, aguaruna y otras 60 lenguas aborígenes habladas en nuetro país.

La Mesa considera prioritaria la aprobación del proyecto de ley para la Preservación, Uso y Difusión de las Lenguas Aborígenes del Perú, promovido por la Congresista María Sumire. El uso exclusivo del castellano en las instituciones públicas convierte en ciudadanos de segunda clase a ocho millones de peruanos y peruanas, afectando seriamente sus derechos a la salud, a la educación o a la justicia entre otros. Resulta absurdo considerar que todos los peruanos tenemos derechos humanos, mientras se practica el racismo de Estado a través de la exclusión lingüística.
Consideramos que las expresiones ofensivas de la señora Hildebrandt ameritan que su caso sea visto por la Comisión de Etica del Congreso de la República, ya que su lenguaje discriminatorio se encuentra específicamente prohibido por el artículo 323 del Código Penal, que establece el delito de discriminación. La señora Hildebrandt no sólo ha ofendido a los congresistas de ascendencia indígena, sino a todos los peruanos.

Lima, 6 de septiembre del 2007

Misiva de Wilfredo Ardito al directorio PROVER
Frente al racismo de Martha Hildebrandt
promotoresdelaverdad@gruposyahoo.com
wilfredo@aprodeh.org.pe

Coloquio internacional Memoria, Violencia y Movimientos Sociales

2007-09-05T23:02:00.000-05:00

Días: 5 y 6 de setiembre
Hora: 9:00 a.m. - 1.00 p.m.
/ 3:30 - 8 p.m.
Lugar: Centro Cultural PUCP, Av. Camino Real 1075, San Isidro

Con el propósito de reflexionar acerca de los efectos de los procesos de violencia y represión estatal que los países andinos han experimentado durante el último medio siglo, y la relación que dichos procesos han tenido en la elaboración de memorias y en la negación de reconocimiento a amplios sectores de la sociedad, el miércoles 5 y mañana jueves 6 de septiembre se llevará a cabo el Coloquio Internacional Memoria, Violencia y Movimientos Sociales en los Países Andinos, en el auditorio del Centro Cultural de la Pontificia Universidad Católica del Perú (CCPUCP).

El coloquio, que se realizará desde las 9 de la mañana, es organizado por el Instituto Francés de Estudios Andinos (IFEA), la asociación Servicios Educativos Rurales (SER) y el Instituto de Democracia y Derechos Humanos de la PUCP (IDEHPUCP), bajo el auspicio de la Cooperación Regional Francesa y la agencia de cooperación In Went, de Alemania.

Para este intercambio académico, viene especialmente invitado desde Francia Daniel Pécaut, sociólogo y doctor en Historia, director de estudios de la Ecole des Hautes Etudes en Sciences Sociales de Francia y experto en temas de violencia. Desde Bolivia llega Shirley Orozco y desde Colombia, participan Gonzalo Sánchez y María Victoria Uribe, miembros del Grupo de Trabajo de Memoria Histórica de la Comisión Nacional de Reparación y Reconciliación de Colombia. Carlos Ivan Degregori, Gonzalo Portocarrero, Gisela Cánepa, Ramón Pajuelo, Hortensia Muñoz, son algunos de los académicos peruanos que participarán del coloquio.

El foro busca propiciar una reflexión sobre la relación entre la incorporación de memorias sobre la violencia y las demandas de reconocimiento por parte de la población afectada, teniendo en cuenta su impacto en las políticas de reconciliación y de consolidación de la democracia y los derechos humanos en los países andinos de la región como Bolivia, Colombia y Perú.

El ingreso es libre y se entregará certificados a los asistentes. Para mayor información llamar a los teléfonos: 261-5859, 462-0538, 9350-3836 o escribir al e-mail: Impacto_idehpucp@pucp.edu.pe

Agradecemos su difusión.

http://3.bp.blogspot.com/_gmqCfi8MAI0/Rt-GAfPAxlI/AAAAAAAAANg/uuXUwXcm1Ig/s1600-h/untitled8.bmp (Ver Programa)

Una ofrenda por la memoria y la justicia: homenaje en Lima

2007-08-28T11:42:00.000-05:00

LAS VÍCTIMAS DE LA VIOLENCIA

LA DESTRUCCIÓN DE LA DEMOCRACIA

LA VERDAD COMO PROCESO

Los videos de este post formaron parte de la Proyección del documental "Para que no se repita. Mensajes del Informe Final de la Comisión de la Verdad y Reconciliación" realizada el 24 de agosto en el Pabellón H de la PUCP.
Partes del documental : Víctimas: http://www.youtube.com/watch?v=fewLyi78b4g
La destrucción de la democracia: http://www.youtube.com/watch?v=cngulFzacXg

El contenido del material audiovisual busca llamar a la reflexión sobre los años de la violencia, el terrorismo y la corrupción en nuestro país, y nos empuja a solidarizarnos con las principales víctimas de ese proceso hoy 28 de agosto. La Proyección del documental es parte del Homenaje central que se realizará hoy en el Campo de Marte a las 7 p.m. Todos estamos invitados a participar solidariamente de la ceremonia.

Instituciones organizadoras:

Ceremonia de aniversario CVR

2007-08-27T20:07:00.000-05:00

Clickear en la imagen para leer la invitación

Una invitación para mañana. En el Campo de Marte se realizará un homenaje a todas las víctimas con motivo del IV aniversario de la entrega del Informe Final de la CVR .

Martes 28 de agosto 2007, 7p.m.

(Campo de Marte, Jesús María)

En una carpa de Cáritas CEAS se recibirán donativos para los damnificados del sur.

2007-08-18T23:20:00.000-05:00

Estoy regresando a casa, apresurándome a cruzar ese puente escondido entre los árboles, escondido entre palabras nuevas, no sé si distintas a las de ayer o si cargadas todavía de esa memoria. Regreso como el dolor que regresa perfecto en su imperfección circular, con esa necesidad de decir sus recorridos, sus caminos en aquellas mañanas que he llegado a comprender con todas sus tardes y noches. Yo no sé qué es lo que duele, si la melancolía o el vacío, o este eco que me llama todavía a solas detrás de una pantalla, con esa necesidad de reflejar cierto paisaje. He pensado y pasado muchas cosas estos meses de ausencia, he obtenido mucha calma y sabiduría, sobre todo la serenidad necesaria para meditar y escribir con tranquilidad, para sonreír a veces, y además, el tiempo para olvidar una ofensa sin sentido que hoy me resulta risible, estúpida. Algo que si sé es que aún no termino de escribir una historia, me va tomar un tiempo.

Buen viaje, querida Carmen

Campaña de solidaridad en Perú

2007-08-16T23:12:00.000-05:00

Hoy circula una cita de nuestro gran Watanabe en la red, anoche ocurrió un terremoto de más de 7,5 grados que liberó la tensión acumulada de nuestra Madre Tierra y ha dejado muchos heridos y muertos en la zona sur de mi país, Perú. No sé quién sería el anónimo, pero sé que hay verdad en ese poema, porque auténtica es la palabra cuando un poeta es verdadero, así que quiero copiarlo por aquí para inagurar la reapertura de mis queridos Borrones y otros a estas horas. El poema lo encontré gracias a los enlaces del nuevo post que mi amigo Emilio Salcedo me ha pasado por el msn hace unos minuto, justo cuando pensaba colgar un post que dejaré para después. Se están armando campañas de solidaridad en la universidad Católica y gestionando apoyos a nivel nacional, especialmente en las zonas más afectadas: Ica, Pisco y Chincha. Recomiendo su blog, sus enlaces y a sumarse a la campaña de solidaridad en mi patria

http://fotografia-experimental.blogspot.com/2007/08/serie-iii-en-solidaridad-con-los.html

"Una delgada columna de sangre desciende desde una bolsa de polietileno hasta la vena mayor de mi mano. ¿Qué otro corazón la impulsaba antes, qué otro corazón más vigoroso y espléndido que el mío, lento y trémulo? Esta sangre que me reconforta es anónima. Puede ser de cualquiera. Yo voy (o iba) para misántropo y no quiero una deuda sospechada en todos los hombres. ¿Cuál es el nombre de mi dador? A ese solo y preciso hombre le debo agradecimiento. Sin embargo, la sangre que está entrando en mi cuerpo me corrige. Habla, sin retórica, de una fraternidad más vasta. Dice que viene de parte de todos, que la reciba como un envío de la especie".

En "Krakenhaus". José de Watanabe El Huso de la Palabra, 1989

Campañas en la red, seguir enlaces:

El blog del morsa

Desde el tercer piso

Junto con otros correos de Emilio Salcedo, me ha llegado el de Jaime Quino desde la cuenta PROVER señalando otras iniciativas de ayuda solidaria que estan surgiendo y necesitan de apoyo. La copio por aquí mientras se guardan los 3 días de luto nacional.

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Lima, Perú. Jueves 16 de agosto del 2007.

Querida gente.

He visto que varias personas y colectivos están promoviendo ayuda para el sur.

De hecho, tengo un amigo que se llama Pedro Heredia (cel.: 9-749-7860), que está promoviendo una colecta de cosas, y va a salir con eso, con otras personas, en dos carros, mañana viernes 17 de agosto del 2007, a las 5 am., desde su casa para el sur. La colecta será durante el transcurso del día de hoy, hasta mañana antes de salir, en su casa (Surco). Si están en la posibilidad de donar algo, e ir a dejárselo, llámenlo a su cel. para que les de la dirección.

También he visto que hay un blog que está informando y promoviendo algo parecido. La dirección es:

http://elmorsa.blogspot.com/

Si ustedes saben de esfuerzos similares, pasen todos los datos posibles para ver si podemos coordinar toda la ayuda y hacer que cumpla sus objetivos.

Si este correo electrónico (CE) llega a gente de las zonas afectadas, envíen sus datos de contacto precisos, para dárselos a la gente que está yendo para allá y los busquen y puedan hacer mejor el trabajo de ayuda.

Los datos que necesitaría de la gente de las zonas afectadas son:
+ nombres y apellidos.
+ dirección, distrito, provincia, y departamento de residencia, y un croquis para que la gente pueda ubicarse y llegar.
+ teléfono de la casa.
+ número y compañía de celular.
+ correo electrónico que usan con mayor frecuencia.
+ Gmail, MSN, y/o Yahoo Messenger.

Otra cosa que necesitaría es que alguien pudiera darme información sobre cómo canalizar ayuda desde el exterior, tanto en cosas como en dinero, tanto a instituciones como a personas, y mucho mejor si ponen su opinión sobre el nivel de confiabilidad en cada caso.

Síntesis de ideas de cosas para donar:

+ Donación de sangre.
+ Donación de medicinas básicas para atender a los heridos (agua oxigenada, algodón, vendas, etc.).
+ Donación de medicinas para otro tipo de emergencias, esto habría que preguntarlo a instituciones de salud.
+ Donación de agua, y alimentos.
+ Donación de frazadas y ropa de invierno.
+ Donación de dinero. Un poco más complicado, dada la desconfianza que existe, en general, hacia las instituciones privadas y del Estado, e incluso hacia la propia gente que necesita de estas cosas.

Cualquier cosa avisen.

Abrazos, y saludos.

Jaime.

Balance del significado y aportes de la CVR

2007-08-16T18:48:00.000-05:00

Después cuatro años de la entrega del informe final

Como parte del calendario de actividades programadas por el IV Aniversario de la entrega del Informe Final de la Comisión de la Verdad y Reconciliación (CVR), el Instituto de Democracia y Derechos Humanos de la Universidad Católica (IDEHPUCP) y el Instituto de Estudios Peruanos (IEP) ofrecerán el 20 de agosto la conferencia “Balance CVR, cuatro años después”.

Luego de cuatro años de que la CVR entregara su informe final al país, dicha conferencia pretende realizar una evaluación del significado de su labor y sus aportes a la sociedad peruana.

El evento contará con la presencia del filósofo Vicente Santuc, presidente de la Universidad Antonio Ruiz de Montoya, quien realizará un balance desde el campo de la ética; y los investigadores del IEP, Víctor Vich, literato encargado de brindar un enfoque desde los estudios culturales, y Martín Tanaka, politólogo que ofrecerá una evaluación desde el terreno de la política.

La cita es a la 1:00 pm en el auditorio del IEP, ubicado en la calle Horacio Urteaga, 694, Jesús María. El ingreso es libre.

Área de Comunicaciones e Impacto Público

Tomas Ramsey 925, Magdalena

462-05-38/ 261-3433

Fax: 261-3433

www.pucp.edu.pe/idehpucp

Lima- Perú

Hasta la primavera

2007-02-25T23:57:00.000-05:00

He gritado, no sé hace cuánto que no lo hacía. Se experimenta cierta liberación con esa acción, es como si ese grito la preparara a una para la palabra expresada con serenidad, calma. Es curioso, este post lo iba a iniciar distinto, dos líneas y una despedida, pero...

Menciono lo del grito a propósito del consejo de Eliseo hace unos días y de la buena compañía de Maricruz mientras publicaba el post liberador de anoche. Después de una semana atiborrada de trabajo y con nulo tiempo para la reflexión supongo que no era para menos. Ahora, después de este hermoso domingo familiar y este post relegado para estas horas de la noche, se me viene a la mente una anécdota de hace unos días. Entre mis cosas descubrí una antigua ficha de alguna lectura obligatoria que realicé en mis primeros ciclos universitarios. Parece que pertenecía a un grupo de fichas de resumen, probablemente las que formaban parte de un viejo curso de Desarrollo Humano en mi época de estudiante de Educación, mi primera carrera. Las demás las perdí por alguna razón y no sé cómo se salvó la sobreviviente. Únicamente encontré esa vieja ficha blanca, ese vestigio de mis primeros afanes universitarios que hoy luce avejentada, escrita en un tono de tinta que seguramente debió ser azul. En ella dejé trazado un esquema clasifitivo de la evolución del lenguaje, dividía a ésta en dos estadíos de desarrollo según la clasificación que hacia no se qué autor (la ficha bibliográfica también se perdió). En la fase pre-lingüística colocaba el grito, el llanto, los gorjeos (los que hacen los bebés - gorgoritos, balbuceos, laleos, etc-) y las imitaciones de sonido. En la siguiente, la lingüística, se encontraban la pronunciación de halofrases, palabras y contrucción de oraciones en niveles de complejidad distintos, que luego daban paso a otra etapa: la que incluía la posibilidad de elaboración de explicaciones, racionalizaciones y otros usos que implican la utilización de un lenguaje más elaborado y relacionado a la expresión del pensamiento. Este segundo estadío implicaba el desarrollo de habilidades motoras finas puestas en práctica a partir de un proceso lento y gradual dado a lo largo del proceso de desarrollo del ser humano, uno que nos compete a todos sin excepción.

Supongo que a veces necesitamos volver a esos momentos iniciales de la evolución del lenguaje, los momentos previos al estadío lingüístico. Sin embargo, creo que a una edad determinada estos ya no son meros actos guturales o muecas carentes de sentido. Los silencios y los gritos, tienen una razón de ser. En mi caso sustituyen la inicial imposibilidad de perdonar la sandez y la necedad de cierta gente, sustituyen la decepción y cierta indignación acumulada, la impotencia ante mis ganas de maldecir y a la vez de no saber qué decir mientras esperaba una ocasional disculpa que lo devolviera todo al estado de la no ofensa, por quién sabe qué razones que ya no tengo ocasión de mencionar. Pero sé que no es posible. Hay personas que creen que no se equivocan nunca y que no tienen porqué pedir disculpas, ni porqué retractarse cuando saben que han errado, personas que creen que son como dioses en la expresión del lenguaje, en la aplicación de ciertas conjeturas - a veces interesantes e inteligentes, a veces neuróticas y otras tantas idiotas- con las que pretenden recrear una realidad que no quieren conocer realmente pero que ellos prostituyen en la imaginación y quieren presentar como la verdad. Y entonces, ni modo,... prefiero gritar para liberar al silencio, y ya luego todo lo que sigue resulta mejor, al menos para mí. El grito me previene de la devolución de una ofensa con otra ofensa y me deja tranquila, esperando que las cosas caigan por su propio peso mientras continúo con mi trabajo, con mi vida, con las personas y cosas verdaderamente importantes.

Leí hace unos días un texto. Creo que la peor tragedia no es haber absorvido los libros sobre temas trágicos hasta los tuétanos (no conozco ni sé si existirán personas que repitan al milímetro una tipología como ésa), no es haberse creído que la vida es una tragedia, sino el haberla asumido - la vida- con una seriedad tal que impidiera la risa en ciertos momentos. Supongo que la vida también trata sobre aprender a reírse de la neurosis del mundo y de la gente, aprender a restarle importancia a lo que causa daño, a lo que ofende e indigna, aprender a reírse de las pavadas que no le traen mayor provecho al espíritu, y en fin, aprenderse a tomar con mayor ligereza algunas cosas que no merecen importancia ni atención alguna, no más de la que se le da a cualquier payaso. Al menos creo que le hice mucho caso al consejo que me hizo una persona bastante inteligente hace unas semanas y empezé a sonreír, a reírme, y funciona. La vida es llevadera cuando una sonríe frente a la pavada, cuando una se muestra comprensiva ante las carencias reflexivas de los demás y las atribuciones que éstos se toman. Si una sonríe ante eso, el mundo marcha, y sí que marcha bien,tanto como ha marchado esta buena semana de concentración y trabajo :D

Soy una convencida de que la felicidad existe y de que ésta se alcanza en los pequeños detalles que la vida nos regala, ya alguien dijo que se trataba de aprender a disfrutar esos pequeños buenos momentos. El año pasado me ocurrió que olvidé por mucho tiempo en que consistía todo aquello que me hacía feliz. Creo que estos días lo he recordado con vehemencia y de pronto he vuelto a disfrutar de las pequeñas cosas, como hoy que me sentí contenta en el almuerzo de la tarde con toda la familia, tías y sobrinos. Sigo deseando no perderme como en esa canción de Diego Torres que canté bajito como mi deseo de Año Nuevo para este 2007. Sé que será así, a estas alturas de la vida sé que no me perderé nunca.

Estoy dedicada a tiempo completo a un proyecto importante y tengo que dejar el blog por unos meses. No me agrada la idea de dejar en silencio por tanto tiempo Borrones..., quiero mucho este lugar, pero no hay modo de avanzar sino lo hago... Así que bueno, es hora de priorizar. Ya postearé noticias a mi regreso, supongo que muchas se irán acumulando durante estos casi 6 meses de ausencia. Cualquier comunicación para la que se me requiera pueden hacerla a la dirección de contacto en el profile, yo sabré responder a tiempo. Prometo regresar el 1er día de primavera. Sé que extrañaré esta casa mía y a mis amigos que suelen pasar por aquí. Pero es sólo un ¡hasta pronto!

Nos vemos en septiembre. Cariños y abrazos,

Vanessa

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30/III/2007: Unas palabras sobre "Borrones y otros" y mi adhesión al Manifiesto "Soy libre, soy blogger"

2007-02-24T23:36:00.001-05:00

Estaba pensando en la del Felipe, ese cuadrito de su vida en el que decide comportarse por una vez como una persona madura y dice: ¡Hoy he decidido enfrentar la realidad!
El problema es que ya saben cómo lo dice.
:S
También he pensado en los consejos de Cheo y Maricruz:
Vane, déjalo salir... Gritar ayuda. Así que voy a poner en práctica el consejo.

¡¡¡AHHHHhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
hhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh
hhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!! ...

2007-02-15T14:13:00.000-05:00

Bahia de Algeciras

"La reflexión nace y se mece en la cuna del silencio" (P. Morales, J.S.)

Ayer volví de Pando bastante tarde a casa. No sé si es mi parecer o es que hay algunas personas, por allí un dúo que cree que "El que calla otorga". Yo siempre creí y me comporté de acuerdo al dicho: "A palabras necias oídos sordos". Bueno, hasta que llegó José Antonio y me atropelló la vida. Tal vez sea que decirle ciertas cosas le moleste demasiado a él y sus lacayos, quienes sean y quienes se consideren como tales. No me doy el trabajo de andar averiguando los trapitos sucios de nadie. Aunque no sé, no sé, hay un detalle que no comprendo en todo esto y por alguna razón me molesta. Sobre todo aquella frase de que los hombres son buenos para las matemáticas. Me daré un tiempo para reflexionar antes de decir algo y clocar un nuevo post.

Me alegra tener la posibilidad de oír con libertad a los demás, porque los quiero oír, simplemente por eso. Ya decidiré algo. Sea lo que sea, recomiendo libertad para decir y oír lo que haya que decir y oír a quien quiera hacerlo. Esa es la mayor muestra de libertad y actitud ética frente a la vida, la de decir en voz alta lo que se piensa.

Que tengan un buen fin de semana.

Vanessa

Sábado 17 de febrero

Ezequiel: "El que quiera oir que oiga"

2007-02-13T12:10:00.000-05:00

Sí, Úrsula tiene razón, lo mejor es estar en movimiento. Sé que le debo a ella mi regreso, a ella y a otra mujer que lleva su mismo nombre; pero sobre todo a la maravillosa casualidad de un reencuentro después de tantos años de distancia. Nosotras dos con los ojos iluminados por la sorpresa y el azar. Ambas hemos cambiado mucho en estos cuatro años de no vernos. Ella sigue siendo la misma chica rubia de ojos claros y bronceado perfecto en una casa de playa en el sur. Mantiene la misma sonrisa de siempre y la misma increíble sencillez, la misma sensatez para comprender su mundo, para explicárselo a sí misma, para criticarlo y no perderse. Mantiene la misma capacidad para escuchar, aunque hoy me parece que posee una madurez vital mucho mayor. Era de suponerse que pasaría. Hablamos un poco, me ayudó a recordar a la cachimba que fui y que ella conoció en el examen de admisión del 98´, se siente tan bien verse en las palabras amables de las personas que te conocen y que confian en ti. Escuchar lo que pensaba de mí fue volver a sonreír y ahora sé que esa sonrisa me durará para siempre. No nos hemos perdido.

Se puede regresar a un lugar después de mucho tiempo (a veces años, a veces meses, días...), pero aunque el lugar siga siendo el mismo -y una siga siendo, en esencia, la misma-, siempre habrá algo diferente. Habrá algo que nos habrá cambiado definitivamente por el cúmulo de experiencias ganadas cuando se detiene una manera de morir y se apuesta por la vida con tanto entusiasmo, con tanta alegría en el corazón y en el rostro. Sé que el descanso que le ha regalado el silencio a mi vida -todas las veces que salí a caminar, tomar un café, comer helados, tomar sol en la playa, conversar con los amig@s; y ahora a volver a las clases de inglés, retomar la tesis con más fuerza que nunca, y a redescubrir los caminos de un querido proyecto literario, a salir con la familia los fines de semana y a volver a todo eso que se llama vida cotidiana-, me han salvado a mí y a este lugar. Este espacio no ha muerto, continúa por eso, porque ha recobrado su sentido original: el de la comunicación y el ejercicio de la escritura.

Ayer cuando iba a Pando a recoger material de la tesis una anciana señora se sentó a mi costado en el carro, acalorada por el sol que había afuera y entraba por las ventanas. Se notaba que había sido guapísima en sus años de juventud, me hacía recordar a una de esas grandes mujeres que han pasado por mi vida enseñándome tanto. Yo la observaba por el espejo retrovisor y sonreía al verla, de verdad debió ser hermosa pensaba. Llevaba una sombrilla amarilla con ella, además de un bolso marrón en sus faldas. Tuve la tentación de saludarla, de preguntarle porqué se veía un poco preocupada pero no lo hice. De pronto el carro cambio de posición y empezó a darle el sol en la cara por la ventana y empezó a quejarse conmigo, le dije que sí, que efectivamente hacía calor y le sonreí. Recordé que una vez vi un comercial de televisión que decía algo así como que la naturaleza es sabia y siempre nos alcanza. Le ayudé a abrir su sombrilla y ella me agradeció y me sonrió, entonces aproveché para buscarle conversación. Le pregunté hacia dónde se dirigía y me contestó que tenía una reunión con su grupo de estudio biblíco, Soy Testigo de Jehová, me dijo.

Había una época (ingresé a la universidad siendo una católica acérrima), en que yo le cerraba las puertas a las personas que decían ese nombre como si hubieran dicho una gran lisura. Aunque con el tiempo cierta rebeldía me tentaba a conocer lo que había del otro lado y mucho más hasta que conocí a un amigo muy importante en mi vida. Le sonreí como respuesta y le dije: Mi mejor amigo es Testigo de Jehová, algunas veces hemos discutido por ese motivo. Verá, yo soy, mejor dicho, era católica. Ahora no lo sé... no voy a misa. La señora abrió los ojos asombradísima y me quedó mirando con gran sorpresa, parecía como si recién se percatara de mí. Le sonreí y le dije: Ya veo, es por eso que carga su biblia. La anciana sonrió mucho más y la sacó de su bolso, me miró con profundidad y la abrió en Ezequiel. Lea aquí, me dijo. Yo pensé para mis adentros: ¡¡¡Oh no!!!; recordaba a cierto cómico personaje en que se había convertido cierto señor que una vez se lanzó a la presidencia, un tal Ezequiel Ataucusi. La miré, ella tenía una convencida seriedad en el rostro y nada, me puse a leer. Quedé impresionada, leí, releí, volví a leer y no podía devolverle su biblia. Me deja anotar, le pregunté. Asintió con una sonrisa y luego me dio una pequeña interpretación de la cita y me habló de la responsabilidad del creyente, de Dios y otras cosas hermosas que guardaré por siempre en la memoria y en el corazón. Volví a recordar cierta vieja responsabilidad, cierto antiguo compromiso cristiano que no he olvidado del todo. Sobre todo en días en que un escritor peruano parece querer emular al tal Ataucusi. Ojalá quiera oír.

Llegué a mi destino y antes de bajar del omnibús le pregunté su nombre, dijo que se llamaba Alicia Amorós y agregó:soy del grupo de estudio de Testigos de Jehová de Pando. Le sonreí por última vez, no sé si algún día intente buscarla. Ya me bajaba cuando ella me regaló un lindo piropo. Ingresé al campus universitario convencida de la importancia de la lectura de este pasaje bíblico en estos días. En mi libreta aún llevo anotada la cita: Ezequiel 3:17-27

2007-02-13T12:07:00.000-05:00

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En esta semana me he despedido con la mayor cordialidad y para siempre de una "amistad" del mundo blogger, pero parece que esa persona no comprende que significa que yo me despida de ella. Venir ahora a pedirle a una favores retroactivos es de gente caradura, yo tengo muy buena memoria para la interpretación contextual de las palabras y los consejos, y sobre todo no confío en las personas que editan comentarios ajenos, mucho menos los míos. Sus razones para haberlo hecho las tendrá. Quiero decirle que no se desgaste conmigo, señora, que esta de aquí es la única respuesta, y además, pública, que tendrá. Desde hace unas semanas no me interesa alimentarme de su experiencia y consejos, ya no me interesa en lo absoluto. Aunque le agradezco los que me dio y yo quise tomar, porque reconozco que me ayudaron mucho.
Es extraño, pero parece ser usted de las personas que creen que la cordialidad y respeto en el trato que le hace una muchacha joven, probablemente sin su experiencia, implica que esta sea una "idiota" que ha asistido a una carísima universidad durante varios años a calentar el asiento y a que le regalen el grado universitario. No deje que la subestime. No deje que se deteriore su imagen ante la que intento mantener un respeto. Aprenda de sus errores, de los que ha cometido conmigo. Nunca es tarde para aprender, no hay edad final para el aprendizaje. Yo no quiero desaprender mi capacidad para tratar bien a los demás a pesar de sus bajezas.
Ya se lo dije, pero se lo repito en otras palabras, perdone sino puedo ser más amable: Adiós, procuré Ud. ser feliz y no me escriba e-mails que pretendan tomarme el pelo, porque no me tomaré la más mínima molestia de leerlos. No le haría mal sacar su biblia y leerla un poco en la misma cita que señalo. Sea feliz, que todo el mundo merece serlo.
Ah, unos últimos párrafos para usted que sé gusta leerme (le agradezco esa molestia, yo dejé de tomármela con usted cuando me despedí). Este blog se llama borrones, entre otras cosas, porque esa es la mecánica que aplico desde que lo di a la luz. Si quiere puede llamarlo "libreta provisional de escritos", "cuaderno de borrador". Casi todo lo que escribo va cambiando, ampliándose, reduciéndose, borrándose, embelleciéndose, corrigiéndose, tomando forma, así como la vida lo va haciendo. Esa actividad la saben quienes me leen en este blog, además lo digo en la presentación. Sé que llegará un día en que mis textos encuentren un punto de mediana fijación y de conformidad con la autocensura y autocrítica que yo misma me autoimpongo; es decir, de ser pasados a limpio y ser corregidos en los errores que seguramente una lectora atenta puede fácilmente notar. Pero esa es otra tarea que todavía no puedo hacer por falta de tiempo y, además, porque aún estoy practicando con la escritura, como Ud. comprenderá.
Algo que reafirmo para terminar, para que no le quede duda y no la vayan a sorprender: Yo nunca utilizo "seudónimos", "identidades falsas" ni "caretas nominales" para escribir en la red. Cuando escribo algo o cito algo, o comento algo lo hago con mi propia identidad señalada en esta única cuenta. No tengo tiempo para inventar identidades falsas como veo que hay personas que si se toman el trabajo de hacer. Me causa una gran decepción ver que pasa con multitud de "personas seudónimas", pero bueno, cada quién se traza su propio camino. Le dejé una única nota sin nombre, pensé que me reconocería por mi modo de comentarle, pero dado que no lo hizo le revelé mi autoría como ya vio usted. Le agradezco que estuviera de acuerdo conmigo, aunque no se diera cuenta que era yo en un principio. Por lo demás, no me avergüenza llamarme Vanessa Soldevilla, no deje que la sorprendan. Para mí despedirme de alguien para siempre implica no volver a tener interés por saber de su vida, de lo que escribe, de lo que haga o deje de hacer, mucho menos se me ocurriría volver a comentarle. La vida sigue su curso cuando cerramos una puerta, aunque en este caso la puerta de la que hablo sea su ventana en este mundo virtual. Es una pena, pero asi es.

Adiós, buena suerte para usted.

Huachipa

2007-02-11T21:15:00.000-05:00

AVE MARÍA and Silence - Lara Fabian

2007-02-08T15:55:00.000-05:00

Dios mío, Dios mío, Dios mío

2007-01-25T14:25:00.000-05:00

"Domingo 7 de julio

Un día de sol espléndido, casi otoñal. Fuimos a Carrasco, la playa estaba desierta, tal vez debido a que en pleno julio, la gente no se anima a creer en el buen tiempo. Nos sentamos en la arena. Así con la playa vacía, las olas se vuelven imponentes, son ellas solas las que gobiernan el paisaje. En ese sentido me reconozco lamentablemente dócil, maleable. Veo ese mar tan implacable y soleado, tan orgulloso de su espuma y de su coraje, apenas mancillado por gaviotas ingenuas, casi irreales, y de inmediato me refugio en una irresponsable admiración. Pero después, casi enseguida, la admiración se desintegra, y paso a sentirme, tan indefenso como una almeja, como un canto rodado. Ese mar es una especie de eternidad. Cuando yo era niño, él golpeaba y golpeaba, pero también golpeaba cuando era niño mi abuelo, cuando era niño el abuelo de mi abuelo. Una presencia móvil pero sin vida. Una presencia de olas oscuras pero insensibles. Testigo de la historia, testigo inútil porque no sabe nada de la historia. ¿Y si el mar fuera Dios? También un testigo insensible. Una presencia móvil pero sin vida. Avellaneda también lo miraba con el viento en el pelo sin pestañear: “Vos creés en Dios”, dijo continuando el diálogo que había iniciado yo, mi pensamiento. “No sé”. Yo querría que Dios existiese. Pero no estoy seguro. Tampoco estoy seguro de que Dios, si existe, este contento con nuestra credulidad a partir de algunos datos desperdigados e incompletos.” “Pero si es tan claro. Vos te complicás porque querés que Dios tenga manos, rostro, corazón. Dios es un común denominador. También podríamos llamarlo la Totalidad. Dios es esta piedra, mi zapato, aquella gaviota, tus pantalones, esa nube, todo”. “Y eso ¿te atrae? ¿Eso te conforma?” “Por lo menos me inspira respeto.” “A mí no. No puedo figurarme a Dios como una Gran Sociedad Anónima”.

Miércoles 22 de enero

A veces hablo de ella con Blanca. No lloro, no me desespero; hablo simplemente. Sé que allí hay un eco. Es Blanca la que llora, la que se desespera. Dice que no puede creer en Dios. Que Dios me ha ido dando y quitando las oportunidades, y que ella no se cree con fuerza para creer en un Dios de crueldad, en un sádico omnímodo. Sin embargo, yo no me siento tan lleno de rencor. El 23 de setiembre no sólo escribí varias veces: “Dios mío”. También lo pronuncié, también lo sentí. Por primera vez en mi vida sentí que podía dialogar con Él. Pero en el diálogo Dios tuvo una parte floja, vacilante, como si no estuviera muy seguro de sí. Tal vez yo haya estado a punto de conmoverlo. Tuve la sensación, además, de que había un argumento decisivo, un argumento que estaba junto a mí, frente a mí, y que, pese a ello, yo no podía reconocer, no podía incorporar a mi alegato. Entonces pasado ese plazo que Él me otorgó para que yo lo convenciera, pasado ese amago de vacilación y apocamiento, Dios recuperó finalmente sus fuerzas. Dios volvió a ser la todopoderosa Negación de siempre. Sin embargo, no puedo tenerle rencor, no puedo manosearlo con mi odio. Sé que me dio la oportunidad y que no supe aprovecharla. Quizá algún día pueda asir ese argumento único, decisivo, pero para ese entonces yo ya estaré atrozmente ajado, y este presente más ajado aún.
A veces pienso que si Dios jugara limpio, también me habría dado el argumento que debía usar contra él. Pero no. No puede ser. No quiero un Dios que me mantenga, que se decida confiarme la llave para volver, tarde o temprano, a mi conciencia; no quiero un Dios que me brinde todo hecho, como podría hacer uno de esos prósperos padres de la Rambla, podridos en plata, con su hijito pituco e inservible. Eso sí que no. Ahora las relaciones entre Dios y yo se han enfriado. Él sabe que no soy capaz de convencerlo. Yo sé que Él es una lejana soledad, a la que no tuve ni tendré nunca acceso. Así estamos, cada uno en su orilla, sin odiarnos, sin amarnos, ajenos."

2007-01-24T21:51:00.000-05:00

"Sábado 24 de agosto

Son raras las veces que pienso en Dios. Sin embargo, tengo un fondo religioso, un ansia de religión. Quisiera convencerme de que efectivamente tengo una definición de Dios, un concepto de Dios. Pero no poseo nada semejante. Son raras las veces que pienso en Dios porque sencillamente el tema me excede tan sobrada y soberanamente, que llega a provocarme una especie de pánico, una desbandada general de mi lucidez y de mis razones.“Dios es la Totalidad”, dice a menudo Avellaneda. “Dios es la Esencia de todo“, dice Aníbal, “lo que mantiene todo en armonía, en equilibrio, Dios es la Gran Coherencia”. Soy capaz de entender una y otra definición, pero ni una ni otra son mi definición. Es probable que ellos estén en lo cierto, pero no es ése Dios el que yo necesito. Yo necesito un Dios con quien dialogar, un Dios con el cual encontrar amparo, un Dios que me responda cuando lo interrogo, cuando lo ametrallo con mis dudas. Si Dios es la Totalidad, la Gran Coherencia, si Dios es sólo la energía que mantiene vivo el Universo, si Dios es algo tan inconmensurablemente infinito, ¿qué puede importarle de mí, un átomo malamente encaramado a un insignificante piojo de su Reino? No me importa ser un átomo del último piojo de su Reino, me importa que Dios esté a mi alcance, me importa asirlo, no con mis manos, claro, ni siquiera con mi razonamiento. Me importa asirlo con mi corazón."

Benedetti, Mario. La Tregua. Madrid: Ediciones Cátedra, 1986. pp. 130-131

Entrevista A la primera persona 2006 Alejandro Sanz

2007-01-23T15:22:00.000-05:00

Para Juanjo

Tal vez porque a los músicos, inclusive a los que están en cierne, habría que responderles con las palabras de una entrevista a otro músico.
Para las personas queridas y las más cercanas nunca se cambia. Y tú estas entre ellas. Escucha "El tren de los momentos" por mi.

* Tomé ciertas medidas ayer. Desinstalé mi msn, será sólo por un tiempo. No sé cuánto todavía. Igual leeré el correo por las noches y trataré de responderlos a tiempo. Siempre estarán mis teléfonos para cualquier urgencia ¿Vale? El post original te lo envío por e-mail, te explicaré allí. Besos y cariños.

2007-01-22T02:57:00.000-05:00

Se acaban de ir hace unas horas pero el corazón todavía esta a punto de salirse. Quiero quedarme, quiero quedarme, dice la pequeña. No quiero irme, le acompaña la más grande. Y para rematar ambas al mismo tiempo: no me quiero ir hoy, todavía no. Sus palabras logran partirme el alma. Tal vez imaginan que un ruego por partida doble puede obrar un milagro, retrasar nuestra despedida. Mauricia diría, eah que te quieren hacer berrinche, a embarcarlas sin más, Ysabel, nada de lagrimones ni rabietas, ni sentimentalismos, practicidad y punto. Eah, adiós y ya está, las despachas y hasta la próxima. No, no es manipulación en absoluto, de verdad quieren quedarse, lo veo en sus ojos, me dejan con el corazón atravesado en la garganta, aún lo tengo atravesado en...
Decenas de carros circulan con relativa calma dominguera la Javier Prado. Taxis por allá, custers por acá, autos de todos los colores, diferentes direcciones y yo todavía allí, hacia ninguna parte. Las vuelvo a mirar ¡Dios! que angustia decirles que no puedo, mirarlas a los ojos y decirles, no puedo, quisiera que se queden pero no puedo. Solo cierro los ojos, las abrazo, no puedo evitar que se me nuble la vista y caigan unas lágrimas a sus espaldas, les digo bajito no se puede chicas. Necesitaría más palabras para explicarles el porqué, hablo un poquito sobre eso, pero ellas ya no preguntan, me escuchan, asienten con los ojos, se quedan calladitas. En unos minutos más, apenas si logran prestar atención a algunas cosas. Miran la pista, ya viene el carro, Ysabel, ya viene el carro. Me abrazan un poco más y me regalan otros besos más, oto besho, oto abasho hasta el infinito. Me siguen partiendo alma. Tal vez intuyan que me harán falta, me dejo besar en las mejillas, en la frente, en la nariz, oto besho, oto abasho. Les devuelvo el cariño, besos, abrazos, como si no las fuera a volver a ver nunca. Dios, si las dejo ir ahora me echaré a llorar, no aún no se pueden ir. Como quien no quiere la cosa les pregunto si pueden irse en el que sigue. Tampoco quiero que se vayan. Ambas se miran, sonríen, aceptan la idea de esperar el próximo microbús, retrasar un poquito más la despedida. Me vuelven a abrazar. Los carros siguen pasando, el sol naranja se ve desde El trébol como si fuera sunset citadino.
No sé si les parezca raro, pero hace rato que empezamos a dejar que el siguiente y el subsiguiente pasen por nuestras narices y nosotras sin pararlos. La Marina, Todo Javier Prado, San Miguel, Callao, gritan los cobradores en el paradero con letreros en la mano. Vale no saber leer hoy, ni siquiera deletrear la palabra Ventanilla... mejor así. Pasan los subsiguientes y como si no nos diésemos cuenta. Saqué un par de notitas que les escribí antes de meterme a la ducha cuando estábamos en casa, no las lean aquí, cuando esten en el carro o cuando hayan llegado a casa, ahora no. Tal vez sea por miedo que les digo eso, prefiero que lean las notitas cuando yo este ausente. Tal vez sea que tengo un poco de miedo al efecto que puedan producir mis palabras allí, mis agradecimientos, algunas confesiones entre líneas, siempre entre líneas. Tal vez sea eso, aunque en realidad no sé qué es. Una de ellas se da cuenta que hace rato que el carro que las lleva a casa ha pasado más de diez veces frente a nosotras. Y si nos da la noche aquí, Ysabel, me interroga sin esperar respuesta. Me mira, se sonríe y me regala un último abrazo que esta vez es largo, profundo. Tengo miedo de soltarla, por eso la abrazo más fuerte, ella también. Sus paquetes descansan a un lado de la banca, se van con unas piezas más, un dolor en la garganta se agudiza y no puedo evitar que se resbalen más lágrimas. Definitivamente no me gustan las despedidas, siempre soy yo la que se queda, siempre otros los que se van. Detesto quedarme, dar media vuelta y quedarme a pensar qué harán en el carro, qué pensarán en el camino. Me habrán olvidado enseguida, apenas di media vuelta hacia mi propio hogar...
Hoy salió el sol todo el día y algo del calor se siente todavía. Ella tiene unos grandes y hermosos ojos de color marrón, las rayitas iridiscentes que a veces parecen verdes, azuladas juguetean con el sol, se aclaran con la luz de la tarde. Ella me dice te quiero como si me regalara una rosa.

Menino

2007-01-20T14:57:00.000-05:00

Hnos. Assad (guitarras) & Yo-Yo Ma (cello)

Monólogo 27

2007-01-15T09:06:00.000-05:00

Mantenerse a solas, recobrarse, dejar de ser emocional, todo está en la mente, tratas de sonreír. Tienes que racionalizarlo todo y verás que no hay una lógica ni sentido para permitirle un espacio al estado gris, debes mantenerte alejada de todo lo que te rodea de una realidad virtual, insana, ficticia, dañina, todo lo que reproduzca siempre la misma tristeza, el mismo nombre, los mismos ojos, el mismo rostro... Nicolas...
Lamentarse, si, lamentarse por haber arriesgado tanto y haberse quedado con el saldo en rojo, con las deudas infames que exceden hoy lo que hubiera sido suficiente para sobrevivir a la propia vida. Desnudaste en vano tu propio corazón, tus miedos entre líneas, te avergüenza esa desnudez, la fragilidad que se escribe, se borra, se mutila, se calla, se edita por pudor... Abandonaste las dos pertenencias más importantes de tu vida por causa de un espejismo, una mentira, un mal sueño, un absurdo en el que creías y por el que lo apostabas todo a ojos cerrados... A ojos cerrados...
Tal vez sea eso lo que no te perdonas, ¿no? y lo que callas, como no perdonas los días de insistente garúa este nuevo verano y el dolor espinado de tu último llanto al verlo. Cuando te sientes triste nuevamente, te observas a ojos cerrados, te ves abrazada a Flower en la misma vereda, apoyada en ese bastón que es la amistad que te sostiene. Contabas con las pocas fuerzas que recogiste en ti para ir a ese lugar homicida que destrozó tu corazón para siempre, para siempre, para siempre, suenan esas palabras como el eco en una lápida en la que escribes tu propio nombre.
Piensas en los sueños que aún permanecen, en los pequeños descubrimientos que te roban algunas sonrisas y rescatan momentáneamente tus ojos de la evasión... Se avecina una pequeña celebración para ti, te susurran, deberías alegrarte. Pero no, no hay sonrisas, te permites sufrir tu propio luto a escondidas. Hay libertad en las lágrimas, hay mucho de lo que quisieras decir pero no puedes gritar en voz alta, ni a ti misma ¿A qué lugar se mudo tu alegría?, ¿no hay deseos que pedir?...
Llorar hoy a la que muere con un poco de ti este último día, llorar a la que se va yendo con unos retazos de tu corazón perdido, se va escapando, se va, se va con tus veintisiete... Así es la vida, Marguerite, así es la vida, no hay que llorar, o mejor, hay que llorar un día, una semana, llorar todo lo que haya que llorar, llorar como el Rímac, sufrirse el luto en el alma y luego nunca más, nunca más. Luego levantarse y aprender a ser feliz con los pies en la tierra, con la mirada en alto, con los sueños que faltan materializar en esa tu casa a la que amas tanto.
Has intentado creer, has tratado de volver con una sonrisa refrescada por el mar y lo lograste ¿Qué pasa ahora?, ¿por qué la angustia?, te alegró esa salvación momentánea, ¿no recuerdas? Pudiste hablar por una maldita vez en pasado, sobre tu presente intención de ser feliz a pesar de todo, eah! ¡Ánimo!...
Ánimo, esa palabra estrellada y trillada en la distancia de un suelo inútil. Pasan y pasan los días, pasan los días, tal vez exista una sanación definitiva ¿Dónde, el remedio?
Respiras, logras ver la sonrisa de la de los pies descalzos, blancos, preocupada por ti, por la soledad en tus ojos ¿Estás bien?, no hay respuesta... palabras que no se pronuncian.
Prometiste no volver a penetrar en el mismo hoyo, en el mismo destrozo que siempre produce una misma desolación, un mismo recuerdo para el que inventas una esperanza. Pareces desahuciada... Si fuera tan fácil hallar un remedio... Si fuera tan fácil una realidad celeste como ésta hace tiempo habría dejado de existir y estarías sobreviviendo sin necesidad de un salvavidas, de una fe que a veces parece plástica. Hace tiempo habría sido posible olvidarlo todo, ya no intercambiarías el vaso de vinagre por el de agua, ya habrías aplacado el espasmo que sigue al llanto. Cómo disolver la tristeza, la realidad celeste, amada, comprometida con el corazón que no se vende a nadie. Prometiste no escribir nunca más cartas tristes, ni monologar en voz alta, lo prometiste, ya basta.

Mi primer sunset del año

2007-01-08T22:58:00.000-05:00

El sur - Año nuevo

2007-01-08T22:51:00.000-05:00

La Valse D´Amelie

2007-01-08T21:35:00.000-05:00

Para ti, Betty
El vals de tu película preferida
con todo el cariño del mundo
y en mi primer post del año.
Espero te gusten las imágenes,
las encontré vagando entre dos ejecuciones
de Yann Tierse, en versión de piano y orquesta.

También hay otra aquí , aunque me parece que su espíritu es demasiado triste en ese piano.
Que tu Amelie se quede en la película que yo quiero la Betty linda y sonriente, ¿eh?
Cariñotototes.
Vane
(P.D. Está garuando ahora mismo en pleno verano mientras cuelgo tu post!!! Pero yo sonreiré como esa triste con vocación de felicidad a la que me ha devuelto San Bartolo. Sonríe tú conmigo!!Te quiero mucho y no me importa si se pone celoso Rolando, I loooooooove youuuuuu ;) :D )

FELIZ NAVIDAD

2006-12-20T16:22:00.000-05:00

Mis mejores deseos en estas fiestas navideñas. Que la armonía y las buenas nuevas acompañen nuestro diciembre y el año que se viene.

Cariños, abrazos y besos para tod@s.

Vanessa

2006-12-15T14:41:00.000-05:00

Soundtrack "The mission" - Ennio Morricone

2006-12-15T13:01:00.000-05:00

Para ti, Cheo
Por esas buenas sonrisas virtuales,
los secretos compartidos, la amistad, las casualidades en la red y el gran amor por tu pequeña Helena.
Cariños y que la felicidad, la navidad y la amistad duren todo diciembre y mucho más.

Una canción de Vanessa Carlton

2006-12-12T02:52:00.000-05:00

Diciembre es un buen mes, un mes navideño, distinto al que le hice adiós hace unas semanas. En lo que va de este han empezado a ocurrir cosas buenas, supongo que es porque hay una ingente cantidad de cosas y actividades en casa en las cuales distraerse. Motivos sobran, P. salió de vacaciones de la universidad y se quedará en Lima, el verano será distinto y más bueno con ella; además que B. ha prometido paseos turísticos y visitas guiadas a diferentes zonas de Lima y a la playa. Conque entre las tres, este diciembre y verano prometen días distintos al noviembre que se fue. Eso espero.
Hoy tuvimos la continuación del cumpleaños de Javy, las alegrías, las tortas por partida doble, un pequeño temblor en Lima, ciertos libros para la tesis arrumados en una esquina :S y las mismas palabras de todo este medio año en mamá durante todas las mañanas: Vanessita la tesis, la tesis, ¡para cuándo la tesis!; llamadas telefónicas en la tarde, preparativos para una salida al cine este domingo con las nenitas más lindas del mundo; preparativos para la gran cena de Navidad en Chorrillos y la preparación del plan "N" (ya os contaré) con los primos y primas; ver la nueva TV pantalla plana en el comedor y reemplazar la de 21 pulgadas, (espero para mi dormitorio); un post postpuesto para un amigo que me conoció a través de este blog y vive en Villa Hermosa-México (Cheo!, un poquito de paciencia y llegará tu post :b); además del intento de mejorar los ánimos aprendiendo a postear cosas más alegres o no postear nada.
Me digo, voy a colgar esa canción de Vanessa Carlton que tiene una tonada alegrona, con todo y la letra, y...

... y mientras escuchaba la canción A thousand miles en YouTube apareció un enlace a una versión fonomímica muy cómica de la misma canción realizada por dos guys estadounidenses llamados Cody Stewart y Matija Majnaric que han sido un tremendo mate de risa. Ambos muchachos me han hecho recordar a dos buenos amigos de la universidad a los que llevo en el corazón.
Juanjo, ¿a que si te pareces en "algo" a Matija (el de rosado)?, jajaja. Cody, el rubio de frenillos, no se parece a Elliot por la falta de bucles, lentes, de entradas pre-calvicie y falta de estatura, etc, etc, etc; pero la sonrisa cómica se asemeja a las que tuvo "n" veces para robarme risas y sonrisas las tantas veces que aquellas me hacían falta, que no es para menos la analogía. Si usan un poco de su propia imaginación verán que se ven lindos a dúo :D. Disfruten el video, lo cuelgo a continuación :b

Veintinueve años

2006-12-11T21:01:00.000-05:00

Hoy cumples un año más y esta tarde se abre un espacio más alegre en el modo en que voy viviendo mi propia vida, siempre un año más atrás de la tuya hermano. Te observo y algo bueno al verte me deja sentir alegría al saberte feliz, sonriente, fuera de ti mismo y de la opacidad con que recubres tantas horas de fármacos y sueño en tu camino. Te observo, te sabes querido y tus ojos brillan como los de un niño, agradeces la sorpresa de cumpleaños a tía y a mamá, y sonríes feliz, te vuelves comunicativo y dejas que te abracen tus tíos y sobrinos. Te ves tan bien, tan bien que ese bienestar me duele.
Ahora pienso que me gustaría que los domingos familiares y los lunes como este fueran el pan de cada día en tu vida. Una bendición peregne, un regalo eterno. Es tu cumpleaños y sin embargo eres tú quien nos da el regalo: estas despierto y sonríes, y esa sonrisa basta para alegrarnos la vida a nosotras que te queremos tanto.
Feliz cumpleaños gordito, te quiero mucho. Gracias por pedirme ayuda al repartir tus tortas y dejarme curiosear entre tus regalos. No nos volvamos a enojar, por favor. Te quiero.

FELIZ CUMPLEAÑOS Juanjo

2006-12-06T12:52:00.000-05:00

No olvides guardarme un pedacito de torta. Que los cumplas feliz!!! :D

Nocturno postumo- Chopin

2006-12-05T04:03:00.000-05:00

Äfrica, una hermosa pianista interpretando uno de mis nocturnos favoritos. Al final un mensaje compartido. Sin duda adoro las piezas de Chopin, la sensibilidad romántica de todos sus nocturnos. No tengo palabras hoy, sólo aquella música.

Recuerdos de la Alhambra- Ginastera

2006-12-01T23:48:00.000-05:00

Nuevo mes. Noviembre no todos los días fue dulce conmigo, pero fue y lo viví, dormí, bebí,soñé, cené, lloré, reí minuto a minuto. Días de sol entrelazados con una neblina que tarda en irse, un paseo por la playa y a espantar gaviotas en la orilla del mar mirándote correr. Tú, la hermana de los pies descalzos inquietantemente blancos y buenos para sumergirse en las olas que mueren en la playa, estás allí conmigo, me dejas arrojar solita algunas piedras al mar, compartes mi silencio, el reconocimiento del macho entre la bandada de gaviotas criollas que caminan en la arena cuando me dirigo a ti. Las hembras numerosas cerca nuestro, un poco al lado de la algas varadas en la orilla, nos miran sin temor. Noviembre son unos cuantos niños corriendo con una pelota entre las manos y el correr nuestro, también, corrernos de la olas, y con ellas.
Le hice adiós a noviembre ayer. Lo despedí asi despacio con la mano, adiós noviembre, adiós noviembre, adiósssssss meláncolico y dulce noviembre, tal vez nos veamos el próximo año, le susurre bajito, lento. Pero creo que ya sin saberlo empezé a despedirme aquél sábado mientras escribía un verso en la arena con esa pluma olvidada por alguna de esas aves que nos miran Patricia, que aún nos miran. Me dices que es extraño, que este invierno no vinimos a visitar el mar, a caminar por la orilla. Tal vez sea que importa poco alcanzar una puesta de sol cuando al ocaso le falta astro, cuando cierta neblina se empeña en cubrirlo todavía adentro. Faltó mamá, el Javier callado y zambullido en las olas frías. Ninguna visita al mar, ni en el otoño, te diría yo, pero callé. Tal vez lo olvidamos o lo evitamos, o tal vez sea que seguimos creciendo y cada año es inevitablemente distinto y las cosas cambian, el dolor nos cambia.
Le susurre bajito un tal vez a noviembre, para no matar la esperanza tan pronto. No sé si alcanzaría a escucharme, ¿sabes? Nunca sé. Tal vez no sea extraño monologar a solas, no saber qué otros caminos hay del otro lado, tal vez no sea raro no saber qué nos aguarda. De noviembre queda esa playa que no será la misma la próxima vez, varias canciones que escuché a solas o contigo, algunos buenos días de sol y un poco de neblina que se irá disolviendo. Escuché cierta guitarra antes, mucho tiempo atrás, pero hoy dejo a Ginastera en una pieza que acompañe los recuerdos.

Te quiero Patty, gracias por quedarte.

Invitación a Coloquio Internacional sobre reparaciones a víctimas de la violencia

2006-11-24T03:07:00.000-05:00

(Picar para agrandar la invitación)

Representaciones de la violencia en la literatura peruana 1980-2000

2006-11-23T03:00:00.000-05:00

2006-11-21T10:51:00.000-05:00

Conversaron durante ese sueño y él le dijo que debía buscar el centro, olvidarse de todo lo demás y todos los demás y sí... centrarse únicamente en ella, en su corazón.
¿Pero y Derrida, no lo has escuchado? -le preguntó ella- no sabías que no hay centro, que no existe, que yo no tengo centro, que lo he perdido y se echó a llorar.
Él la calmó, acarició su rostro, la miró a los ojos y como un buen fantasma que siempre la calma en sueños le dijo: sólo piensa en ti, por única vez piensa en ti y verás que hay centro y le sacarás la lengua a Derrida o le darás la mano y harán las pases, o lo abrazarás, lo que mejor te parezca. Dale, hazlo, sólo piensa en ti.

Esa noche ella decidió empezar dando un paso, un pequeño paso.

La búsqueda de la ilusión

2006-11-01T18:23:00.000-05:00

"¡Qué tentador era olvidarse del cuerpo y vivir

en la atmósfera limpia y etérea de la psique!

Pero Anne no tenía una personalidad

esquizoide ni esquizofrénica,
y ese grado de disociación le resultaba imposible."

Regularmente suelo ceder a temas y preocupaciones que me rondan en la cabeza por mucho tiempo, sea porque afectan a personas que quiero y me causan gran intranquilidad, o porque la propia intranquilidad es cercana a mis propios estados. Leer siempre ha sido y es una buena forma de empaparme de esos temas, racionalizarlos, buscar soluciones imaginarias y/o reales para ellas. Hay uno al que cedí durante gran parte de los meses pasados y sobre el que he leído un tanto: el tema de la depresión.
De hecho, durante muchos tiempo he sentido una gran inquietud por las enfermedades de la mente y la curiosidad por conocer la génesis de las dolencias emocionales que afectan a los seres humanos, sobre todo por que visibilizan una gran complejidad en el modo de conexión existente entre la salud física y mental de las personas; y en suma, la gran complejidad del ser humano en general. La depresión es una de esas enfermedades neurótico-emocionales sobre la que me interesa saber de buena tinta, la más común alrededor del planeta -además de la más difundida en nuestra época- a decir de Alexander Lowen, unos de los psiquiatras especializados en el tema al que he tenido oportunidad de leer un poco.

Aún me falta cierto camino por recorrer al respecto, pero igual quería adelantar un tanto y escribir un poquillo hoy que quiero iniciar un nuevo mes lleno de cosas buenas y nuevas para mí; y espero que también para todo el mundo. (Me gusta noviembre, pinta tan bien hoy a través de mi ventana).
Alexander Lowen señala que la finalidad del esfuerzo psiquiátrico siempre ha sido poner a la persona mentalmente enferma en contacto con la realidad, aun cuándo -al tratarse de un ser humano- sea difícil encontrar los límites que determinan qué creencias son ilusorias y cuáles reales. ¿Ilusorio (I) o real (R), para quién?, habría que preguntarse siempre, y allí radica la dificultad. Sino preguntémosle a nuestro querido Don Quijote.
Existen para el psiquiatra dos tipos de condiciones mentales, las psicóticas y las neuróticas, que están definidas en función al grado de ruptura entre I y R. Así, si la ruptura con la realidad es grave, si el paciente no se orienta en la realidad del tiempo, espacio o la identidad personal, su condición es descrita como psicótica y se dice que sufre delirios que distorsionan su percepción de la realidad. La neurosis, por el contrario, es una distorsión emocional no tan grave en la cual el individuo no se encuentra desorientado ni su percepción de R está distorsionada, sin embargo lo que le ocurre es una pequeña falla: su percepción sufre una distorsión a pesar de que su concepción de R no sea defectuosa; es decir, opera mentalmente con ilusiones y no está enraizado en la realidad, lo cual hace que se le considere mentalmente enfermo. La depresión pertenece al segundo tipo, es una enfermedad neurótica.
No obstante la definición determinante que limita el paso entre la psicosis y la neurosis, existen grados de gravedad que hacen que las personas oscilen entre un estado y otro; todo depende del grado de “distorsión” o la “falla perceptiva”, imagino. Ya lo dice Lowen, “Una visión demasiado estrecha de la realidad también puede resultar ilusoria. No es raro encontrar que la persona que presume ser “realista” sea también, en el fondo, ilusoria”. La clave para evitar las confusiones esta en reconocer que hay también una realidad innegable: la realidad física y corporal de toda persona, a la que es imposible sustraerse. "Las personas no existimos separadas de nuestro cuerpo y ninguna forma de nuestra experiencia mental puede existir sin la existencia de la experiencia física, recalca el psiquiatra. Lo contrario sería una ilusión", como la que habitaría en la escisión de cualquier ente que estuviera dividido entre un rostro quijotesco y su lado más corporal asentado en el rostro y cuerpo de Sancho Panza. No obstante, nada niega que en la existencia corporal estemos compuestos por un aspecto espiritual y otro material.
El estudioso señala que en todo caso el concepto de enfermedad mental es ilusoria, si no tomamos en consideración que no existe perturbación mental-emocional que no sea también física (corporal). En ese sentido establece una fuerte relación entre la mente deprimida y el cuerpo deprimido y los modos como cada una de estas realidades (mente/cuerpo) responden a un aspecto diferente de la personalidad; aunque siempre a partir de esta “interconexión omnipresente” que enraíza la psique a todas las manifestaciones físicas y corporales de la persona. De ese modo, en el individuo deprimido se trataría de una perturbación emocional que partiendo de la esfera mental se termina asentando en el cuerpo e implicando un movimiento oscilatorio de afectación entre ambos niveles de la totalidad de la persona. El sujeto involucrado en un conflicto emocional sufriría en suma, tanto una “depresión de su espíritu” como "de su cuerpo", diría el psiquiatra.
Lowen realiza una enumeración de casos que le permiten explicar los motivos que llevan a las personas a deprimirse y las asienta en una suerte de búsqueda de la ilusión que permite la vida. La depresión se da cuando dicha búsqueda no se establece a partir de una relación saludable entre el cuerpo y la mente de la persona, cuando esta no logra establecer un buen equilibrio entre ambos niveles. Ante todo, señala que son las “prisiones interiores”, además de las exteriores, las que constituyen "barreras infranqueables" en el proceso recuperativo de la alegría natural de una persona deprimida, “unas barreras inconscientes establecidas entre el “se debería” y “no se debería” que “la aislan, la limitan y pueden incluso aplastar su espíritu”, señala. Y añade que para salir de ese estado, los individuos llegan a "inventarse fantasías y planes de fuga en el que soñar un mundo en el que la vida será diferente", y que "son esos sueños, como todas las demás fantasías, las que le sirven para mantener su espíritu a flote"; pero también “los que le impiden confrontar de modo realista las fuerzas internas que lo atan”, pues tarde o temprano esa ilusiones se derrumbarán, sus sueños se desvanecerán, y sus planes fallarán; y la persona terminará dándose de cara con la realidad. La perdida de la fe y de las ilusiones son las que imprimirán en el sujeto su sello depresivo.

Hay un caso del que siempre escuché advertencias desde muy pequeña sea por mi madre o por abuelita Cleofé, pero que me interesa traer a colación desde las palabras de Lowen, aun cuando siempre haya sido para mí una lección aprendida y vivida fielmente toda la vida. Esto sobre todo porque siempre sigo pensando en cierto profesor universitario de hermosos ojos celestes que vi muy interesado en el poder de la imagen y otros temas barrocos que solía inculcar en sus alumnos. El profesor en cuestión siempre me preocupa, estoy empezando a pensar que así será mientras me dure la vida; tal vez por la necesidad de producir respuestas ante el rezago de un mal recuerdo -imperdonable- que me dejaron demasiadas clases suyas durante los cuatro cursos que llevé con él en la Católica. Qué más da, yo me dejo arrastrar por esa preocupación desde mi resistente vocación pedagógica y sigo pensando en él mientras cito a Lowen. Después de todo, si en algo tengo fe este noviembre que se abre con mucha buena vibra para mi, es en la capacidad de cambio de algunas personas cuando una preocupación sincera que descarta las apariencias es demostrada por otras.
Alexander Lowen menciona la ansiedad causada por la ilusión de un individuo que pretende alcanzar dinero, éxito y fama como un modo de llegar a un estado de felicidad interior que incremente su autoestima y prestigio en su comunidad. Agrega que de hecho, esas metas ambicionadas pueden colaborar en algo a alcanzar las metas deseadas por ese individuo, pero que en todos los casos “estos logros contribuyen bien poco a la persona interior”. Y añade:
“Nadie ha encontrado verdadero amor a través de la fama, y muy pocos han superado la sensación interna de soledad gracias a ella. Por muy fuerte que sea el aplauso o estruendosa la aclamación de las multitudes, no llegan al corazón. A pesar de que estas son las metas que glorifica la sociedad de masas, la verdadera vida se vive en un nivel mucho más personal”.
Esa vivencia a nivel personal de las cosas más importantes de la vida -el amor, la amistad, el bienestar y la calidad de vida, entre otros-, es lo que marca la diferencia entre el trazado de metas ilusorias, -como la de pensar que alcanzar, dinero, éxito y fama permitirá que una persona que se siente un “Don nadie” pueda llegar a ser “alguien” si alcanza sus objetivos materiales- y otras metas más importantes. La cita continúa:
“La persona que triunfa puede parecer que es “alguien”, porque está rodeado de signos externos de importancia: ropas, coches, casa y celebridad. Puede que de la imagen de ser “alguien”, pero las imágenes son un fenómeno superficial que a menudo tiene muy poco que ver con la vida interior. De hecho, cuando una persona tiene que proyectar la imagen de ser “alguien”, indica que en su interior se siente un “Don nadie”. Este sentimiento es el resultado de la disociación entre el yo y el cuerpo. La persona se identifica con su yo y niega la importancia de su cuerpo; es más, no tiene cuerpo. La pérdida de sensación del cuerpo, que equivale a sentirse un “Don nadie”, obliga a sustituir la realidad del cuerpo por imágenes basadas en la posición social, política o económica.”
En ese sentido, creo que esa acción sustitutiva de la realidad físico-corporal por medio de los suplementos accesorios que constituyen el tipo de posición jerárquica y económica alcanzada por el sujeto, manifiesta una necesidad que ilustra muy en el fondo -quiero creerlo así, siempre- su propia fragilidad y su lado humano: la fuerte necesidad de aceptación de su verdadera persona oculta tras la fachada de su conducta social, intelectual, política, económica, etc.
El libro habla de otras cosas más, de la necesidad de establecer un balance entre la imagen ficcional y real de lo que somos, y de la importancia de la vivencia personal de la fe, los sueños y las ilusiones que ya nos hacen ser “alguien” en este mundo, seres humanos compuestos de una espiritualidad inserta al interior de la vitalidad de nuestros cuerpos (ese espejo de nuestra personalidad, según Lowen).

Quiero terminar con el último párrafo del apartado que me causo gran impacto y que espero el profesor de mis preocupaciones pueda leer y meditar como solía hacer; es decir, de modo exhaustivo. Mis mejores deseos para este noviembre que me sonríe tanto y que espero también les sonría a todos ustedes y al profesor de mis preocupaciones. Dice Lowen:

“Si queremos encontrar a la verdadera persona tras la fachada de su conducta social tenemos que mirar a su cuerpo, sentir sus sentimientos y entender sus relaciones. Sus ojos nos dirán si puede amar, su cara nos dirá si es autoexpresivo y sus movimientos nos revelarán el grado de libertad interior. Cuando estamos en contacto con un cuerpo vivo y vibrante, sentimos inmediatamente que estamos en presencia de “alguien”, sin tener en cuenta su posición social. A pesar de lo que se nos ha enseñado, la vida se vive realmente en este nivel personal donde un cuerpo se relaciona con otro o con su entorno natural. Todo lo demás es pura tramoya, y si confundimos el teatro con el drama de la vida, estamos en realidad bajo el dominio de la ilusión.”

Music of the nigth

2006-10-30T02:54:00.000-05:00

Hace varios años atrás recibí una de las lecciones de mi vida cuando me "burlaba" o mas bien tomaba con poca seriedad la existencia de los gramófonos y otros viejos aparatos (como los que se usan para escuchar discos de vinilo). El hermano de una antigua amiga, en cuya casa estaba de visita por algún trabajo de grupo, acababa de regresar de Quilca o algo así y de hecho cargaba consigo varios viejos discos de vinilo y un aparatito en el cual se empecinaba hacerme escuchar una vieja área de alguna canción que no recuerdo; seguramente alguna ópera a la que no le presté demasiada atención y cuyo título recuerdo menos. Tanto él como su hermana solían tener una memoria sorprendente, a lo Funes de Borges (que yo admiraba y por la cual guardaba una sana envidia), de modo que prefiero no inventarme las cosas que he olvidado por temor a la correción que seguramente sería igual de sorprendente si algún día el personaje de mi anécdota llegara a recordarla y a reconocerse como tal en este post, sea cual sea la razón casual que lo trajese por aquí.
Yo, muy jovencita y bastante incauta con los comentarios, despreocupada en lo absoluto por el efecto que pudiesen producir mis palabras o las palabras en general (dichas por mí persona, aclaro, de un modo bastante ingenuo) me mandé con lo que aquél chico tomo como "burla" al hablar sobre la nula nitidez del sonido del aparato en cuestión y mi preferencia por los equipos de alta fidelidad en los cuales escuchar algún buen CD (por esa época había una propaganda de TV que hablaba sobre la alta fidelidad de los Equipos Pionner y yo hacía eco de ese asunto comercial, bastante despreocupada). Al parecer, el afán con que aquél muchacho deseaba mostrarme sus grandes conocimientos de la música clásica y su alta sensibilidad por la música fueron a rodar por el suelo y se mostró enojado, tal vez atacado. Consecuencia: respondió con unas palabras y razonamientos que me parecieron inteligentes/sublimes en parte y los traigo a colación a propósito del video y la canción que acabo de colgar. (En este momento véase el video)...

(¿Terminó de escuchar la canción y ver los defectos de origen del video? Ok, puede continuar leyendo).

Lamentablemente no recuerdo con precisión cuáles fueron las palabras que pronunció con exactitud, no podría inventármelas ahora ni a modo de crónica de nada, pero consistían en algo como esto:
"Querida Vanessa, tu comentario es atroz y se parece al de los ignorantes masmediáticos empecinados en captar la "alta fidelidad de los equipos de sonido" sin tomar en cuenta todo el gran milagro que significa que ya una canción o pieza musical cualquiera pueda perdurar por medio de cualquier material auxiliar y llegar hasta nosotros pasados muchos años; que pueda, por ejemplo, permitir que tú ahora en este preciso momento escuches la bella música que desea ser oída por ti y tengas el también gran privilegio de escucharla ahora "con tus propios oídos", cuando en realidad fue una canción producida en un único tiempo pasado, históricamente irrepetible y finito. Tu interés por la "alta fidelidad del sonido" resulta en ese sentido completamente absurdo y ridículo".
Como se supondrá, su razonamiento fue devastador para la ingenuidad conque yo realizaba mi comentario. Acababa apenas de ser cachimba en la Católica y ya me estaban dando lecciones fuera de clase sobre el modo de medir las palabras y realizar comentarios prudentes sobre lo que sea. Se podrían hacer mil conjeturas sobre las distintas emociones y también la tremenda rabia que me provocó con su mordaz razonamiento que apelando a la sensibilidad musical mía me dejaba desarmada y sin argumentos para el contraataque. De hecho, bastaría decir que en esa época yo ni siquiera sabía que se podía contraargumentar y decir cualquier cosa que me pudiera dejar bien parada durante ese asunto así yo me estuviese equivocando garrafalmente y él tuviese la más absoluta razón.
Respondí alguna cosa tonta mientras mi cara se sonrojaba con rapidez creciente y me empeciné en no demostrarle que había captado y que "igual me llegaba altamente el "aparatito ese". Sin embargo, mi sensibilidad herida no dejó de asombrarse con las palabras aquellas. De hecho las suyas fueron mejores y más fuertes y más todo, y encima ya suavizado él por mi obvia vergüenza siguió a continuación con todo un rollo que me parecía filosófico y hermoso mientras hablaba acerca de la lentitud y la milagrosa pausa de la antigüedad de los gramófonos y cualquier aparato que toque discos de vinilo, además de otras cosas más. (El tipo en cuestión escribía poesía y estudiaba literatura conque tenía de donde coger frente a la cachimba que yo era. Conque lo que dijo exactamente se los dejo a la imaginación).
Mmmm, en este preciso momento de mi relato lamento horriblemente no haber tenido una videograbadora para grabar esa lección de mi vida y ahora mismo un lapicero en mano para pedirle a modo de la Mafalda de Quino: "Me da su autógrafo por favor". Eeeeen fin... así es la vida y una no sabe que cosas se llegarán a recordar más imperecederamente en la memoria, así algún recuerdo nos deje tan mal parados como entonces a mí :S
El caso es que esa tarde-noche tuve dos lecciones. La primera, que las palabras y en general el lenguaje era un mundo extraordinariamente complejo, y que bien manejado poseía una poderosa fuerza persuasiva que me parecía deseable poseer para afectar a quien sea del modo semejante en el que yo me sentía afectada; y que además, era necesario algún tipo de entrenamiento y preparación lúcida al respecto para poder ser capaz de establecer razonamientos tan convincentes y tan inteligentes como el que yo le había escuchado al tipo que en ese momento odiaba con toda el alma porque me parecía que me estaba diciendo de modo delicado e inteligente: "Eres una tremenda ignorante e insensible por no escucharme, Vanessa!". Lo segundo que aprendí es, obviamente, que en adelante me valían madres la "alta fidelidad del sonido" cuando se tratara de la versión única de una vieja pieza musical, porque yo no era en lo absoluto ninguna insensible ignorante ni ridícula; además de que el tipo en cuestión era un tipo odiosamente inteligente, (pero que yo también lo era por que le había captado "la daga lingüística" al muy maldito!!).
La anécdota, ahora que cuelgo Music of the nigth, es que yo estaba buscando una versión audiovisual con "alta calidad sonora y visual" y que acabo de darme por vencida ahora que recordé a ese antiguo caballero. Es increíble que haya recordado una anécdota tan vieja entresacada del diván de mi memoria para justificar de algún modo mi decisión de colgar la canción con defectos y todo. Espero que se sepa apreciar el detalle en todos los casos. Salute!
La canción es originalmente un área de la ópera "El fantasma de la ópera" pero cantada en versión de voz natural por Lara Fabian hace montonon de años atrás. Las palabras de introducción a la canción que expresa la cantante en francés es traducida así:
"I once had the great fortune of witnessing the Phantom of the Opera live on a stage, and the Phantom that night impressed me so much, and moved me so much, that when I drove back home I had the feeling he was still there with me...And that night he made the most incredible promise to me : He said...He said that he'd come back to see me each and everytime I would call on him..And tonight, it is not for me that he has kept his promise and that he's back...It is for YOU"

Adagio

2006-10-27T19:31:00.000-05:00

Non so dove trovarti
Non so come cercarti
Ma sento una voce che
Nel vento parla di te
Quest' anima senza cuore
Aspetta te
Adagio

Le notti senza pelle
I sogni senza stelle
Immagini del tuo viso
Che passano all' improvviso
Mi fanno sperare ancora
Che ti trovero
Adagio

Chiudo gli occhi e vedo te
Trovo il cammino che
Mi porta via
Dall' agonia
Sento battere in me
Questa musica che
Ho inventato per te

Se sai come trovarmi
Se sai dove cercarmi
Abbracciami con la mente
Il sole mi sembra spento
Accendi il tuo nome in cielo
Dimmi che ci sei
Quello che vorrei
Vivere in te
Il sole mi sembra spento
Abbracciami con la mente
Smarrita senza di te
Dimmi chi sei e ci credero
Musica sei
Adagio

Lara Fabian sing, (Adagio in italian Aquí)

*B.: No conseguí la versión en francés, pero colgué el video en inglés, la letra en italiano y el link del video en ese idioma. Chécalo. "Abracciami con la mente", wowww!! :´)

Je vais t'aimer - (Letra de Michel Sardou)

2006-10-17T23:30:00.000-05:00

Alone again

2006-10-16T04:08:00.000-05:00

Continúo escuchando la canción,
sigo aquí esperando,
quebrada,
esperando,
noséporqué.

Ahora sé lo que necesitaba saber,
sé todo sobre una ciudad en el noroeste
y sé, también,
del dolor y el orgullo,
del mío,
de las horas de amargura al regresar a casa
derribada a solas.
Sé de las rencillas entre flamencos y valones,
pero también,
de las cervezas, las tiras cómicas
y de los chocolates que no cabían en el bolso,
de aquellos que no recordó traer.
Sé de una historia allá lejos,
mucho antes de llegar a Amberes desde el sur,
siempre un poco más acá de Limburgo,
y allá, allá,
siempre lejos de mi corazón hecho trizas
por su culpa,
por la mía.

Y resulta que la canción
nunca la cantaron los Beattles,
como creía,
resulta que la compuso O´Sullivan el 71´
¿cómo saberlo?

Intentar ser resistente,
engañarse,
no pensar.

Pero pienso.

Imagino un esfuerzo más,
intento sacudir el abandono,
y me propongo escalar otra cima,
visitar cierta catedral más seguido,
y en el camino aprender a pegar uno a uno mis pedazos,
a reparar con dulzura mi corazón desatendido,
gravemente roto.

Alguien dijo:
"If there´s been a sadder song
than that ever written.
I haven´t heard it yet.
Awfully poignant"
Y todos los días sigo sintiendo
el mismo puñal
aquí,
adentro.

También existe una pena,
It seems to me that there are more hearts
broken in the world that can´t be mended
left unattended.
¿What do we do?
¿What do we do?
Alone again, naturaly.

El problema es que también sé que un día,
un buen día de esta primavera que solea a veces,
un día de hermoso sol reafirmado en mi cielo gris,
acabaré olvidándolo todo,
y no quedará recuerdo,
ni herida,
me habré marchado entonces

a escuchar una canción distinta.

Nota y miscelánea

2006-10-14T12:31:00.000-05:00

* Dada la celebración familiar de fin de semana suspendo el post sobre Lévinas para después. Hay tanto que escribir sobre él que creo que todavía tengo que seleccionar las cosas más importantes para cuando haya tiempo holgado para un bonito post. Tal vez podría seguir adelantando que todos estos días han sido muy productivos y enriquecedores, escuchar a Catherine Chalier no lo ha sido menos. Creo que hay tanto que contar sobre las ponencias escuchadas, sobre un hermoso y amable mensaje humanista que prefiero por ahora dejar reposar varias cosas, seguir esperando la comunicación de una persona querida, comer torta con mis sobrinos y hermanos para disponerme otro día, entre horas que le robo a la tesis, a escribir sobre las más importantes.
Hasta que llegue el momento de hacerlo y colocar el post, se me ocurre dejar a modo de miscelánea aquella ponencia peculiar de Mario Montalbetti durante el primer día del Coloquio. Un compañero de la U. al que vi el último día de la actividad y que casualmente también se llama Emmanuel, me preguntó sobre eso pues al parecer lamentaba haberse perdido esa ponencia. De modo que a la hora del break mientras yo disfrutaba de una bolsa de tor-tees y él de su cigarro, le fui contando con cierto detalle y entre sonrisas la gracia aquella del primer día. Así que aquí también la comparto alegronamente a modo de miscelánea.

La ponencia de Montalbetti se titulaba “Del amor al otro al amoral otro”. Personalmente creo que él fue muy gracioso desde el principio, pero cada persona que asistió ese día podría dar una versión más o menos rigurosa y/o distinta a la mía. Allí va.

Al empezar su discurso, el poeta dijo que no era filósofo pero que hablaría del lenguaje dado que su asunto era "la filología y el comercio con las palabras", que, además, creía que no amaba a la sabiduría como los filósofos sentados allí, pero que como había leído a Lévinas, sentía que tenía derecho a hablar sobre las palabras, su "negocio". En fin, yo emocionada e impresionada por su imponente presencia. Él vestía cabello entrecano, un terno interesante y una actitud de intelectual consumado bajo sus lentes, que no era para menos, así lo escuchaba intrigada desde la segunda fila. Antes de empezar a leer su ponencia agregó: Voy a hacer uso de un "gesto levinasiano, hacer uso de una excusa para hablar ante ustedes". Verán “dado que casi lo mejor de mi ponencia es el título, quiero intentar establecer un contenido interesante que llene las expectativas que de seguro genera".
¿De adivinos?, no lo creo. Pero de hecho que toda la gente en el auditorio teníamos muchas expectativas, las tenía yo y lo escuchaba con atención y seriedad después de la excelente presentación que le hiciera el moderador de la mesa (el hombre que lo hizo poseía una seriedad única al hablar del Montalbetti poeta y el amigo lector de Lévinas, que me hacía pensar que iba a escuchar a El gran lector del filósofo). Pero… “El título va más allá de las diferencias tipográficas: el amor al otro v/s el amoral otro; más allá de un juego tipográfico al hablar de dos cosas distintas”, continúo; enseguida empezó a realizar todo un despliegue de una interesante capacidad de análisis sobre la disposición de la estructura sintáctica de su título y las diferencias de sentido generados a partir de la construcción: sustantivo masculino (amor) + artículo + preposición en el "amor al" v/s el juego con el adjetivo "amoral" que suponía algo más que un simple juego tipográfico, como el decía. Ello de hecho logró el objetivo de ganarse la atención de su público cada vez más interesado en lo que a continuación diría; es decir, ¿a qué venía el título desde la perspectiva de Lévinas, pues? A continuación siguió hablando sobre "la responsabilidad del decir" frente al lenguaje y sobre "la dificultad de hablar cuando se vive en abundancia de palabras", y hasta allí todo bien. Pero de pronto, por alguna razón a la que no logré seguirle el hilo empezó su “gran digresión”. Comenzó a comentar sobre el tema de las congresistas que hablaron en quechua/aymara en el Congreso de la República, y como él mismo advirtiera que sus palabras podrían "herir susceptibilidades" en algún allegado a los intereses de aquellas Madres de la Patria, señaló que iba a “contar un chiste para distender los ánimos en el ambiente”. En el auditorio se dejaron sentir muchas risitas y recuerdo que anoté esa idea en la memoria: Vane, cuando cometas burradas, acuerdate de contar un chiste para "distender los ánimos" de la gente que te escucha. El caso es que Montalbetti continúo la ponencia haciendo un análisis ingenioso de un chiste que provocaba sonrisas, no sé si de miedo, dado que ya muchas personas no empezábamos a entender a qué venía el rollo y qué relación tenía con Lévinas. Mi compañera de asiento y yo, algunas personas de mi fila en el auditorio, al menos, nos mirábamos sonrientes e interrogantes de cuando en cuando.
Igual, creo que lo que me impactó es que el poeta tenía una habilidad increíble para ir desmenuzando sus ejemplos e ir relacionándolos desde una perspectiva de análisis súper florera que ya bueno, a ver qué sigue, y dale a seguir escuchándolo todo el tiempo que se explayó en lo del chiste. De modo que después de un rato, una vez finalizado el chiste sobre las dos copas y los dos amigos que van a beber a un bar, después de hacer gala de una tremenda capacidad para relacionar diferentes cosas con su no tan “pequeña” broma distensora, terminó realizando una suerte de "análisis lacaniano" de "la amoralidad del otro" a partir del famoso y mediático “cabezazo de Zidane”; a lo que agregó, además, otros temas futbolísticos que le llevaban a tildar el cabezazo como un “acto de trasgresión del orden simbólico”.
El asunto es que, de algún modo, tal vez intencionalmente o tal vez sin darse cuenta, terminó perdiendo de vista a Lévinas y creo que también al Coloquio de filósofos, si es que alguna vez lo tuvo en vista durante la ponencia, es decir, más allá de lo lingüístico y la idea sobre la "responsabilidad" del decir. De hecho su despliegue analítico sobre la palabra me hizo ver que podría ser un excelente filólogo, no soy lingüísta de modo que si me equivoco no importa. Al menos quedé convencida de su genialidad y elocuencia discursiva al ver su performance en el auditorio. Personalmente me pareció un tipo de una peculiaridad interesante, un sujeto para nada ordinario.
Al margen de ese detalle disgresor de la ponencia, que a lo mejor alguién que atendió mejor llegó a comprender a qué iba, creo que Montalbetti tuvo una participación muy amena, con decir que hasta me enteré de que es hincha del Sport Boys del Callao cuando le respondía entre sonrisas a una persona del público que ya no se qué le preguntaba, pues yo al igual que mi compañera de asiento estábamos que nos moríamos de la risa al escuchar a sujeto tan peculiar. En la primera fila las sonrisas eran compartidas por otros filósofos que reconocí entre el público, por lo general profesores de filosofía en la universidad. Aunque claro, la seriedad no faltó y un par de personas de seño adusto, y al menos uno de ellos con cara de filósofo, le achacaron cosas como: “Todo muy interesante sobre lo que usted señala señor Montalbetti, pero su interpretación sobre el cabezazo de Zidane se aleja y realiza en todos los casos una lectura completamente opuesta a la filosofía de Lévinas”. Él poeta aceptó la corrección y dijo que en todo caso era "una lectura correctamente lacaniana la suya" y lanzó otro chiste que matizaba su respuesta como para aceptar el asunto a base de puras sonrisas. Yo, de hecho, continúe sonriéndo junto a la señora agrónoma que se sentó a mi lado y a mucha gente del público, pues la cosa resultaba divertida. La anécdota es que, carambas, ese día regresé sonriente a casa y pensando en que los filósofos y los poetas también podían tener un buen sentido del humor, aún en las situaciones que podrían entenderse, siempre, como de contenido estrictamente serio :)
Bueno eso es todo por ahora, ya postearé sobre Lévinas la próxima semana apenas se me dé un tiempo. Buen fin de semana a tod@s, sean felices y coman perdices.

¡Feliz cumpleaños Javito! :)

2006-10-13T23:09:00.000-05:00

Mi sobrinito Javier cumple 5 años hoy. Su nombre en mi familia paterna es como una suerte de homenaje a mi padre: él se llamaba Víctor Javier. De modo que a papá, a lo que él significaba en la familia y a la tremenda falta que siempre nos hace a todos se debe que yo tenga dos hermanos mayores y una pila de sobrinos por parte de mis tías, incluído el pequeño Javi, tanto en Lima como en Alabama con el "Javier" incluido entre sus nombres. Supongo que yo también llamaré a una de mis criaturas así. A una de mis criaturas literarias y a una de las biológicas (si es que algún día llegó a tener bebés, sean adoptivos o no; aunque los adoptivos ya vienen con nombre incluído, pero mejor no me desvío que el tema de hoy es otro :S).
El video con la canción va para ti Javito, que aunque cumples 5 añitos, en breve verás como llegas pronto a los 6, vas al primer grado y horror!, tu tía empezará a volverse viejita (después de la torta te explicaré en qué consiste el cariño a las arrugas en la tía Vanessa). La canción es sobre dos niños y otras pequeñas cosas que usted jovencito irá comprendiendo mejor mientras vaya creciendo, mejor así. Conque le dure mucho tiempo siendo un buen niño a su tía, ella será feliz. Mientras tanto a prestar atención a la música y a la voz de ese muchacho que canta la historia y se llama Fito. La canción para el karaoke se la cantaré antes de las velitas y la colocaré abajo. Y eso sí, nada de bares para usted por ahora, y no se preocupe que si estaré viéndolos siempre a Ud. y a Adry, toda la vida. Besos de la tía y los tíos menores. ¡Feliz cumpleaños Javito!

11 y 6 (Fito Paez)

En un café se vieron por casualidad
cansados en el alma de tanto andar
ella tenía un clavel en la mano.
El se acercó y la preguntó si andaba bien
llegaba a la ventana en puntas de pie
y la llevó a caminar por Corrientes.

Miren todos, ellos solos
pueden más que el amor
y son más fuertes que el Olimpo.
Se escondieron en el centro
y en el baño de un bar sellaron todo con un beso.

Durante un mes vendieron rosas en "La Paz"
presiento que no importaba nada más
y entre los dos juntaban algo.

No sé por qué pero jamás los volví a ver
él carga con 11 y ella con 6
y se reía, el le daba la luna.

Miren todos, ellos solos
pueden más que el amor
y son más fuertes que el Olimpo.
Se escondieron en el centro
y en el baño de un bar sellaron todo con un beso.

Triste paralelo... ¿y el deber?- Caso Fokker: Alianza Lima

2006-10-13T03:30:00.000-05:00

Fotografía tomada de El Comercio

Para los familiares de los jugadores de Alianza Lima muertos en el “accidente” de diciembre de 1987, la evidencia del ocultamiento de la verdad del incidente que les costó la vida a sus seres queridos ha sido desoladora e indignante, eso se pudo observar en la emisión del miércoles del programa La Ventana Indiscreta.Para el resto de la ciudadanía –que en alguna medida compartimos el dolor de los hermanos, padres, hijos de las víctimas de ese fatídico vuelo- ha sido una clara muestra y comprobación –como lo señaló Víctor Vich, profesor de la PUCP, en una carta enviada al mencionado programa- del arraigo y carácter sistemático de la cultura de la mentira y de la no asunción de responsabilidades por parte de miembros y representantes de las Instituciones Estatales en el Perú, las que, supuestamente, tienen la misión de velar por el bienestar de los ciudadanos.Este caso, lamentablemente, no es más que la triste y penosa constatación de cómo sujetos empleando las instituciones del Estado Peruano, la Marina de Guerra específicamente, han sido capaces de conspirar en contra de sus ciudadanos, para cubrirles las espaldas a un manojo de cobardes y miserables que han hecho de todo, pero menos lo que debían, dar la cara, asumir sus responsabilidades y procurar la indemnización y/o reparación de las víctimas de sus actos. (...) (Seguir aquí)

Se pide explicar por qué se oculto el Informe de investigación El Comercio

La tragedia aliancista tiene nombre y apellido

Accidente aéreo causa polémica en el Perú

Perú 21

Noticias en la web

Lévinas en Lima: "Coloquio sobre Ética, Justicia y Política en Emmanuel L."

2006-10-12T03:33:00.000-05:00

"Dicen que Levinas está de moda", fueron las palabras de Nelson Vallejo-Gómez en el inicio de su intervención en el Coloquio Franco-Andino de Filosofía al que asisto desde el lunes. Mientras pasaba en limpio las ideas que he ido anotando en las tardes-noches de lo que va de la semana, se me ocurrió que me gustaría instalar algunas de ellas entre mis Borrones para compartirlas con quien llegue por aquí en los días subsiguientes.
Vallejo-Gómez quizo hablar no como el Consejero Cultural adjunto de la Embajada de Francia, sino como el antiguo estudiante de filosofía de La Sorbona (París IV) que ha leído a Lévinas. La invitación de la Cátedra Andina de Filosofía Francesa Contemporánea es, en lo que va de la semana, un espacio especial para hacerlo con mucho nivel. El habló y lo hizo muy bien a mi parecer, claro y preciso como varios de los ponentes que han ido discurriendo durante estos días en la Alianza Francesa de Miraflores.
Su explicación del hecho de que Emmanuel Lévinas tome una relevancia actual en el Mundo Contemporáneo, de que "este sonando últimamente" radica, a su parecer, no en una simple moda que hace mucho ruido sino en el hecho de que las reflexiones del filosófo ponen en juego un discurso ético que escapa al simple raciocionio metafísico y "recupera algo esencial: la marca de lo humano, su rostro". Anoto sus palabras: "La propuesta de Levinas es la de la apuesta por el otro, ese es su método, oda y camino. La suya es una intriga de tipo espiritual no metafísica. Le interesa el otro en tanto rostro humano, en tanto cabe la necesidad de recuperar su dignidad y libertad". Por ello "Rostro y Ética son las dos caras de la misma moneda en Lévinas" .
Quienes hemos escuchado hablar del filósofo sin haberlo leído directamente y a profundidad (yo supe de Lévinas por una persona cercana a la que extraño mucho), siempre hemos escuchado mencionar estas dos palabras que centran un pensamiento: el otro y el rostro. Pero, ¿cuál es el significado que ambas palabras encierran?, ¿quién es "el otro"? ¿cuál es este rostro por el que Lévinas se preocupa?, ¿cuál su inquietud filosófica, ética y humana? No es hasta estos días y por mis constantes relecturas alrededor de 15 páginas que guardo conmigo, que yo termino y empiezo a comprender la profundidad del pensamiento levinasiano, del precioso regalo que constituye su legado. Ya son varios días de regocijo y enriquecimiento frente a la grandeza de un pensamiento filosófico que toca profundamente lo relativo al hombre y a su compromiso, a su fuerte responsabilidad ética para con el otro, su prójimo/próximo expresado en un rostro humano alejado de toda aquella caricatura de terror e ignominia que lo desfigure.
De hecho la importancia histórica del pensamiento de Lévinas se relaciona con la época que le tocó vivir y pensar, una época de horror, el de un país en ruinas marcado por la guerra. La suya es una historia empaginada con la infamia de entre la cual le preocupó rescatar el rostro de alguien, lo que en suma no es sino "el rostro de la humanidad".
Sobre las preguntas que me hago estos días y que me he hecho desde antes alrededor de las 15 páginas que conservo a mi lado, sobre las respuestas que he ido obteniendo durante estos días postearé el fin de semana. Mientras tanto y dado que no puedo escribir mucho ahora (son más de las dos de la mañana y empiezo nuevamente con el insomnio), quería dejar dicho que justo hoy culmina este coloquio con la participación especial de la filósofa francesa Catherine Chalier, Catedrática del Departamento de Filosofía de la Universidad de Paris-X-Nanterre especializada en Filosofía moral y política, filosofía contemporánea, y filosofía hebraica. Según sé, ella tiene en su haber varios títulos importantes entre los que destacan amplios estudios sobre la obra de Kant, Espinoza y otras en las que plasma sus reflexiones sobre la obra de Emmanuel Lévinas como: “Levinas: la utopía de lo humano” (1995), “Por una moral más allá del saber” (2002) y “La huella del infinito: Emmanuel Levinas y la fuente hebrea” (2004). Su importante ponencia de hoy se titula: "De la fraternidad en Levinas" que durará cerca de hora y media. Después pasará a la mesa redonda junto a Sandra Pinardi, Carlos G. Gutiérrez, Rosemary Rizo-Patrón y Victor J. Krebs en la que los filósofos de la mesa y todos los que ha participado estos días junto al público asistente, conversarán sobre "Ética, Justicia y Política en Lévinas".

De modo que dejo dicho que la fecha central y de cierre es hoy jueves 12 de octubre a las 5pm en punto.
Lugar: Sala de conferencias de la Fundación Telefónica
Dirección: Av. Arequipa 1157, Santa Beatriz (Entrada libre)

A proposito de un sueño

2006-10-11T16:09:00.000-05:00

hoy me despierta con su delgado resplandor abstracto la esperanza
la oscuridad del naufragio
se escapa como un gato por la ventana
y alguien vuelve
sí
alguien vuelve desvelado y sin prisa
con un pequeño rectángulo de eternidad entre las manos.

Blanca Varela
*************

Hace una semana recibí la invitación de una muchachita azul llamada Eri. No pude asistir a la presentación de su libro "Reino Cerrado", pero de hecho que muy pronto podré conocer a su "pequeño hijo", ella habla de maternidad al referirse a él, una imagen que me conmueve por estar ligada al hecho y a su sensibilidad femenina. Estoy segura de la calidad lírica que promete y estoy entusiasmada con la idea de poder leerla.
Ella también tiene un blog en el cual escribe desde la hermosa ciudad de Cajamarca, pueden leerla y ubicarla aquí y entre mis links.
El poema de arriba va para ambas Eri, de seguro que un día serás como Blanca Varela y tus sueños y esperanzas seguirán vivos a través de tus palabras,... y yo podré admirarte como a ella. Un fuerte abrazo desde aquí, gracias, muchas gracias por el abrazo enviado.
Vanessa

Tal vez ese silencio...

2006-10-11T13:31:00.000-05:00

Vuelvo otra vez. Pregunto.
Tal vez ese silencio dice algo,
es una inmensa letra que nos nombra y contiene
en su aire profundo.
Tal vez la muerte detrás de esa sonrisa
sea amor, un gigantesco amor
en cuyo centro ardemos.

Tal vez el otro lado existe
y es también la mirada
y todo esto es lo otro
y aquello esto
y somos una forma que cambia con la luz
hasta ser sólo luz, sólo sombra.

Dos últimos versos extraídos de Máscara de algún Dios.
Autora: Blanca Varela

Dishwalla - Angels or devils

2006-10-08T00:11:00.000-05:00

Witt - Gracia

2006-10-07T01:03:00.000-05:00

Death, be not proud, though some have callèd thee

migthy and dreadful, for thou art not so;

for those whom thou think´st thou dost overthrow

die not, poor Death, not yet canst thou kill me

Fragmento del soneto X de Sonetos sacros

John Donne (1572-1631)

Gracia es el hermoso título español de la película Wit (2001) de Mike Nichols, famoso director estadounidense de origen alemán que ha dirigido varias películas. "¿Quién Teme a Virginia Wolf?", "El graduado", "Armas de Mujer" entre otras, figuran en su haber. El drama esta basado en el libro del mismo nombre (traducido como ingenio) y le pertenece a Margaret Edson, profesora y escritora norteamericana ganadora del premio Pulitzer 1999. Su preciosa pieza dramática fue llevada a una impecable adaptación cinematográfica cuya adaptación de guión corrió de la mano de la propia Margaret y de Emma Thompson, la actriz principal de la cinta.
La película la encontré o me encontró y no pude menos que sentirme tocada por la belleza de su contenido que deja mucho para reflexionar acerca del valor de la vida, el dolor, el arte, la poesía y la muerte, alejando cualquier presunción retórica sobre el tema. Como otras tantas películas (ando muy alejada de la TV por cable en los últimos 7 meses), esta la vi incompleta y muy casualmente (igual espero conseguir la cinta completa muy pronto). No obstante, quiero contar un poco la historia, al menos la parte que alcancé a ver y que me dejó tan terriblemente removida al volver a un similar sentimiento de dolor.
El guión es precioso, inclusive poético, y su realización es impecable. En la cinta Emma Thompson realiza el papel de la Dra. Vivian Bearing, una mujer muy reconocida y admirada en el mundo intelectual al que pertenece, una doctora en Filosofía y especialista en Poesía del Siglo XVII a la que en pleno esplendor de su carrera intelectual le diagnostican cáncer ovárico metastásico avanzado y sobre el cual se determina su drama: el de su enfrentamiento a la muerte en la etapa terminal de su enfermedad. De allí que la puesta en escena de sus últimos días de lucha y reflexión frente al dolor de su propia vida como intelectual y ser humano, pueda alcanzar matices extraordinarios sobre la naturaleza del dolor físico y espiritual de un ser que se enfrenta a la muerte.
Los diálogos, las palabras entrecruzadas con el doctor, el auxiliar médico y la enfermera que la atiende, permiten visualizar una relación angustiada médico-paciente frente a la cual se plantean cuestionamientos que mueven a la humanización de la profesión médica. La película critica fuertemente la carrera del doctor en medicina, una profesión que al llenarse de tecnicismos hace olvidar al sujeto que la ejerce el tratar a sus pacientes como seres humanos; sobre todo al definirlos técnicamente, en el caso de Vivian, como un cuerpo enfermo o una cavidad peritoneal compuesta de un par de ovarios metastásicos. Ese trato hace que la Doctora se vea a sí misma como un objeto de investigación a la que un grupo de médicos echan mano indolente en una lujosa y aislada habitación de un hospital que no ofrece una preparación digna para la muerte, una mínima piedad frente al dolor agónico que atraviesa: el concepto de su ser personal es reducido a la mínima expresión de su ser físico, objetual.
En los momentos de dolor y reflexión solitaria en la que Vivian se ve a sí misma ya sin cabellos ni fuerzas para vivir, degradado su ego intelectual al nivel de un simple mortal ubicado frente a la muerte o a la terrible enfermedad que no logra vencer ni con los adelantos de la quimioterapia, señala:
"No puedo expresar lo que siento, hay dolor, no sé como expresarlo con mis propias palabras. Soy una letrada, o lo era, cuando calzaba zapatos y tenía cejas, y poseía cabellos... Es tiempo de dolor... La peor infamia sería ponerme a analizarlo, expresar una elaboración crítica, extensiva de mi dolor. No es tiempo para juegos verbales. No cuando se trata de la vida o la muerte. No sé cómo expresar este dolor...es tiempo de sencillez."

A lo largo de gran parte de la película se pone en ejecución el pensamiento de Vivian expresado a manera de monólogo, su estar frente al dolor, su reflexión como intelectual, pero sobre todo como ser humano en relación con el médico que la atiende. En una de las escenas, aún ante la clara evidencia del padecimiento de un dolor físico, su médico el Doctor Keleckian le pregunta: Vivian ¿Le duele? , y ella murmura "Dios, no me lo puedo creer" . Frente a la sordera y ceguera de su doctor, la salva el conocimiento y cuidados de la enfermera que la atiende y la acompaña hasta el final, Susie Monahan (caracterizada por Audra McDonald).
Alrededor de Europa, al menos en varias ciudades ubicadas dentro y en los alrededores de España, se han realizado puestas en escena de la pieza teatral de Margaret Edson. Aquí encontré una explicación del constraste que hay entre el antes y después de la enfermedad en la erudita, algo que me hace recordar y pensar en cierto profesor universitario:
"Y ahí surge una situación absolutamente inesperada para la docta profesora: Antes era ella la que en sus cursos universitarios ejercía el poder intelectual sobre sus alumnos persiguiendo hasta el extremo un rigor absoluto en la interpretación de los textos literarios, evitando cualquier uso de la retórica, cualquier auto-engaño para situarse lo más cerca posible de la verdad desnuda. Ahora ella misma estará bajo el doble poder de la enfermedad y del terrible tratamiento experimental que la convertirá en un conejillo de indias en manos de los médicos hasta engrosar una lista de datos, de estadísticas, único modo, por otra parte, para hacer progresar a la ciencia en sus investigaciones. Comprensible. La profesora también lo entiende. Pero una cosa es entenderlo, y otra muy distinta sufrirlo."

La película resume en sí misma una necesidad de humanización de la profesión médica, una humanización que creo podría extrapolarse a cualquier tipo de carrera profesional, sea técnica o universitaria, y a cualquier tipo de actividad humana en general. Me quedé pensando mucho en los momentos de dolor en que ella misma procura buscar alivio: "Tranquila Vivian- hoy hace buen tiempo", se repite a sí misma. Quieres que te recite algo, le pregunta una antigua maestra que la va a visitar y ella responde desde su fuero interno: "No, no ,no...". El dolor que sufre no lo consuela la poesía, los libros, de nada le vale su calidad intelectual, nada puede hacer frente al dolor para frenarlo, abstraerlo. Luego, una voz, no se si de Vivian o de la vieja maestra, se deja escuchar "Deja las lágrimas caer Vivian, déjalas".
Junto al dolor padecido por la estudiosa se dejan escapar dos momentos en los que la Vivian Bearing lee a un poeta en el que se ha especializado, el texto es un hermoso poema metafísico de John Donne, el escritor, poeta y clérigo inglés del Siglo XVII, autor de aquella famosa cita que ojalá llegue a una persona que aprecio: "Nadie es una isla, completo en sí mismo cada hombre es una parte del continente, una parte de la tierra".
Creo que la película habla de la dignidad humana, del dolor, del triunfo de la vida frente a la muerte, a pesar de la muerte. El poema leído en la película por Emma Thompson lo busqué con desesperación y logré encontrarlo, es el que he colocado como epígrafe de este post. Abajo dejo una traducción que he logrado encontrar y una recomendación extensiva para que busquen la película en el Blockbuster o tienda de videos más cercano.

El post y el poema va en la memoria de mi amigo Juan Carlos Peña Cuba, hace un par de semanas recibí la noticia de su muerte y ha sido difícil enfrentar los escritos que él me dejó y me fueron enviados por manos de su hermana Silvia desde Sidney. Para él, para su familia y para mi querida My Wonder. Comparto y comprendo la perdida, el dolor, pero sobre todo la belleza de la vida cuando el recuerdo de los que hemos querido se mantiene vivo en nosotros.

"Muerte no te enorgullezcas,

aunque algunos te llamen poderosa y terrible,

puesto que nada de eso eres;

porque todos aquellos a quienes creíste abatir no murieron, triste muerte,

ni a mi vas a poder matarme, esclava del lodo, la fortuna, los reyes y los desesperados,

si con veneno, guerra, enfermedad y amapola o encantamiento

se nos hace dormir tan bien y mejor que con tu golpe,

de qué te jactas,

tras un breve sueño despertamos a la eternidad

y la muerte dejará de existir, muerte morirás."

Jhon Donne (Siglo XVII)

Recuerdos de una biblioteca perdida

2006-10-04T01:47:00.000-05:00

En mi época de estudiante universitaria fui por mucho tiempo una impulsiva compradora de libros, una estudiante (primero de educación y luego de literatura) entusiasmada por leer los más grandes autores clásicos y algunos escritores contemporáneos, por leer todo lo que pudiese llegar a mis manos sea por causa de mi propia curiosidad, la recomendación de algunos amigos o profesores, o como parte de las lecturas obligadas de diferentes cursos universitarios. Recuerdo que armaba con entusiasmo mi pequeña biblioteca personal a raíz de un consejo que una profesora de literatura hizo al salón de alumn@s del que yo formaba parte hacia el primer semestre de 1999. Para Cecilia, así se llamaba ella, era importante seleccionar las separatas que eran necesariamente fotocopiadas y leídas como parte de las lecturas obligatorias del curso que llevábamos con ella, y separarlas de los textos/libros que valían la pena ser comprados y leídos íntegramente en el original. De alguna forma, con una inversión pequeña o grande cada libro que escogiéramos comprar en cada ciclo contribuiría a largo plazo a la conformación de una biblioteca personal sustanciosa con la cual acompañar los años universitarios y los post-universitarios. Yo acababa de ser cachimba el año anterior y esa idea, la de ir formando mi pequeña biblioteca a partir de una selección delicada de mis propios libros, encendía una chispa de entusiasmo en mis ojos. En consecuencia, seguí el consejo.
Así, semestre a semestre junto al primer libro gordo que leí -y que no fue precisamente el Don Quijote de Cervantes sino Raíces, una ahora vieja edición de minúsculas letras empaquetadas en 470 páginas que hablaban de la historia del Kunta Kinte de Alex Haley, un best-seller que pertenecía a mamá-, yo fui colocando los otros libros que fueron llegando a acompañarme las tardes y a empezar a transcurrir en mis manos. Mis libros eran generalmente nuevos, pues solía tener poca suerte en mis primeros intentos de buceo en el mundo del Libro Viejo en lugares como Amazonas, a Quilca aprendí a ir muy tarde. Mi mala suerte era tanta, que empecé a preferir el olor virgen e inmaculado de algún libro nuevo rescatado entre los viejos o de segunda mano, sobre todo por la poco que era dada a negociar precios con un hábil vendedor de libros cuyas mañas no sabía comprender, no sé si por inocente o por tonta. Aunque claro, más tarde si pude conseguir por allí ciertos tesoros que felizmente aún conservo: mi Iliada y Odisea, en una versión pequeña de Editorial Aguilar; mi edición en versión bilingüe del Hamlet de Shakespeare, uno de los tres tomos de las Obras Completas de mi amado Dostoievsky y uno de los tomos de la edición de Obras Completas de Cervantes, ambas en aquel papel biblia de la editorial aguileña.
Junto a aquellos libros de mi selección fui atesorando muchas horas de lectura silenciosa y mirando hacia atrás y hacia adentro aquel año en que me convertí en una creciente lectora de novelas, aquella niña de nueve años que dejaba los cuentos infantiles y las revistas/chistes de intercambio a trueque entre sus compañeras durante las horas de ocio en la primaria. Ya la hermana Noris, una monja colombiana que me adoraba en mi escuela de la infancia, me había hecho notar que la biblioteca era un mundo más rico que el de las historietas que yo solía leer por cientos junto a Edith y Rosario, y me tentaba a caminar por ese nuevo mundo abriéndome las puertas de una vieja biblioteca que no terminé de animarme a cruzar sino más tarde.
Recordaba mis nueve años. Sí, mis nueve años junto a una novelita francesa en edición española con un título absurdo y una contratapa casi deshecha que yo parché artesanalmente apenas Marilyn, otra amiga de esa etapa, decidió regalarme al encontrarme entusiasmada (a cambio, creo, de algún caramelo o galleta). El librito se llamaba Yo maté a mi hijo y era la historia lacrimógena que me sufrí todo ese verano en Magdalena, mientras intentaba imaginar que el barranco abandonado que yo iba a observar en las tardes de soledad y tristeza en que extrañaba a mi madre podría parecerse, con un poco de suerte, al hermoso acantilado europeo de la novelita que yo me sufría; y que, de otro lado, mis gallinazos, un poco mejor mirados, eran una aves tan lindas como los frailecillos, gaviotas y demás preciosos pájaros que aquella tristísima historia mencionaba y describía en sus momentos más célebres. La novelita aún la conservo con cariño, tengo miedo a releerla y perder el encanto de entonces, pero supongo que alguno de estos días terminaré por hacerlo.

Después de esa novelita llegó Alejandro Dumas y otros libros de aventuras como la de aquel Oliver Twist y su amigo Tom Sawyer. Me sonrío al recordar que junto a otras tres amigas imaginaba que yo podía ser D´Artagnan, ni Ana de Austria ni MyLady, mucho menos Lady de Winter, sino aquel aspirante a mosquetero en plena escuela de mujercitas. La edición vieja, incompleta y seguramente bastante mala pertenecía a la biblioteca escolar y no sé que fue de ella. A la par de mis lecturas de esa época, sobre todo la lectura de textos breves como el Paco Yunque de César Vallejo y algunos textos de José Carlos Mariátegui, una vieja serie de cuentos llamada “El narrador de cuentos” acaparaba mis emociones por la televisión. Aquel perro hablador y el anciano narrador en la orilla de aquella vieja y subyugante chimenea estuvieron a punto de hacerme perder mis clases de música y me liaron mucho por aquella época. No recuerdo con precisión haber leído abundantes libros entonces, pero esa etapa fue el germen de toda mi vocación por los libros y el mundo de la imaginación que fue madurando en la secundaria y cimentándose afortunadamente en la universidad.
Más tarde, cuando faltaron los libros, lo que en ciertos años ocurrió a menudo, yo tenía una abuelita materna a la que le encantaba narrar historias. Ella continuaba con mejores atenciones la labor de mamá. No contaba el único cuento que recuerdo de los varios que nos leyó a mis hermanos y a mí mi madre, en alguna noche de navidad chorillana: el “Alí Babá y los cuarenta ladrones” de la Colección Roja de Tesoros de la Juventud de la editorial Océano. Abuelita Cleofé era una mujer llena de historias sobre el mundo andino al que pertenecía y ocupaba ese lugar de atención central durante los apagones de la segunda mitad de los 80´ que yo solía temer en mis salidas a casa de mi madre. Siempre hubo modo de canalizar historias en mi vida, sino era la literatura escrita, había historias orales en boca de muchas de las mujeres que conformaban mi familia materna. De modo que cuando terminaba los pocos libros de la escuela y salía de vacaciones, empezaban las radionovelas de Radio La Crónica que escuchaban mis primas hermanas en una vieja Panasonic de mi madre; las variopintas historias del campo de abuelita Cleofé y los comentarios y narraciones de las películas hindú que mis primas Miryam y Amada solían ir a ver, y nos relataban con entusiasmo hasta altas horas de la noche en base a una sensibilidad que contagiaba mis pequeños ojos.
La continuación hacendosa y femenina continuó en Mujercitas, aquel libro de Louisa May Alcott, en una versión absurdamente incompleta y sin mayor fortuna que me regaló mi madre al cumplir los 11, el segundo después del que me regalara a los 6: el pequeño Nuevo Testamento en el que me prometía encontrar la orientación que ella no podría darme, y se aventuraba a señalar que yo podría encontrar en base a una lectura concienzuda de El libro de los Salmos. Poco después de aquel libro que me recuerda ciertos perfume que mi madre compró para sus dos hijas, estuvieron los cuentos de Edgar Allan Poe: El escarabajo de oro, Los crímenes de la Rue Morgue, El misterio de Marie Roget y La carta robada; varios de los cuentos e historias incluidas en la colección roja de Océano; y por fin Mi planta naranja-lima de José Mauro de Vasconcelos y El diario de Ana Frank; además de narraciones breves de Mario Vargas Llosa, recuerdo al azar Los cachorros; mi conocimiento de Bryce Echenique, Enrique Congrains y varios escritores de la Lima de los 50´, como aquel genial Julio Ramón Ribeyro que me ha durado toda la vida. La coronación de ese gusto entresacado de otras lecturas que hice y no resultan de trascendencia memorable, se dio con Fuente Ovejuna de Lope de Vega, La vida es sueño de Calderón de la Barca, además de textos escogidos de Miguel de Unamuno que yo aprendí a leer por la admiración que sentía hacía mi hermano mayor, un ser humano demasiado sensible a la palabras, un Javier callado y afligido por alguna historia que nunca pudo contarme pero que yo siempre estuve empeñada en comprender para acercarme a él. Menciono libros significativos en mis recuerdos de la secundaria y mi admiración paralela por el mundo de Javi, porque tal vez esa necesidad de acercamiento fue más fundamental que los propios libros. Mi intención era intentar comprender sus modos de pensar, sus tristezas, acercarme a sus pensamientos durante nuestra adolescencia problemática y a todas las cosas que le escuché pronunciar una y otra vez con una pasión que yo todavía menor no comprendía.
A veces me supongo que yo intento rescatar en mí la lucidez del Javier de entonces, del adolescente afligido buscando consuelo en las palabras, salvándose y atormentándose también, de mi hermano brillante, del mejor alumno del colegio en la secundaria mucho antes de su enfermedad definitiva. No sé en qué momento él abandonó los libros y yo continué angustiada con ellos mi camino, tal vez si lo sé pero prefiero no recordar aquello asi. Si sé que terminé en una universidad frente a la mejor Biblioteca del Perú y algo me empujo a continuar haciéndolo desde allá.

Cuando me salto los años y las lecturas sucedidas, recuerdo mis primeros líos entre Ernesto Sábato y Jorge Luis Borges antes que llegara Cortázar a mis manos. Gran parte de mis problemas al escoger autores y libros de literatura los podría reducir a ese primer dilema. Siempre preferí a Sábato, sin importar que algún compañero pedante se considerara intelectualmente superior por ese hecho, siempre lo preferí. Prefería el error del sentimiento desgarrado y escrito en base a las angustias más íntimas y los complejos más interiores que el brillo de la imaginería intelectual más lúcida, perdóneme Ud. don Borges. Mi sensibilidad era distinta y aunque cambié y enriquecí mis lecturas con los años, creo no haber podido modificar mucho de mi esencia. Tuve alguna vez problemas con Julio Cortázar y su polémica con José María Arguedas, pero, aunque amo a Cortázar, creo que Arguedas me sigue ganando, aunque nunca deje de leer a Julio y admirar a James Joyce.

Y en fin, este post se hace cada vez más largo. Yo quería hablar hoy de otra cosa y terminé con un post que dice otras tantas. Al menos creo que he terminado señalando algo muy importante, la llegada de los libros que fueron quedándose en etapas importantes de mi vida y forman esa precaria biblioteca espiritual que he seguido cargando conmigo y que nadie podrá quitarme.
Tal vez quiera terminar esta anécdota cerrando con lo que empecé a contar en el principio, mi pasada ansiedad irrefrenable por comprar y leer libros. Recuerdo haber leído y llenado junto a ellos muchas horas de soledad y reflexión productiva, de recogimiento y descubrimiento del pensamiento de autores con los que tenía ocasión de profundizar a mis anchas, en tanto estos iban necesitando más y más espacio en mi estante de libros. Ese impulso fue frenado indefectiblemente hace un año por causa de un robo sufrido en mi penúltima mudanza. Extraño de esa biblioteca fenecida mi preciosa colección de literatura griega (tragedias y comedias) con obras de Esquilo, Sófocles, Eurípides y las comedias de Aristófanes que no alcance a terminar de leer. Los dos tomos de mis Obras Completas de Dostoievsky que cuidaba tanto, y del que sólo queda un tomo salvado de milagro; todos mis libros de Sábato que sé ya nunca podré recuperar; el Ulyses de Joyce, la colección de Arguedas y de Vallejo, además de mi libro de poesía completa de Huidobro. Los otros varios títulos que me fueron robados y que prefiero no empezar a recordar ahora, imagino estarán en algún lado, tal vez en manos del mismo taxista que me los robó y cometió aquel flagrante delito. La peor fechoría imperdonable debe ser robar libros ajenos, pienso; pero a veces, una poca de piedad me anima a creer que tal vez mis libros fueron a parar a unas buenas manos y mejores ojos que le sacan provecho y los aprecian tanto como yo. A veces imagino que a las de los hijos del taxista y entonces ya no me entristece tanto la idea, entonces puedo intentar perdonarlo.

De la biblioteca que queda, la que nunca se mudó de casa, entresaco una antología bilingüe de poesía italiana y recuerdo a Cesare Pavese. Prometí dejar una par de poemas a Fernando, pero ya que este texto es inmenso y hace rato que me desvié del tema, dejaré sólo uno de los dos que prometí. Abajo lo dejo y me voy a descansar antes del fin de este día.

La casa

El hombre sólo escucha la voz serena
con la mirada entreabierta, como si un respiro
le alentase en la cara, un respiro amigo
que resurge, increíble, del tiempo ido.

El hombre sólo escucha la voz antigua
que sus padres, en los tiempos, han oído, clara,
y recogida, una voz que como el verde
de los remansos y de las colinas oscurece en la noche.

El hombre sólo conoce una voz de sombra,
acariciante, que brota en los tonos serenos
de un manantial secreto: la bebe entre tanto
ojos cerrados, y no parece que los tuviera cerca.

Y la voz que un día detuvo el padre
de su padre, y alguien de sangre muerta.
Una voz de mujer que suena secreta
en la puerta de la casa, al caer la oscuridad.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

2006-10-02T21:22:00.000-05:00

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo. Tus ojos
serán como una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando te ensimismas
en el espejo. Oh, amada esperanza,
aquel día sabremos también nosotros
que eres la vida y eres la nada.

Para todos la muerte tiene una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
resurgir un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Bajaremos al abismo silenciosos.

22 Marzo 50
Cesare Pavese

Garou y Celine en concierto - Sous le vent

2006-09-27T21:32:00.000-05:00

Yuyanapaq. Para recordar

2006-09-26T03:22:00.000-05:00

Emilio Salcedo, un amigo de sociología y compañero universitario con el que compartí mi actividad de voluntariado durante el mandato de la CVR, suele enviar e-mails importantes relacionados a la tarea post-CVR y post-entrega del Informe Final de la Comisión de la Verdad y Reconciliación, tarea que va expresamente ligada a mis intereses personales y que entrecruza transversalmente todos mis intereses académicos y humanitarios. El video anterior figura en su nuevo mail de hoy, el que además va acompañado de la sumilla que coloco más abajo. En Girar el mundo he colocado posts y enlaces relacionados al tema, y además ubico un importante video que recomiendo mucho (Aquí). Ojalá preocure interesar en el tema a mis pocos u ocasionales lectores. Cariños a todos. Vanessa

Chaskky
A través de un acto inaugural, el pasado jueves 20 de julio en el sexto piso del Museo de la Nación, la muestra fotográfica Yuyanapaq. Para recordar, pudo volver a la ciudadanía y a la humanidad entera; pues si bien en muchas de sus salas el único lenguaje es el de la imagen silenciosa, tiene mucho que decir a todo el mundo.
¿Las historias recreadas a través de la fotografía por esta Exposición, se podrían asemejar a las que sucedieron a mitad del siglo pasado en Europa, cuando la más grande conflagración que ha conocido la humanidad, la II Guerra Mundial, dejó una estela de horror y muerte que aún hasta ahora, más de 60 años después, todavía se deja sentir? ¿O quizás también, a las surgidas de los conflictos armados más recientes, como los de la ex Yugoslavia y Ruanda, de un marcado componente étnico?
Desde Auschwitz en Polonia, hasta Lucanamarca o Tarata en el Perú, millones de voces claman hacia nosotros pidiendo que no olvidemos, para que hechos como los que ocurrieron, nunca más se repitan. Es por ello que, sitios de la memoria como los restos del campo de Auschwitz, la Escuela de Mecánica de la Armada en Argentina, la muestra fotográfica Yuyanapaq. Para recordar, la Alameda de la Memoria y El Ojo que llora, en el Perú, son recursos inestimablemente valiosos en la búsqueda de verdad, justicia, reparación y reconciliación.
«Un pueblo sin memoria es un pueblo sin destino. Un país que resuelva cerrar los ojos ante las tragedias de la guerra, el crimen inhumano, la desaparición de personas, la violencia contra las mujeres, el asesinato aleve y nocturno, la matanza de inocentes, será finalmente una sociedad incapaz de mirarse a sí misma, y, por lo tanto, proclive a repetir las causas y los efectos de la violencia, la discriminación y la muerte», fueron algunas de las palabras de la Dra. Beatriz Merino Lucero, Defensora del Pueblo, durante la inauguración.
Yuyanapaq. Para recordar, y el Informe Final de la Comisión de la Verdad y Reconciliación, se nos presentan como la fórmula para un buen y efectivo tónico para la memoria, de un sabor muy amargo posiblemente, pero con el cual evitaremos una segunda tragedia, la de convertirnos en una sociedad enferma que cerrando los ojos y pretendiendo creer que nada ocurrió, se reserva ella sola para sí, la posibilidad de volver a cometer los mismos errores. ... (less)

2006-09-25T09:38:00.000-05:00

"¿Qué pueden dar los sonidos? Una gruesa tufarada de heroísmo sonoro; el verbo especificará. Habría compromiso musical si la obra fuera tal que no pudiera aceptar más que un solo comentario verbal; en una palabra, sería menester que la estructura sonora rechace ciertos vocablos y atraiga otros. ¿Es posible? Quizá, en ciertos casos privilegiados."

Sartre, Jean Paul. El artista y su conciencia. En: Literatura y arte. Buenos Aires: Editorial Losada, 1966. pp. 22

Meme

2006-09-23T03:58:00.000-05:00

Es la primera vez que voy a hacer un meme gracias a Magda, quien me pasó la posta ayer. Empecé a hacerlo apenas me enteré, pero no pude publicarlo sino hasta ahora. No sé si le gustará a ella, ojalá que sí y no la decepcione.
El meme consiste en contestar con el título de canciones de un sólo autor a un cuestionario numerado abajo. Como me resultaba redifícil el asunto planteado así, me permití realizar una "pequeña" variación: todas las canciones las respondo con una canción perteneciente a diferentes cantantes, y a cada una le coloco un video que permite visualizar y escuchar la canción más o menos como yo la siento y escucho. Me gusta como ha quedado este meme. Ojalá ustedes lo disfruten.

1. ¿Eres hombre o mujer?: I´m a woman!!

2. Descríbete: Emotional girl

3. ¿Qué sienten las personas cerca de ti?: Chiquitita- Abba

4. ¿Cómo te sientes?: ¿Ally Mc Beal?

5.
¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Se valen relaciones sentimentales platónicas¿...? I´will survive de Gloria Gaynor

6. Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente: Alone Again, la original la cantaba uno de los Beattles

7. ¿Dónde quisieras estar ahora?: Always on my mind- Elvis Presley

8. ¿Cómo eres respecto al amor?: El poder de tu amor - Ricardo Montaner (PROVISIONAL, a lo mejor y cambio el video)

9. ¿Cómo es tu vida?: It´s a Miracle

10. ¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?: QUE NO ME PIERDA- Diego Torres

11. Escribe una cita o frase famosa: Color esperanza- Diego Torres

12. Ahora despídete: I never can say good bye, boy

* Al parecer, hay que pasar la tarea a otros. Así que si gustan tomarlo se lo paso a: Tierna Su, My Wonder, Diana y Omar. Y como dice Magda, le paso también la posta a quien pase por aquí y desee tomarla y hacer el meme en su blog. Besos y feliz día de la primavera y la amistad.

2006-09-22T20:23:00.000-05:00

"En su primera obra -Tropismos-, Nathalie Sarraute mostraba ya cómo las mujeres pasan su vida comulgando en el lugar común: "Ellas hablaban: Hay entre ellos escenas lamentables, disputas sin ningún motivo. No obstante debo decir que a quien compadezco es a él. ¿Cuánto? Pues, por lo menos, dos millones. Y eso nada más que por la herencia de la tía Josefina... No... ¿Cómo quiere usted tal cosa? No se casará con ella. Lo que le hace falta es una mujer de vida interior... De vida interior... De vida interior..." Siempre se les había dicho eso, siempre lo habían oído decir, ellas lo conocían; los sentimientos, el amor, la vida, allí estaba su dominio. Les pertenecía."

Sartre, Jean-Paul. Prefacio a Retrato de un desconocido, de Nathalie Sarraute. En: Literatura y vida. Situations IV. Buenos Aires: Editorial Losada, 1996. pp. 11

Diálogos de madrugada

2006-09-22T04:28:00.000-05:00

-Zeta: A los años querida griega, ¿cómo estás?
-Ygriega: Zeta!!!!!! (besos y abrazos efusivos). Extrañándote como siempre. Estoy muy bien, mejor que nunca ¿No se nota?
-Zeta: Tu sonrisa y el renovado brillo en tus ojos dice maravillas de ti.
-Ygriega: Oh!, gracias, tú siempre tan amable Zeta (le regala un beso más en la frente y otro en la mejilla).
-Zeta: Espera, espera, no digas eso, no es simple amabilidad. Tú sabes que es cierto.
-Ygriega: (Permanece en silencio y gacha, levanta el rostro, sonríe y abraza a Zeta).
(De pronto, música de Celine Dion en el ambiente)
- Zeta: Mmmm, qué pasó, cómo es que así de pronto estamos en un karaoke.
-Ygriega: (Con una sonrisa interrogante en los labios), Oh!, la música!, ¿no te gusta?
-Zeta: No, no, no, al contrario, es hermosa, sólo me preguntaba ¿por qué?
-Ygriega: No es nada,..
-Zeta: ¿Cómo que nada?
-Ygriega: Esta bien,... es que últimamente pienso musicalmente.
-Zeta: Carambas, eso suena interesante, mmm...así que pensar musicalmente ¿eh? Porque tienes que poner en difícil tus respuestas. Jajaja, le preguntaré a mi esposo más tarde...¿pensar musicalmente? (pensativa).
-Ygriega: (Entre sonrisas). Sí, es verdad, inclusive últimamente se me ocurre que voy a dedicarle una canción a la parte abominable de cierto "X". Ayer mi hermana Romana me hizo escuchar una, me encantó, no sabes Zeta, ella es la que le pone las monedas al aparatito ese que más parece una rockola (Risas). La letra es preciosa, alguien la escribió el año en que nací, ya la había escuchado antes, pero ya sabes que mi inglés era un cero a la izquierda, conque... Pero mira ahora, cómo es la vida después de tantos años, parece como si me hablara, como si hoy después de tanto yo hablara a través de esa canción. Tiene tanta fuerza. Mmmm...ya veremos.

Fin del diálogo
***************

I´will survive- Gloria Gaynor
First I was afraid
I was petrified
Kept thinking I could never live
without you by my side
But I spent so many nights
thinking how you did me wrong
I grew strong
I learned how to carry on
and so you're back
from outer space
I just walked in to find you here
with that sad look upon your face
I should have changed my stupid lock
I should have made you leave your key
If I had known for just one second
you'd be back to bother me
Go on now go walk out the door
just turn around now
'cause you're not welcome anymore
weren't you the one who tried to hurt me with goodbye
you think I'd crumble
you think I'd lay down and die
Oh no, not I
I will survive
as long as i know how to love
I know I will stay alive
I've got all my life to live
I've got all my love to give
and I'll survive
I will survive
It took all the strength I had
not to fall apart
kept trying hard to mend
the pieces of my broken heart
and I spent oh so many nights
just feeling sorry for myself
I used to cry
Now I hold my head up high
and you see me
somebody new
I'm not that chained up little person
still in love with you
and so you felt like dropping in
and just expect me to be free
now I'm saving all my loving
for someone who's loving me.

Recuerdos del "OJO", el periódico pe´

2006-09-21T16:56:00.000-05:00

Son casi la una de la mañana y no hace mucho que llegué a casa. ¿Qué hago despierta a estas horas desde hace dos días? No, no es que haya vuelto al insomnio sino que hoy fue lo de la "Conferencia sobre El Arte de la Caricatura" de Omar en el Parque de la Amistad - Surco (unos 15 min. de mi casa). ¿Y la tardanza?, pues porque me vine después de hacer unos previos en la casa de mi amiga Sexilia (Cecilia para Uds. el apelativo creo que no necesito ilustrarlo ;) a buen entendedor). Tooonces...
Un efusivo reencuentro con caras de gente amiga de la antigua Empresa Periodística en la que laboraba, ameritaron los abrazos al abuelo Omar y otras tías, digo, amigas de su club de fans; la despedida, el cafecito, gaseosa, la charla, la tardanza del regreso y los buenos sandwiches hechos en casa de la primera amiga que hice en aquél diario de plana verde y blanca: el "OJO", el periódico pues ¿Cuál otro ojo más?
Gracias Ceci!!!, la pasé muy bien en tu compañía, te guardaré celosamente el secreto ;), no olvides guardar el mío!

Por las noticias que vi pasar a lo largo de los meses cuando dejé OJO, ahora sé que de él sólo queda el vacío terrible en la amplia sala de redacción, unos cuantos buenos amigos y unas cuantas páginas de o.50 céntimos que no he vuelto a leer porque estoy segura que OJO nunca volverá a ser el mismo. Cuando ingresé al diario, éste era el periódico popular más caro del Perú, mucho más caro que La República, mucho más caro que toda la "competencia" de periódicos chichas o recontrapopulares de Lima que yo tildaba de ¡abominables! El tiempo fue disolviendo su precio y también la compostura, fue desterrando a su gente, razones económicas que le dicen. Fue desapareciendo poco a poco mientras estuve allí, y de un tirón cuando decidí revocar la renovación de mi contrato e irme de regreso a la universidad. Tristeza por esa perdida, sí; pero también recuerdo de mucha alegría, porque mientras el precio iba en decrece fui testigo de la parte última del apogeo del OJO que recuerdo, el primer periódico popular más leído del Perú, el diario al que iba a trabajar, al que asistía como quien va a un parque de recreo para huir del estrés y otras angustias que en ciertas épocas nos atormentan, llámese, para mí (entonces), mi intensa y apasionada vida universitaria de aquellas "épocas".
¿Quién escribirá esa historia?, ¿quién hablará del fenecido OJO del que ahora quedan unos cuantos céntimos para aguantarle el recuerdo y la nostalgia de épocas mejores a EPENSA? Probablemente nadie, o quién sabe, tal vez, alguién, alguna vez, cuando sea tiempo. Pero vamos, que entre todas la cosas no sólo hablo de tiempos que se han perdido en la historia popular que aún no se escribe; sino también la de una alegría que permanece, toda la alegría que queda como el recuerdo más grato de todo el montón de gente que conocí en el diario, de aquél ambiente y la súper buena onda; y de aquél mi "intenso" aprendizaje de la "jerga popular" que iba guardando en mi lexicón mental mientras escondía mi aún tímida cara sonrosada por el entonces alto tono de unas palabras que atravesaban mis aún virginales y académicos oídos universitarios.
Cómo no recordar que mientras me limpiaba de toda esa asepsia letrada y estudiosa, un buen Director iba sazonando unos ocasionales ajos y carajos, y algunas otras frases que me ayudaban a integrarme sin tímidez a la microsociedad del Diario. Cómo olvidar esos tiempos para el momento libre, los "Ey niña, ¿qué haces?, ¿qué lees?, ¿qué cursos estás llevando en la universidad?, recomiéndame un buen libro", "Tienes novio ¿en qué piensas?", "¿No estarás enamorada? que se te ha pasado la primera tremenda tilde de la primera plana" y cabeza gacha Wonder y yo, que no fuimos nosotros, que esa plana salió después que nos fuimos, y que disculpando los errores avergonzantes. Vaya tiempos. Y los otros, los días esos del "Niña, a ver mírame, sólo con tus ojos me quedo", mientras nuevamente yo agachaba la cabeza, sonrosada la niña frente a la celebración de los diagramadores y algún editor sonriente en la nave de edición. O cómo olvidar más tarde los pocos : "Hija qué te parecen las palabras del titular de mañana... lánzame una crítica", o los alguna vez respetables: "¿Es correcta ésta palabra?, recomiéndame un mejor sinónimo", y los otros en que Luchito iba celebrando mis lecciones sobre el gerundio inapropiado con su jajaja, que el gerundio por aquí, que el gerundio por allá, cara de gerundio.
Y sobre todo, sobre todo como no recordar aquel único "Ya está niña de los ojos verdes, si a ti te gusta, el titular queda", que me daban para mirar sonriente al jefe y a toda la gente ese día y todos lo demás que siguieran durante mi vida completa. Que pequeño poder, que pequeña gran alegría para el corazón que se conformaba con tan poco.
Durante esos meses era increíble saber que después de haberme pasado años completos de mi vida sin enterarme cabalmente de lo que acontecía a mi alrededor, después de haberme amoldado a una vida con complejo de autista en soliloquio, que yo, Vanessa Soldevilla Sánchez, estuviese allí en La Victoria, maravillada, siendo la primera en enterarme de lo que pasaba en Lima, en provincias, en el Perú, en el Mundo entero, en el Sistema Solar, o al otro lado de un otro pequeño mundo que no lograba asir con mis manos. Aquél era un salto gigante en mi vida, una forma de abrir mis ojos al mundo, al periodismo, de conocer gente nueva y amable en extremo, gente apasionada con su trabajo, gente llena de vida, de calle, de una experiencia que yo no poseía. Mi trabajo como correctora de estilo era una forma de estar en el lugar en el que se cocinaban las noticias mismas, un espacio en que todo podía compartirse con un buen par de vinos, Coca Cola para la niñas por favor (entiéndase Melissa y yo), cada que se presentaba un pretexto de fin de semana, noticias acompañadas de celebración de lo que sea, de la dicha de estar juntos en la mesa de edición.
Ah!, cómo no recordar al querido y recordado "gordo" Sr. Carlos Manrique, a Delfina, Omar Zevallos, Cecilia, Carmencita Castilla, al Ricardo del suplemento sobre sexo y mi cara roja del escándalo; y al "cuerazo" de la redacción, -sí, porque había un cuerazo que, además, era medio tímido, casado y con hijos para mala racha de su pequeño y anónimo club de fans, mejor no digamos el nombre (Buena Slocovich!, apúrate con el artículo). Claro que no me olvido y recuerdo además de aquel solitario y bieneducado Sr. Freddy, Eduardo Perú y Vituchito Miranda; a la gente de Espectáculos y al negro de los Deportes; a Karry con su edición especial de Quino en la mesa de dibujo; a las mujeres periodistas de la Revista Mujer; a los señores Agoi, preciosos y añejos ojos celestes, sonrisa en los labios y ustedes están en su casa; al Gran Piero y las fotos artísticas del negro Alberto Orbegoso; recordar, mmm... a la pesada de al lado que me hacía la vida imposible cuándo andaba de recién llegadita (grrr, si alguna vez te enteras te he perdonado hija, algo aprendí y no hay roches :D); a la doña de los pasteles en la hora del break, a la de las canchitas a la que le quedé debiendo una gelatina (Te pagaré con creces!!); y a mi buena My Wonder que luego se fue a El Comercio (y luego también lo dejó), pero siempre siempre se quedó conmigo bien clavadita en mi corazón como el propio viejo OJO. Y para no ser injusta, cómo no recordar las instalaciones propicias y toda la otra gente cuyos nombres he olvidado; la realización paralela del Proyecto ARTINVAL para mi querido Puericultorio Pérez Araníbar; y aquella?s otras personas cuyos rostros también forman parte de mis gratos recuerdos del OJO y mi vida de entonces. ¿Los recuerdos malos?, también hubo algunos, pero esos los he tirado al tacho claro está, pues hoy quiero recordar cosas buenas. Buenos tiempos sin duda alguna, mi mejor escóndite apartado para pensar serena las "decisiones" fundamentales del corazón agitado, o para distraerlas.
Supongo que hay historias que no se escriben y tal vez esta bien que sea así, porque la de ese viejo diario vive en cada uno de los que formamos parte de él, en los que aún caminamos por algunas calles del Perú con un poco de esa historia a cuestas.

Colofón
Que ya me dan las dos treinta tantos y las líneas de este post se extienden sino paro la mano. Bueno, lo que iba a decir para rematar es gracias Omar por mi Gatopardo (al fin!!) y mi Lagartija Nro5, no he parado de reír, así que "La polilla culta" eh?, jajaja, es genial!! I´m so sorry, ya sabes que me perdí buena parte de la Conferencia, me mandas el power con la parte concerniente a la historia de la caricatura en la época primitiva?? eso de que los cavernícolas tenían caricaturas quiero saberlo de primera mano. Anda di que sí!!!! :D. ¿Ah, qué no? Y si te digo: si el power no esta en mi buzón del hotmail mañana a primera hora yo publico esa foto de abuelito que te tomé, y lo publicó así sin más en este apreciado blog sin fotoshop ni retoques de por medio?? Ya lo sé, hablando se comprende la gente ;) , y yo sí que soy buena alumna :D

Por otro lado, al "anónimo" del post de Juanjo:
Hola Niki!, (no serás Niki mi primo el de Trujillo?? mmm...) si conoces a Juanjo y encima has escuchado las canciones en su propia casa es que entonces no eres mi primo sino amigo suyo, me equívoco?? ¿¿Cómo que te perdiste el concierto?? no tienes perdón!! La Noche estuvo lleno total y con gente parada en los pasillos, en las escaleras y en cualquier lado que tuviera un lugar para ubicarse parado y apretado. Yo, felizmente llegué temprano. Plastic Toy for You fue el telón mejor aplaudido de la noche(la próxima mejor audio al micro y todos salimos cantando). El Aire no estuvo mal, pero no acostumbro a ir a este tipo de conciertos (sólo fui por apoyar a Juanjo) conque me salí temprano. Y bueno, ya él me contará que tal estuvo esa banda. Igual gracias por pasar por esta casa, Juanjo tiene fe en la música y yo tengo fe en él, conque ya estoy esperando que mi CD con las grabaciones de su música salga pronto. Gracias por el dato, estaré atentísima.

Saludos pues y buenas madrugadas a todos que esta nena se va a dormir para poder seguir conversando mañana con ese señor Pierre Bordieu que la tiene encandilada. Muases.

Sous Le Vent- Celine Dion & Garou

2006-09-20T20:23:00.000-05:00

Et si tu crois que j'ai eu peur
C'est faux
Je donne des vacances à mon coeur
Un peu de repos
Et si tu crois que j'ai eu tort
Attends
Respire un peu le souffle d'or
Qui me pousse en avant
Et

Fais comme si j'avais pris la mer
J'ai sorti la grand'voile
Et j'ai glissé sous le vent
Fais comme si je quittais la terre
J'ai trouvé mon étoile
Je l'ai suivie un instant

Sous le vent
Et si tu crois que c'est fini
Jamais
C'est juste une pause un répit
Après les dangers
Et si tu crois que je t'oublie
Ecoute
Ouvre ton corps aux vents de la nuit
Ferme les yeux
Et

Fais comme si j'avais pris la mer
J'ai sorti la grand'voile
Et j'ai glissé sous le vent
Fais comme si je quittais la terre
J'ai trouvé mon étoile
Je l'ai suivie un instant

Sous le vent
Et si tu crois que c'est fini
Jamais
C'est juste une pause un répit
Après les dangers

Fais comme si j'avais pris la mer
J'ai sorti la grand'voile
Et j'ai glissé sous le vent
Fais comme si je quittais la terre
J'ai trouvé mon étoile
Je l'ai suivie un instant

Fais comme si j'avais pris la mer
J'ai sorti la grand'voile
Et j'ai glissé sous le vent
Fais comme si je quittais la terre
J'ai trouvé mon étoile
Je l'ai suivie un instant

Sous le vent...

Para un ángel, hoy que yo también quiero ser uno

2006-09-19T14:55:00.000-05:00

La canción es para ti, Carlitos. Espero que escuches con calma la letra, cada palabra parece escrita para un momento como este y como otros. La amistad es fuerte y duradera, increíblemente duradera. Imagino que ya nunca nada la echará a perder, ninguna palabra a medias, ningún silencio de meses, ninguna distancia, ningún olvido.
Esta noche me alegra imaginar que puedo ser un ángel para ti. Poder serlo hoy, mañana y durante cualquier día del año en que se necesite una poca de fe para seguir escalando alto sin detenerse a mirar las piedras que quedaron atrás. Sobre todo, sin olvidarnos de continuar viviendo, sin olvidar de perdonarnos para seguir haciéndolo, para llegar tan alto como ese limpio cielo al que aspiramos.
Te quiere. Vanny. La misma, más madura, pero esencialmente la misma de siempre.

I'm Your Angel
No Mountains too high, for you to climb
All you have to do is have some climbing faith, oh yeah
No rivers too wide, for you to make it across
All you have to do is believe it when you pray

And then you will see, the morning will come
And everyday will be bright as the sun
All of your fears cast them on me
I just want you to see...

I'll be your cloud up in the sky
I'll be your shoulder when you cry
I'll hear your voices when you call me
I am your angel
And when all hope is gone, I'm here
No matter how far you are, I'm near
It makes no difference who you are
I am your angel
I'm your angel

I saw the teardrops, and I heard you cry
All you need is time, seek me and you shall find
You have everything and you're still lonely
It doesn't have to be this way, let me show you a better day

And then you will see, the morning will come
And all of your days will be bright as the sun
So all of your fears, just cast them on me
How can I make you see...

I'll be your cloud up in the sky
I'll be your shoulder when you cry
I'll hear your voices when you call me
I am your angel
And when all hope is gone, I'm here
No matter how far you are, I'm near
It makes no difference who you are
I am your angel
I'm your angel

And when it's time to face the storm
I'll be right by your side
Grace will keep up safe and warm
And I know we will survive

And when it seems as if your end is drawing near
Don't you dare give up the fight
Just put your trust beyond the sky...

I'll be your cloud up in the sky
I'll be your shoulder when you cry
I'll hear your voices when you call me
I am your angel
And when all hope is gone, I'm here
No matter how far you are, I'm near
It makes no difference who you are
I am your angel
I'm your angel
(Repit)

2006-09-14T07:19:00.000-05:00

Hoy tuve un sueño, si recuerdo haber mencionado que no suelo recordar mis sueños, pero el de hoy fue especial, era un sueño bellísimo. Un sueño que abrazaba una partida feliz, una promesa de regreso.

*Fotografía de Sweetcharade

Cuestión de fe

2006-09-13T17:17:00.000-05:00

"Las cosas del cielo sólo son vistas por el que cierra los ojos y cree en ellas"

*Hermosa fotografía de José Prata Dos Reis

Walter Kömpff

2006-09-12T10:07:00.000-05:00

-Isabel- dijo un día a la mujer-, Isabel, he sido un asno. Pero ahora sé dónde he llegado.
-Sí, pero, ¿cómo tan de repente?- preguntó ansiosa, porque el tono de Kömpff no le agradaba.
-Atiende, Isabel. Puedes aprender algo. Pues un asno, dije, ¿verdad? Estuve corriendo toda mi vida y me atribulé y perdí mi felicidad por algo que no existe siquiera.
-Esto ya no lo comprendo.
-Imagina un poco, uno ha oído hablar de una bella, de una maravillosa ciudad lejana. Tiene gran deseo de llegar a ella, aunque se encuentra distante. Finalmente lo deja todo, da lo que posee, se despide de todos los buenos amigos y se marcha, y camina y camina, días enteros y meses enteros, a través de todas las dificultades, hasta que no tiene fuerzas. Y luego, cuando está tan lejos que no puede regresar, comienza a advertir que lo de la magnífica ciudad lejana es una mentira, un cuento. La ciudad no existe, no existió nunca.
- Eso es triste. Pero nadie hace eso.
-¡Yo, yo sí, Isabel! He sido así, puedes decir lo que quieras. Toda mi vida, Isabel...
-No es posible, señor. ¿Qué ciudad es ésa?
-No se trataba de una ciudad, era solamente una comparación, ¿sabes? Me quedé siempre aquí. Pero tenía un deseo y por él lo descuidé y perdí todo. Tuve un deseo de Dios, por Dios, Isabel. Quise hallarlo, corrí tras él y ahora estoy tan lejos que no puedo retornar...¿Comprendes? Nunca más podré volver. Y todo fue una mentira...
-¿Qué?¿Qué cosa fue mentira?
-El buen Dios, querida. No existe, no está en ninguna parte.
-¡Señor, señor! ¡No diga eso! No se puede, usted lo sabe. Es pecado mortal.
-Déjame hablar... No, calla. ¿O corriste tú también toda tu vida tras él? Cientos y cientos de noches leíste la Biblia. ¿No rezaste a Dios mil veces de rodillas, para que te escuchara, para que aceptara tu sacrificio y por él te diera un poquitito de luz y de paz? ¿Lo lograste? ¿Perdiste tus amigos, para estar más cerca de Dios? ¿Sacrificaste tu oficio y tu honor por ver a Dios? Yo hice todo eso y mucho más, y si Dios viviese y tuviese apenas tanto corazón y tanta justicia como el viejo Beckeler, me hubiera mirado.
-Dios quiso ponerlo a prueba...
-Eso hizo, eso hace. Mas hubiera debido saber que yo sólo lo quería a Él. Pero no vio nada, no supo nada. No me puso a prueba sino que yo lo puse a prueba a Él y encontré que es una fábula.

Hesse, Hermann. Walter Kömpff. En: Pequeño mundo. Primera edición Pocket. Buenos Aires: Editorial Sudamericana, 1985, pp. 148.

Cita

2006-09-11T18:36:00.000-05:00

Una cita que vagaba hoy por la red:

"Sabía que esa historia no había terminado, pero también tenía claro que podía quedar suspendida en el tiempo para siempre. Había historias que era preferible dejar inconclusas, inalterables. Historias que era mejor no tocar. Para no ensuciar los recuerdos ni perturbar la esperanza. ¿La esperanza de qué? La de un futuro mejor al que nunca echaremos mano por miedo a perderlo todo".

Marcelo Simonetti. La traición de Borges.

Un baile con Al Pacino

2006-09-11T15:09:00.000-05:00

La puedo invitar a bailar, le dijo aquél hombre. Ella respondió: tengo miedo a cometer un error.
El hombre sonrió mirando al vacío, en la dirección desde la que llegaba la voz de la muchacha y aseveró: no tenga miedo, el tango es diferente a la vida. Si se tropieza o comete un error, lo corrige y puede seguir bailando.

Intentar hacer literatura es como aprender a bailar tango. Y sucede que, temblorosa, salgo a la pista de manos de ese hombre ciego.

Celine Dion & Barbra Streisand

2006-09-10T22:08:00.000-05:00

Lyric

¿Por qué adoro a los gatos?

2006-09-09T16:45:00.000-05:00

Un video de Alejandra retrata un poco el asunto aquí . Estoy segura de que estaran de acuerdo conmigo en que los gatos son simplemente adorables :)
Besos y buen fin de semana para todos.

Juanjo, la música y su concierto del 15 de setiembre

2006-09-08T01:22:00.000-05:00

ke la música sea como una llave
ke abra mil puertas

Hace mucho que no veía a varios amigos de la universidad, pero esta semana estoy asistiendo, aunque tarde, a un curso precioso en la Católica ("Sociología del individuo" con Danilo Martucelli) y el pretexto del mismo me ha permitido volver a encontrar a varios de ellos en el camino. Uno de los que encontré hoy fue Juanjo, el amigo de los infaltables poemas que he colgado en diferentes lugares de mis blogs y que de algún modo me han ido acompañando en diferentes etapas que he pasado mes a mes. Su selección siempre ha sido preciosa y ya se lo he agradecido a él por hacermela llegar con tanta pertinencia y en el momento exacto en que debía leerlos. (Sé que vas a leer este post JJ, sé que no te lo esperas y tal vez te cause gracia, que sé yo. Pero este post va para ti y de corazón te digo muchas gracias por los poemas, por el soundtrack de Closer, por la veces que te acercaste a mi al final de varias clases justo en el momento preciso en que no debía estar sola y sobre todo gracias por ser un buen amigo. Tú eres como uno de esos obsequios sin lugar a reclamos).

La cita que colgué más arriba es de él. También creo que la música abre muchas puertas, tal vez muchas más de las que yo conozco y he tocado, o de las que él tal vez cree se puedan abrir. La cita la saqué de esos mails que suele enviar cada ciertas lunas y él coloca como firma de sus misivas para todos sus amig@s. Creo que esa frase encierra mucha fe y, de algún modo, dice mucho de lo que él es como persona, como jovencito inquieto y admirador fiel de una de las profesoras más estupendas que he tenido en la universidad y a la que no duda en regalarle algún tímido chocolate mientras le roba tiempo en la oficina.

De antemano tendría que decir que Juanjo, aparte de ser un sensible lector y antologador de poesía, es un apasionado de la música. No sólo de la que escucha y recomienda, sino también de la que el toca con sus propias manos. Recuerdo que una vez mientras conversabamos por alguna razón mencioné algo sobre los "bemoles" de la vida y él se rió en mi cara de muy buena gana de la metáfora aquella. Luego empezó a darme unas explicaciones técnicas burlonas sobre aquella nota que no recuerdo ni pienso recordar. Nos salimos del tema trágico y reí muchísimo mientras me sonrojaba mi ignorancia, lo demás fue lo mejor. Comprendí que no era necesario intentar la tarea infructuosa de aprender a tocar guitarra por milésima vez, ni ponerme a recordar las notas del pentagrama que alguna vez mi profesor de música de la infancia escribió en letras inmensas para que yo aprendiera a tocar mi propia gigante guitarra con mi nada diestra mano zurda. Comprendí que no era necesario dedicar ese tiempo de esfuerzo inútil a un aprendizaje que a mi edad ya nunca podría lograr puesto que con mucho mejor fortuna podía dedicarme a escuchar las notas de Juanjo en su estupenda guitarra. Él es y será un músico genial.

Alguna vez lo escuché satirizar ciertos mitos y robarme carcajadas mientras tocaba la guitarra y entonaba una letras de un genial tono burlón que me permitían echarme a reír en momentos oportunos. Y otra vez lo escuché musicalizar poemas de su selección. Imagino que sería difícil decirle frente a frente: "Ey Juanjo, te equivocaste de carrera, deberías estar en el conservatorio, qué m...coles haces aquí". Pero nada, supongo que debo de ser alguna de las amigas que piensa que no debería dejar la música por nada del mundo, aunque tenga que seguir una carrera que le causa cierto desencanto.

Bueno, "tanto floro", me diría Omar, "ya desembucha y ve al grano", que hace ese afiche de arriba. Uhmjum, paciencia que allí voy.

El caso es que JJ tiene un concierto este 15 de setiembre en La Noche de Barranco. Plastic Toy for you (su grupo) tocará como invitado en la Presentación del grupo El Aire . A quienes les haya causado curiosidad este amigo especial y les interese la música, pues allá nos vemos. La entrada es libre. Y antes que me olvide. Él también produce 1, 2, 3, 4...!! Plastic Toy for you, un mini-fanzine que va por el 3er número y también es gratuito, tan gratuito como él. Si quieren leer uno de los números, los pueden recoger en Galerías Brasil, en los puestos de Arcasónica Records; en Quilca en Sun Records o en el mismo Boulevard de Quilca. Yo obtuve el mío en el puesto de la señorita de los CDs en el paradero de la puerta principal de la PUCP, y siento que no esta nada mal regresar con una gran sonrisa a casa.

Educación, una Utopía en la que CREO

2006-09-02T12:50:00.000-05:00

Post en construcción permanente.

Fotografía de Marcio Negrão

Cada día es un nuevo día y la posibilidad de vivirlo, un regalo maravilloso

2006-09-02T10:32:00.000-05:00

Retrato...

2006-08-29T20:37:00.000-05:00

Fotografía de Leonel Santos López

Melancolía

2006-08-27T04:26:00.000-05:00

Cuando te extraño como hoy, como casi todos los días en que no sale sol para mí y la soledad me golpea, pienso que mi vida no podría ser la misma si no hubieras aparecido allí una vez. Pienso en el amor, en la felicidad, en el dolor, en lo complicada que resulta la vida, y en las tristezas que se vuelven soportables si pienso una vez más en ti. Pienso en los años, en todos mis recuerdos y me quedo sólo contigo.
Tengo miedo. Miedo a olvidarte, a dejar que otro ser humano ocupe tu lugar y todo lo que significas se me pierda. Tengo miedo a dejarte postergado en el desván al que van a parar los viejos recuerdos, a aquel lugar donde descansa mi nostalgia. Tengo miedo a no sentir tu ausencia, un terrible miedo a que tus ojos no signifiquen ya nunca nada al mirarme, que ya nunca me duelan, que ya no tiemble mi corazón al verte, aunque no lo pueda decir, aunque haya guardado ese temblor en silencio todas las veces que estuviste frente a mí y me dolías.
Tengo miedo a olvidarlo todo, a perderte, a perderme, tengo miedo a dejarte ir para siempre, tengo miedo a aprender a decirte adiós.

* Fotografía de Graça

Tell Him

2006-08-26T09:49:00.000-05:00

I'm scared
So afraid to show I care
Will he think me weak
If I tremble when I speak
Oooh - what if
There's another one he's thinking of
Maybe he's in love
I'd feel like a fool
Life can be so cruel
I don't know what to do

I've been there
With my heart out in my hand
But what you must understand
You can't let the chance
To love him pass you by

Tell him
Tell him that the sun and moon
Rise in his eyes
Reach out to him
And whisper
Tender words so soft and sweet
I'll hold him close to feel his heart beat
Love will be the gift you give yourself

Touch him (ooohh)
With the gentleness you feel inside(I feel it)
Your love can't be denied
The truth will set you free
You'll have what's meant to be
All in time you'll see

ooohh
I love him(then show him)
Of that much I can be sure(hold him close to you)
I don't think I could endure
If I let him walk away
When I have so much to say

Love is light that surely glows
In the hearts of those who know
It's a steady flame that grows (oh ooh oh oh)
Feed the fire with all the passion you can show
Tonight love will assume its place
This memory time cannot erase
Your faith will lead love where it has to go

Never let him go

Barbra Streisand & Celine Dion
Single of "Let´s talk about love"
*********************************

Gracias Betty
por caminar conmigo bajo la garúa

"El hombre es un péndulo entre la sonrisa y el llanto"

2006-08-25T14:10:00.000-05:00

Fotografía de María de Fátima

ÍTACA

2006-08-22T21:11:00.000-05:00

Cuando emprendas el viaje hacia Ítaca,
ruega que el camino sea largo,
colmado de aventuras, lleno de descubrimientos.
A lestrigones y a cíclopes,
o al irascible Poseidón nunca temas,
pues nunca hallarás tales seres en tu camino,
si alto es tu pensamiento, y limpia
la emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
A lestrigones y a cíclopes,
ni al fiero Poseidón hallarás nunca,
a no ser que los lleves ya en tu alma,
a no ser que tu alma los ponga en pie ante ti.

Desea que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
en que con alegre placer
arribes a puertos que ves por vez primera.
Detente en los mercados de Fenicia
y adquiere sus bellas mercancías,
madreperlas y nácares, ébanos y ámbares,
perfumes deliciosos y diversos,
cuanto puedas invierte en voluptuosidades y delicados perfumes;
visita muchas ciudades de Egipto
y con avidez aprende, aprende de sus sabios.

Mantén siempre a Ítaca en la memoria.
Llegar allí es tu destino.
Más no apresures el viaje.
Es mejor que se extienda largos años;
y que viejo al fin arribes a la pequeña isla,
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te ha dado un viaje hermoso.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
Pero no tiene ya más que ofrecerte.

Aunque pobre la encuentres, Ítaca de ti no se ha burlado.
Rico en saber y en vida, como has vuelto,
ya habrás comprendido el significado de las Ítacas.

K. Kavafis

Make me proud

2006-08-21T15:13:00.000-05:00

Fotografía de Vanessa Schwark

Elogio a los hijos que nacen sin tener prisa: los niños con síndrome Down

2006-08-18T13:38:00.000-05:00

Entre algunas de mis actividades de voluntariado se encuentra una bastante especial en la que participo como investigadora-mediadora, la del Proyecto -Roma (Perú). Este proyecto posee un hermoso plan de investigación que viene al Perú desde la Universidad de Málaga y nace a raíz de los intereses de Miguel López Melero, un educador e investigador español que ha dedicado parte de su vida a trabajar el tema de la educación inclusiva en los niños con síndrome Down.
Esta semana ha estado llena de los preparativos de la gente que trabaja en el Proyecto, pues la próxima semana llegará López Melero al Perú para dar una serie de conferencias y empezar la investigación en su primera fase. Durante estos días tuve mi primer acercamiento a la familia con la que he de trabajar parte de los 4 años que durará la investigación. La pequeña Fiorenza es una niña hermosa de 11 meses de nacida, pude conocerla al fin y quedé conmovida con la nueva familia que me abre las puertas de sus vidas y de su hogar para compartirla conmigo durante el tiempo de mi estadía en la investigación.
Entre muchas de las cosas buenas que han llegado a mi vida se encuentra esta, la que ahora me permite ser parte de un proyecto hermoso que sin alejarme de la investigación académica me impulsa a refundirme en la vida para verla con ojos distintos, despercudida de los prejuicios que atentan contra las personas que nacen con habilidades diferentes debido al azar o el error que les regaló un cromosoma demás durante la procreación.
Por eso, mi post de hoy esta dedicado a la familia de la pequeña Fiorenza, a todas las que participan en el Proyecto Roma-Perú y a las muchas familias e instituciones que alrededor del mundo comparten sus vidas con niños Down o trabajan para mejorar sus contextos de vida. Y esa celebración especial va también para todas aquellas personas que con valentía se permiten elogiar a la vida sin tener demasiada prisa, a aquellas que se permiten disfrutar los ritmos de crecimiento y gestación de su pequeños hijos mientras comparten con ellos las posibilidades de escuchar con calma las voces que les hablan desde su interior.

EXPERIMENTAR EL DELEITE DE TENER A UN HIJO CON SÍNDROME DOWN
Por Luigui Cancrini

Hace un tiempo en Savona (Italia) unos padres rechazaron a su hijo que nació con síndrome Down. ¿Qué se perdieron? Se perdieron, sobre todo, el deleite. El deleite de poder protegerlo, de poder amarlo. El deleite de la mirada y los gestos de alguien que está agradecido por lo que recibe, el deleite de una relación que se agota en sí misma. El deleite de contar con un amor natural y pleno. Se perdieron, en segundo lugar, la posibilidad de conocerse a sí mismos. En una época en la cual son cada vez más los seres humanos que viven inmersos en lo que sucede en el mundo exterior, la posibilidad de escuchar las voces que nos hablan en nuestro interior son cada vez más raras, y pocas experiencias como las propuestas por un niño con habilidades diferentes nos ayudan a reencontrarnos con nosotros mismos, con los tiempos de nuestras propias vivencias internas.
Se perdieron, también, el poder experimentar la sensación de la limitación. Comentaba Basaglia que enfrentarse a una persona con habilidades diferentes debería ser el punto de partida para asumir la propia diversidad. Diversidad que es riqueza, espacio original y protegido para el reconocimiento de nuestras limitaciones que determinan el sentido de nuestra particular identidad. En este impersonal y caótico mundo en el que vivimos resulta cada vez más evidente el esfuerzo realizado por superar o esconder las limitaciones, mediante la proyección de nuestra omnipresencia en las alas del control remoto, con la finalidad de evitar el silencio y la repetición de una gran vorágine de imágenes en nuestro interior.
Se perdieron, sin saberlo, el deleite de poder disfrutar el tiempo. Agobiados por el frenesí de los Tiempos Modernos, los minutos se duplican para el hombre capaz de escuchar a personas que no tienen prisa; que crecen lentamente, que viven hasta lo más recóndito el espacio, silencioso y oscuro que se esconde dentro de los relojes, en el rumor tranquilo del viento, o del campo, de los pasos que resuenan en las calles. Se perdieron, en especial, el placer de la inteligencia.
La selección natural recompensa a los más fuertes únicamente cuando la fuerza de su inteligencia les permite demandar un tratamiento respetuoso para quienes no son, o no desean ser, más fuertes que los otros. La especie humana se diferencia de la animal precisamente por su capacidad de desarrollar comportamientos solidarios frente a quienes requieren de dicha solidaridad. Es cierto que vivimos una época en la cual la competencia por la vida se asemeja cada vez más a las de los roedores y felinos. Tomar conciencia de ello es una manera de reflexionar sobre nuestras propias limitaciones y discapacidades.
A diferencia de los padres de Savona, nosotros debemos ser capaces de movernos en la diversidad, con piedad y respeto a su miedo y fragilidad; recordándoles con ternura las cosas que se pierden al momento de negarse a aceptar a un niño con Síndrome Down. Dándoles y dándonos tiempo para reflexionar.

Tomado de "Cola: un encuentro extraordinario". Publicación en versión española de la Associazioni per la tutela delle persone con Sindrome di Down y la Sociedad Peruana de Síndrome Down. Lima: 2005.

Memorias de un proceso inacabado...

2006-08-17T22:06:00.000-05:00

(Dar click aquí)

Sobre el insomnio y una entrevista al poeta Lorenzo Helguero

2006-08-17T22:00:00.000-05:00

He tenido una semana un tanto extraña. Varios días de insomnio que me mantenían hasta altas horas de la mañana despierta mientras veía clarear el cielo desde mi ventana. Esos días aún continúan y espero terminen pronto. Después de una reunión súper extraña la semana pasada, una que me ha dado mucho que pensar sobre las personas, las palabras, la comunicación y sus límites, o de las limitaciones de éstas al intentar comunicarse en cierto contexto y fracasan, he seguido cavilando un poco. Creo que si sigo la idea de un reciente interlocutor curioso: "Nada, sólo yo me entiendo, conque para que escribir nada y para qué hablarte si nunca me vas a comprender", terminaría por no escribir nada nunca y quedándome bien callada, con ese peculiar silencio al que no puedo escapar tantas veces. Pero soy sumamente terca y creo que "algo" de entre todos los malentendidos a través de los cuáles (y a pesar de los cuales) nos comunicamos queda, por eso me animo a escribir mientras trato de comprender algunas cosas que me pasan. Mientras me siento, también, un tanto culpable de las incompresiones, de la imposibilidad de ayudar a comunicarse a mi interlocutor, o tal vez, la de no poder comunicarme yo efectivamente. Quién sabe ambos tengamos la culpa.
En fin, con todo, yo creo que la comunicación es posible. Veo que la metáfora del "gran muro" con que a veces ilustramos a la incomunicación verbal y no verbal es más que general en muchas situaciones. Tan común, que hasta un muchacho que cree no saber nada de metáforas puede utilizarlas para tratar de ilustrarme una situación como esa. Situaciones que causan diálogos como:
-Pero dime a qué quieres referirte que no te comprendo
-¡No es nada, sólo veo que hay un gran muro entre nosotros!
Y claro está, diálogos como ese me pasan y no me queda mas que quedarme mirando perpleja a mi interlocutor mientras el asunto conversacional termina por provocarme un terrible sabor a frustración mientras regreso a casa. ¡Vaya!, my Wonder diría: "las cosas que te pasan Vane". Y yo respondería, sí, es cierto, ¡las que me pasan!
Pero a lo que iba es que había tenido días de insomnio. Los motivos no los sé con claridad, o no puedo explicármelos con exactitud. Hace varios años atrás solía disfrutar de una calidad de sueño normal, placentero; pero en los años recientes he pasado de los días de somnolencia y los de insomnolencia con una rápidez que no me queda más que hacer caso a mi madre y tomar matecito de manzanilla para dormir con tranquilidad, y a las horas debidas, claro está. Bueno, pero los días de insomnio como los que he tenido son productivos, pueden serlo si una sabe aprovecharlos. Si no miren Uds. que uno de estos pasados días me encontré con mi amigo Juanjo y me enteré que hasta hay escritores que saben aprovechar muy bien ese tiempo. Habló de Lorenzo Helguero, un poeta que publicó hace unas semanas su sexto poemario titulado justamente así: Insomnio. Coincidencias temáticas ¿eh?
Entre una pequeña charla y otra que de alguna manera me alegraron la noche y me dieron para sonreír durante la mañana, Juanjo me pasó una entrevista vía msn que le hizo a su amigo el poeta. Él dice que la entrevista esta hecha para ser él mismo su único público lector, yo me sonreí mientras lo leía. No creo que deba ser así. Le pedí permiso para colocar su entrevista por aquí. Él me dijo que ya, normal, pero que no me olvide de citar los créditos que son suyos. A mí me parece súper decir que la entrevista la realizó mi querido amigo Juan José Becerra (con que allí está Juanjo, la colgé tal cual, aunque nunca pude subir la imagen de tu archivo :S). Ojalá les guste leerla.

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1, 2, 3, 4…!! Plastic Toy for You

Año I Número 2
Lima, Julio del 2006
Dirección, corrección, edición... y el único que lo lee: Juanjo

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"Las burbujitas eran para sopapearlas"

PTfY: Lorenzo, ¿qué tanta importancia le das a la música en tu vida?LH: En verdad es bien difícil que me ponga a escuchar un disco. No tengo tiempo para hacerlo. A veces pongo música para que el ambiente no esté tan callado. Si me quiero relajar prefiero ver una película. En verdad lo último que conozco de música es Coldplay, los vi en vivo en Washington hace poco. También me gusta la música en español de los 80’s, sé las letras, me gusta cantarlas. ¡Me gusta cantar! Me gustan Los Prisioneros, Charly García. Si compro un disco es un casi siempre un disco antiguo. Lo último que me he comprado es Cómplices. Osea no he evolucio-nado mucho, me he quedado con los dinosaurios.

PTfY: ¿Te gustan grupos peruanos (ojalá que no digas los Nosequién)? LH: Lo de Mar de Copas, a veces los escucho. Líbido me parece bueno. Pero en verdad no he escuchado mucho rock peruano.

PTfY: ¿Podrías asociar canciones con escenas de tu vida? LH: No sé. Tal vez alguna canción de Silvio Rodríguez con una mujer, eso sí. O más bien puedo asociarla con etapas de mi vida. Cuando estaba en el colegio escuchaba Hombres G, El Tri. Me trae recuerdos. Y ahora no siento mucho esa necesidad de buscar nueva música. Pero lo que sí me parece importante de la música es en lo que yo escribo, buscando cierta musicalidad en la poesía. La musicalidad en un poema es importante. Uno siempre busca ese ritmo o armonía dentro del poema.

PTfY: ¿Cuando eras niño te gustaba escuchar la música de Yola, de Parchís?LH: A Yola no la soportaba. Odiaba ese programa desde niño. Algunas can-ciones las recuerdo y a veces las canto pero burlándome de eso. En verdad eso no me trae buenos recuerdos. Las burbujitas eran para sopapearlas.

PTfY: ¿Qué te parece el proyecto de Watanabe y Rafo Ráez? Donde el poeta escribe letras para canciones, o el compositor toma poemas para musicalizarlos.LH: No lo he escuchado... En verdad esos proyectos no me parecen nada malos. Hay gente que no le gustaba que Serrat musicalizara los poemas de Machado, pero a mí me parece completamente válido. Es la manera en cómo la poesía puede llegar a otro público.

PTfY: ¿Crees que la palabra gana emoción con la música? LH: Sí, de hecho que sí. La música es un apoyo siempre. Incluso una letra mala te puede llegar a gustar si hay una música persuasiva.

PTfY: ¿Alguna canción te ha emocionado fuertemente? ¿Algún disco?LH: Claro, por ejemplo la canción de Silvio Rodríguez, Oh Melancolía, es super triste. Definitivamente si uno está mal, entonces con esa canción te llegas a emocionar. Te sientes solo, melancólico. O la música de la película Cinema Paradiso. Me acuerdo que en una época ponía la música y me sentía pésimo. Es una de las películas que más me gusta. La música me hacía recordar escenas de la película, de la emoción que me producía la película. Siempre escucho Mecano, me encanta. Y algo que me parece absolutamente genial es The Wall de Pink Floyd, y siempre vuelvo. Y también a la película. Para mí es lo máximo. La música y las letras son geniales, depresivas. Definitivamente te golpea. El The Dark Side of the Moon también me gusta. Ahí está la canción Time que es alucinante. PF tiene otra canción Shine on You Crazy Diamond que tiene una introducción instrumental como de 5 minutos y es alucinante. Te emociona ese instrumental... Lamentablemente un día se metieron a mi casa y se robaron todos mis discos de ellos, fue todo un drama.

Los dos chanchitos (de El amor en los tiempos del cole)

tal vez, hermosa, el error fue

haber construido nuestros días

sólo con la húmeda y frágil

madera de los sueños.

PTfY: ¿Tocas algun instrumento?LH: De niño quería ser violinista. Empecé a tocar flauta dulce, para saber cómo leer las notas y luego entrar al violín. Ahí me dijeron te lo compro pero si en verdad quieres tocar. Entonces en vista de tal presión dije que no. Y así se frustró mi carrera de violinista. No quería tener esa responsabilidad. Luego traté de aprender a tocar piano, pero no pude por la posición de las notas en clave de Fa. Estando en la universidad quise aprender a tocar guitarra. Pero me frustré cuando llegué al puente, sonaba horrible. Una vez hice una canción con las cuatro notas que sabía, todo un mamarracho. Aunque sí me hubiese gustado escribir letras y hacer la música.

PTfY: ¿Alguien te ha escuchado?
LH: ¡No!

TfY: ¿Qué otra música te gusta?
LH: Me gusta los valses criollos. Canto valses

PTfY: ¿Otro karaoke en especial?
LH: Alguna de Montaner, Franco de Vita

PTfY: ¿Te gusta la radio?LH: No, no la escucho para nada. No me gusta que elijan por mí, no me gusta la idea de elegirle una canción al resto.

Lorenzo abandonará Lima en unos días pero nos obsequia un nuevo libro: Insomnio, que se suma a otro títulos como El amor en los tiempos del cole (2000) o Boletos (1993).

The end

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(Post-pospuesto el 14 de agosto del 2004)

Regreso...

2006-08-13T20:58:00.000-05:00

Como regresan los cisnes a casa a estas horas de la tarde

Muchas gracias a la sinorigna de las Apostillas. Sin ti, Magda, hoy no sería posible el regreso, los cambios, venir a una casa renovada, con paredes nuevecitas, con la elección adecuada en el matiz de sus colores, tan suaves y dóciles a mis ojos. Gracias por ayudarme a colgar ese precioso cuadro que embellece mi sala y la llena de ese mar que prefiero. Cruzarla, entrar a cada una de mis habitaciones personales implica siempre conocerme en el transcurso. Aun con todos los cambios, el corazón sigue siendo el mismo, y las mismas, también, las ventanas de siempre.

Y no me olvido. También debo dar gracias a Susan Ricalde y a César Pérez-Albela, amigos que me acompañaron esta tarde y las otras en las que empezaron a nacer renovaciones y cambios a través de ciertas ventanas. Gracias César por regalarme ese cuadro, el que luzco en mi sala virtual, y el otro que luce motivos marinos y está compuesto por barcas que embellecen las paredes blancas de mi habitación real. Y miles de gracias Su, por las conversaciones en la madrugada que tanto bien le hacen a la vida y, sobre todo, a esa parte de la casa que está en el centro de nosotras mismas, a aquella que nos habita y llamamos alma.

Cariños sinceros para ustedes.

Vanessa

*La hermosa fotografía de este post pertenece a Vanessa Schwark

2006-08-04T01:50:00.000-05:00